Desde el corredor de una casa estacionada

en el sueño de la primer mujer amada 

Uylder Torrez

 

Queda un latifundio de dolor a tierra oscura en la vigilia,  32 sueños exhumaré estrechando cortísimas calles,  porque esa mujer era una exáfora,  lo se por su forma indefinible.

Se llueve la mente lamente usted que se llueve: en los cuadernos emparentados con baúles y lagartos dimensionales de la infancia.

La marcha gris de las nubes lloronas se derrama entre dolores de árbol en jardín,  limerencia de seda por tus dedos; se me ocurre hoy que somos voluntarios en ésta guerra a salto de guaridas, pues la alforja carece de instructivos visuales dañinos bajo el infrarrojo de tu cabello,  porque hoy el frío penetra bajo los pensamientos y somos monstruos, pacientes monstruos de nuestras pesadillas estacionadas a cinco llaves de las uñas.

Quiero preguntarte el sonido en el interior de la fibra que envuelve tu sexo,  para calcular las atmósferas desde que sale el sol hasta que llega la caricia y proceder entonces al desembarco, dispuesto a lunarme de sal y pavimento, se desplaza  éste minuto en que el disparo obliga al metal para morir en la carne; sabremos de las conjeturas dejadas en las islas por sirenas y peces escribanos,  de colores no vistos en adioses que un día se dirán a 361 grados de latitud izquierda,  porque eres la Eva más compleja y sin tiempo, serías eterna si te atrevieras a ser la compleja más Eva. Serás por ello desde este sitio dimensión colgada en el corredor de toda causa para diferenciar las alas de los colibríes y el tacto cuántico de un beso robado tras la música,  podrías incluso decir la conferencia del mar en lugares públicos que serán fantasmas,  al presenciar la definitiva muerte de éste corazón.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)

 

MADRUGADA EN QUE HUIDOBRO

LOCALIZÓ EL SISMÓGRAFO

Uylder Torrez

 

El camino inicial es el sentido común de lo común

La humanidad no es ciega sólo sufre el desfase de sus terremotos en desconocimiento de sus manuales operativos

Hay tanto amor a la espera de una respuesta equivocada que se encuentre sola para desnudarse

Hay tanta veracidad en las palabras no dichas más allá de lo correcto y en el sustrato que los siglos dejan en nombre de los todos

Buenos días factura permanente éste es mi exaforismo prematuro que busca en los bosques las huellas de los árboles y en sus hojas los dictados ocultos de botellas tragadas una vez por los milenios de la voz

Océano mío de fuentes impenetrables aquí la luz dibuja laberintos sobre tu piel tatuada por la espuma que somos

Terrible sería encontrarnos cara a cara vacíos y fingiendo una tristeza tras la máscara y de uno en uno ahogarnos de pasillos y carreteras de versos conjurados

Dime que a las tres de la mañana o a las cinco tardes por la cinco seremos nómadas

El techo con todas las historias se fragmenta y las revoluciones van en los bolsillos para contarse a la hora de la cena o dejarlas en las almohadas de los niños y a la cuenta de tres correr para entender el vuelo

Debo decirte de igual modo que no hay moda perversa sino ojos que mudos las miran en las estaciones que a cada vuelta son distintas porque se despojan de sus vitrales y bailan con las sombras del rock a horas que no cupieron en aquellos relojes

Siempre venimos y no siempre llegamos

Dado que la armonía es música de los posibles ciertos con y en desa cavamos la mentira para sólo encontrar una felicidad con su código postal...

 

 

 

 

 

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Martes, 28 Noviembre 2017 21:31

Copulatorio / Sergio Ángeles /

 

 

Copulatorio

Sergio Ángeles

 

 

 

Comienza la oración

silabas recorren la mesa

remolino sobre tu epidermis

Noviembre tiene la noche palpitando

cubre su espalda con blanquecina muerte

el ritual busca la soledad

en los espejos

Labios agónicos

murmuran un beso

ojos de neón

cubren la silueta

en la memoria viaja tu sexo

            doble verso de fuego

intimas metáforas

detonación de los sentidos

es un relámpago de sal

porque soy la metonimia de tu sexo

            húmeda provocación

al final de esta líne

 

 

Contra los muros

 

Un disparo en la sien

abre la noche

rugido metálico

dispuesto a sacudir el corazón

Impacto distante

devora el alma

crea vacíos

un instante de fuego

esparce imágenes

fragmentos de vida emancipados

en el justo momento que decidió

abrir un orificio humeante

en la cabeza de la historia.

 

 

Capitulación

 

Temblando se encuentran

pequeñas ventiscas

de ojos quietos

la curvatura maliciosa

como señal de agua

avanza sobre la espalda

la vida de este ventarrón

se describe en una fruta

con el corazón exaltado

y dije:

(imagina esas nubes

corriendo por la ciudad)

y siguen girando pletóricas ventiscas

mientras un par de fuegos

temblando, se encuentran. 

 

 

Cirugía a corazón abierto

 

Hiere mi noche el escalpelo

cruel regocijo del tiempo

tres flechas que abren las venas

agonía de los recuerdos

numeración quirúrgica

detalle grabado sobre mármol

las columnas que llevan tu vida

(Padre, disecciona los pecados de la ira)

turgente concilio

que recibe una descarga de nube

tus piernas –fórceps inversos-

caricia bisturí palpitando en la humedad

Gloria al Padre

Trepanación de la metáfora

entrada cíclica sacude los muros

opresión delirante cierra el puño

eléctrica incisión en tu vientre

Gloria al Hijo

                 del hijo

(Madre, cura los disturbios de mi sangre)

viaje nebular

paroxismo destella

lúbrica sonrisa de veinte pétalos

lúdica mirada

impúdica mordida

-sonido anestésico-

mi nombre se repite convulso

en un mar de palabras dentadas

salvajes y sucias

golpes de voz

impactando mi rostro

gemido ciego

empuña la oración

canto perdido de los místicos

nosotros en éxtasis de beatos

encrucijada de sensaciones

mi noche cruje en la obertura

fulgor de cielo

            tu vórtice

fruto estelar que somete

puerta de mi pensamiento

con cera hirviendo

sutura mi ser en tu vientre

Gloria al Espíritu

                        extático resplandor.

 

 

Interstellar overdrive blues.

00:00

Y comienza con una detonación

miro a través de la ventana

la suerte de medusa que no sobrevivió

luces que separan los mundos

vine para destrozar tu cuerpo y tomar versos

con la risa histérica de todos los santos

bebo con un poeta a miles de kilómetros

distancia precoz

estrépito fulgurante que se llevó la teoría

no ha servido consumir las formas y perder la cordura

el sabio espíritu del vino se burla de los vanos intentos

quieres escribir desde la comodidad de tu ego

prueba el pan de los perdedores de un día

perdedores de toda la vida

comparte el banquete de los méndigos

señala con brutal enfado Los premios

porque todo empezó con un profundo sonido

se agota la danza de los papeles

la vulgaridad de tu vida inunda los patios

he venido (vine un día) para quedarme con todos los deseos

observa la calle vacía de madrugada y llena de ti

llena de madrugada la calle

vacía de ti

todo orden aniquila el deseo

cada astilla de cristal sobre la mesa paterna

El poeta puede soportarlo todo

dejarse el traje de los jueves derramando angustia

he llegado para martirizar al poeta que no tuvo suerte

al vagabundo que me extiende su mano

Y soy yo pidiendo clemencia de justo verbo

sentado a las puertas de una catedral y fuentes

nos ha tomado por sorpresa la noticia                                   (murmuran)

Pero todo acaba con el silencio.

 

ii

 

como un globo llevo el verso prendado de un hilo

una queja desgarrando como notas de cello

la mujer que se desnuda de pureza

la mujer sepulcro de sonrisa como duna

mujer habituada a su cuerpo que es mío como esta línea

el ovillo que trato de salvar del incendio de su alma

de los vicios de este poema

puedes reír de cada silaba suelta saltando como sierpe

adoro los giros endemoniados de las consonantes

porque entre curvas se acaba el aliento

que fue el primero.

Tomas la mano del leproso en esta ciudad

porque tu especie se encuentra condenada

un sucio juego

retratas poesía con imágenes suturadas

y aun vienes a recibir los honores del vino

en el que te sumerges para levar anclas

en tu pequeña ciudad muerta encerrada bajo la palma de la noche.

 

 

iii

 

La poesía es la calle

donde una palabra te desgarra el vientre

el sitio en que estamos

-nos encontramos- siempre solos

el silencio puede ser una bocanada

o el árbol donde nos desnudamos

en el que irrumpes con un gemido

                               casi oración                        apenas canto

destruye una galaxia a 300 mil años luz

y regresa acelerado

para cubrir los restos del verso

cerrar la ventana

porque esto termina

con un portazo en la jaula.

09:41

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Domingo, 26 Noviembre 2017 05:12

Vocación de Pirómano (Max Santoyo)

 

 

Vocación de Pirómano

(Max Santoyo)

 

 

XIII

Regresa.

Tu vuelo tiene la fría precisión del escalpelo:

                                                       Profundiza la herida en búsqueda del origen.

Regresa dentro de algunos años,

cuando mi carne cuelgue,   cuando me haya crecido la papada

[víctima de sus propios excesos.

Regresa cuando mis ideas, desdentadas,  sean comparsas en un baile bien                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            .                                                                                                    [cimentado.

Regresa

Versomío.

Palabra cadenciosa en un tiempo roto.

    Palabra ardiente, inconsumible de origen.

                                Haz de mi cuerpo una pira funeraria

                                                                       [ digna de los tiempos antiguos.

    Que el aburrimiento y la laxitud de ideas

                                 sean la yesca germinal del fuego,

                                 que esa danza se inicie.

       Que arda mi cráneo en una sed implacable.

Ya vendrán otros peregrinos a brindar con vino amable

                  con copas llenas e intacto el corazón.

 

 

XIV

 

Hoy,

Condenado en tu lectura de mi voz

      Ejerzo el derecho a la última voluntad:

La firme vocación del pirómano con manos tiernas

                      que mientras incendia aquello que ama,

                      se lamenta por lo que arde.

(Una columna de humo denso es mi hogar)

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 23 Noviembre 2017 02:27

Zaratuxtla1,2, 3 / Amílcar Zuñiga /



 

 

ASÍ HABLABA ZARATUXTLA (Cuando dejó de ser guerrillero).

 

“El alcohol es el diablo; si tomas, la situación se vuelve un infierno; si bebes trago y consumes cocaína, es el anticristo, pero si fumas solo mota, es el paraíso”.

Mi boca de carne y verbo, reverbera en eco la paráfrasis de ser el “amor tan corto y tan largo el olvido”, como el plagio de un verso atrapado en “las mil y una noches”, que apenas empiezo a leerme.

En la inmersión sobre historias de medio oriente, me sorprende la ley musulmana, donde no hay propiedad privada, no hay corrupción; por eso puedo entender la propagación del Estado Islámico, aunque la vía de transformación ya no sea ni el panfleto ni el fusil: sólo reflexión e imaginación.

La teoría de lo imaginario como recurso pedagógico, nos conduce a preguntarnos: ¿Cómo puedes interrumpir a un ser pensante? Desde el momento que lo haces, ya le rompiste la meditación, y no lo dejas imaginar, por tanto le niegas la creación. Somos limitados por un mundo real activo y no el meditativo zaratuxtleano, como alternativa de cambio espiritual.

El propio cuentador está limitado para recrear sus propios personajes. Es como el sueño donde creas personalidades, pero estás impedido de manejarlas.

“Ante la represión institucional del movimiento magisterial, plantear el reality show de las necesidades de los compañeros afectados, convocar a reuniones con los camaradas, y formar una banda que ensaye y componga rolas que hablen contra la verdad histórica del gobierno, y así extendernos en bandas de cinco en cinco como contracultura de lo institucional”. Ahí empezaremos con las finanzas en pos del dinero necesario para vivir; sin menospreciar la fama y las mujeres. De esta forma se pierde de vista el movimiento y al mismo tiempo se demostrará que el maestro puede vivir sin empleo institucional subordinado. Será una realidad creada para cambiar el estilo de vida de la gente, para ser independientes: por lo menos un gallinerito que nos de comer hasta que se deroguen las reformas peñanietistas. Aunque las lenguas de fuego nos crean calaveras esperando, no desfalleceremos en la teoría de la imaginación.

Precisamente esto me conduce a nuestra relación con el gobierno: imagina nada más que es como el macho alfa que arremete, y al que no le gusta la verga nomás se hace a un ladito, y al que sí, solito se mueve. ¿Que define a esta situación?, es solo el gusto, o como te programen: la sociedad te hace gay. Te parten la madre y te pisan… con la verga también se gobierna, y mientras más te agaches más se te ve el culo, pero lavado se ve como nuevo.

Aunque los españoles sean el error histórico que atentó contra las civilizaciones mexicanas, somos bastardos en el limbo, porque como mexicanos en minúscula, ni los indígenas nos identifican. Traemos el peso de los vencidos y negamos nuestra historia colonizada.

Debemos tener mínimamente la autosuficiencia artesanal para no subordinarnos a las empresas transnacionales y al fondo monetario internacional. Tener ingenio, fisonomía filosófica.

Contra el matrimonio monorgásmico que reprime el instinto natural del hombre, tomar lo mío y desear sexualmente lo otro, es tener imaginación: es como ponerse máscaras y hacer un programa de radio donde se hable de la contracultura del falo cantante y el grupo cabeza de papa a todo volumen; con zaratuxtla causando revuelo”.

Lo cabrón es salir de una y de pronto pierdes tu libertad ganada, como Gandhi esclavizado. No pasas por el miedo a la libertad, simplemente no tienes libertad. Como diría Pessoa, (contrario a Dolaroa): “eres noble esclavo o siervo inteligente, pero no eres libre”

“ la esclavitud es la ley de la vida: unos nacen esclavos, otros se vuelven esclavos, y a otros les es dada la esclavitud. El amor cobarde que todos tenemos a la libertad, es la verdadera señal del peso de nuestra esclavitud”.

Lo ideal del imaginario es tener en casa más de mil títulos para niños, y en vivo para uno, “las mil y una noches”.

**

En “el comedor de hashis…”

Están las bases para comer hongos. Te acomoda los sentimientos, quita lo malo y limpia. Te cambia, te hace más voluntarioso. Como las monjas que fuman en California, que cultivan sus propios remedios para reumas.

El infierno del hombre es su propio cerebro. Soñar la vida cíclica es un tormento porque nunca dejas de pensar. La mente es  emocional, rebelde, no obedece, piensa solita; por eso es necesario regularla mediante la meditación, de lo contrario se vuelve criminal; te puede matar hasta un dolor de cabeza. Así es el embarazo psicológico. Hasta el medico puede necesitar ayuda. Ahí nace el psicoanálisis; es meterse en el subconsciente poseído por el diablo de la histeria.

El ser humano debe recargar en el generador de la explosión holográfica, que te hace sentir cosas diferentes en lo habitual: la imaginación para sobrevivir.

En cuestión de pájaros narcisos, chileras y meaturdas, el comedor se gasta todo el dinero en putas, y al final llegaba a los baños públicos. Se comió un pedazo de capullo y su sangre y su cerebro describe una loquera del tamaño a ciencia ficción, como alfombra que vuela. Aterriza en tratados sobre derechos en búsqueda de la justicia y la dominación de la mujer.

Regresa y encuentra a la Reyna en el harem con negros y los mata a todos. Al hermano le hacen lo mismo. Jura matar a todas las doncellas que se acuesten con él… y al fin, Llega el diablo a cerrar la boca a todos, pero se dieron cuenta que el mundo seguía girando, que no se acaba el imaginario mundo del Doctor Parnaso.

Es la utopía que nace de lo imaginario, buscando tiempo en una piedra filosofal y contar historias para seguir viviendo Sherezada. No es un ensayo para ser predador o víctima, como el cuento de caperucita.

Al salir de su encierro, empieza a admirar la belleza porque el cuento tiene la brevedad suficiente para dormir a un niño.

De repente, así como en los eclipses, nos alineamos como planetas, salimos como chispas hacia el más allá.

El orgasmo más placentero es la muerte.

Así murió Chicoché.

Zaratuxtla. II

El conocimiento depende de la experiencia: no es lo mismo tener conocimiento que usar la inteligencia. Cada quien tiene su camino de luz, y… ¿Cómo lo buscas? A través de tu propia existencia.

Una persona que lee mil libros es una persona con conocimiento, pero si no se mueve inteligentemente en la vida, no la hace; por eso la gente joven que active su inteligencia, puede ser mejor que la gente grande.

El tiempo no es reversible, pero la genética puede ser programada. De esa forma tienes un pequeño ángulo para cambiar el destino. La ventaja de la genética es que es modificable, por tanto es posible no ser determinista.

 “A través de la genética reproducimos el miedo al Estado represivo: por eso no rompemos el circulo de la dominación”.

Vivimos en un mundo de fantasía donde todo lo suponemos por el interés de sobrevivir y el instinto de supervivencia, un plan de genética, Pero hay quienes escapan a la lógica del sistema humano con inteligencia práctica.

Imagínate que puedas soportar el mundo sin vino y sin drogas. “Sería imposible” porque la gente está contenta si toma aunque no coma.

Por eso deja libre todo lo que tu imaginación pueda crear: ensimismarse en cosas ficticias de la biología terrestre, contraria al mundo previsible de la economía.

Vivimos en un mundo artificial donde no podemos vernos a sí mismos.

La locura es la posibilidad de algo diferente. La cultura que prevalece, es el villano, el destructor.

Occidente es el enemigo común de lo diferente: La occidentalización fue una forma de hacer que los dominados sean unos pendejos.

Pero siempre llega una oportunidad sin buscarla porque no hay nada predeterminado.

Aunque nadie existe por nada, Cada quien tiene un papel en la vida.

“ La teoría de cuerdas, es lo que hace la vida: todo somos parte de un tejido, sólo deberemos ser capaces de aceptarnos”.

Fue sólo el empujón de un pendejo que hizo tropezar a los demás y de allí surgió el caos en que nos mantenemos.

Tal vez lo único que sobreviva es nuestro genoma que podía plantarse nuevamente después de la destrucción, porque en el caos la humanidad se va extinguir.

Zaratuxtla 3

almicar zuñiga

 

Volver al estado primigenio es lo ideal. La modernidad está acabando con el ser humano en nombre de la civilización y el dinero.

            Salirse de todo lo instituido y regresar a la completa libertad que da la locura, sin ser loco, aunque uno vaya en contra de la mayoría de gente hechizada con un sistema, como en el cuento de Gibrán: el único que se da cuenta que algo anda mal es el loco. Se tiene que desarrollar un pensamiento divergente que rehaga el camino del hombre natural, para no continuar con la autodestrucción del mundo.

            Han esclavizado a las plantas encapsulándolas en presentaciones comerciales. Han encerrado el agua en envases.

No es lo mismo el peyote natural que la mezcalina, no es lo mismo el trigo o el maíz que transgénicos. El ADN original de las plantas es necesario para la existencia humana y si no volvemos al consumo natural, no serviremos ni sobreviviremos como especie.

            Cambiar la perspectiva civilizatoria significa dignificar el trabajo humano, produciendo lo que cada quien desee comer, y no hacerlo por el deber de trabajar, porque en el origen, el trabajo y la carne, son placeres que conmocionan al ser humano.

Desde este enfoque, aquel que quiera comer carne pues que mate a su animal, a ver si es insensible a la vida de los animales, si es así, tendría que hacerlo sólo por necesidad de alimento.

Después de leer “ecce homo”, tener un principio radical de cambio para imprimir la fuerza del superhombre a la existencia, despojándose de lastres modernos y posmodernos, para ser como el salvaje en el espejo, antes y después de la decadencia. Consumir lo que la naturaleza nos prodiga, pelar y comer una iguana muerta, arrancar yuca, cortar aguacates, comer naranjas, matar tu animal, te mantiene en armonía y caminas sin piedras en las botas sobre el planeta vivo, sobreviviendo; siempre en proyección metafísica

 

**

El enfrentamiento previsible entre ultraderechas e izquierdas provocará una crisis de alimentos en las ciudades, similar a la caída del imperio romano.

Por eso como provincianos chiapanecos, esperamos la llegada en masa de los huevopoetas de las urbes.

Para enfrentar la crisis de alimentos, repartiremos surcos en el municipio del Parral y llenaremos las parcelas de legumbres, para aminorar la incertidumbre.

Si la hambruna persiste por extensión del conflicto, les daremos anzuelos para que saquen su pescado en la presa “Angostura”.

Pero si esto no es suficiente, ya sea porque no se les enseñó a pescar o porque no aprendieron; hay una última alternativa para el batallón de refugiados: les daremos resorteras para matar teflechos, iguanas, tutupanas  y todo lo que se pueda, ya que dicho instrumento ha demostrado ser eficaz, hasta en las manifestaciones contra la reforma educativa.

 

ENTENDIMIENTO

Entiendo que pediste acompañarte en tu crecimiento.

Y así fue que creció el amor

Metáfora de tu metamorfosis.

 

Aferrándome a ti sin libre alas

No salgo del letargo de los días

En que octubre navega sobre la llena.

Incertidumbre del porvenir en el vacío.

 

¿Qué hacer en el ínter de los intersticios

Cuando se fuga la luz de las mañanas

En el día de muertos

Después de ser capullo y mariposa?

 

Una sola hoja que se desprende en el otoño

Inminente caída a suelo desconocido

En la finitud de sobrevivir al objetivo humano

Naturalmente convertido en polvo.

 

Pero en el perenne árbol queda

La genealogía generacional

De seguir siendo sin caer

Sentimiento amoroso de ser, otro.

 

 

 

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 23 Noviembre 2017 01:47

Seré la mariposa / SUSANA VIDAL /

 

 

 

Seré la mariposa

SUSANA VIDAL

 

 

 

 

Seré la mariposa
por la prepotencia
del deseo del que sueña.
Seré la mariposa
que envejece dando a luz
mientras eclosionan
las alas ante la llama
de una vela
sobre la tapa de algún ataúd.
Seré la mariposa
la metamorfosis
de una vida que clama
por otra vida
y en respuesta recibe
desprecios humanos,
y miradas cargadas 
con los odios más crueles.
Es imprescindible ser la mariposa
─esta noche─
porque la vida
se me vuela por la ventana
─siempre─
y porque no me lleva a ella
Aunque el hechizo
lo realicé tal cual,
y aquella
no me llevó
y me dejó en piel y sin alas
No, 
la hija de puta no me llevó.

En una ciruela se halló
la mentira más dulce
que se imprimió
en este vientre volátil.
Él me dijo que una luna
de besos dejaría sobre
las caderas y muslos
en las manos y brazos
en la cintura y senos
en el mentón 
y en los labios hinchados.
Sin embargo
Algo lo detuvo
Lo paralizó
Lo horrorizó
Lo conmovió
─no se supo─
Y aquellas lunas de mentiras
─sucumbieron─
Una a una se enfriaron
hasta ser el hielo y la escarcha
que en una madrugada
mató a la inocente y brillante
ciruela que codició él,
aquel, el que la codiciaba.

Con el sutil vuelo de una mariposa,
me presento y veo al espejo: 
─soy un vampiro─
Con la lengua finísima libo flores de día,
y por las noches con el colmillo errático succiono
gargantas de incautos poetas.
Tengo ocultos los colores, en el día,
y en las noches, la complicidad del paño
me abraza y se suma a la orgía de sangre
y poesía robada
de papeles y tintas.
Vampiro enamorado soy,
─de la palabra─
de la perversión del poema,
hipnotizado quedo.
Entonces desdoblo mis alas
para unirlas a las fantasías del poeta colérico
y perturbado por su propio miedo.
Era la mariposa que libaba y fecundaba flores
y también poetas,
los conducía a sus muertes prematuras,
los llevaba a la cripta de mi otro yo: el vampiro.
Era el vampiro que dentellaba gargantas de cabras y poetas,
y los conducía a sus muertes anunciadas,
los llevaba adonde habita la larva 
de alas negras, negras,
como aquellas mariposas nocturnas
que ahora mueren entre estos papeles
quemados sobre la mesa.

Una ávida necesidad
que ya no me importa, 
antes podría afectarme,
pero ya no.
Simplemente ,
no me importa.
Ya no me detengo sobre hilos de electricidad 
para verificar si estoy viva,
no me importa.
Ahora me bebo la electricidad en la boca de algún gorrión hambriento, 
de algún rayo incierto 
o de palabras muertas 
que reviven 
cada vez que me sangro toda
sobre las hojas de mi navaja o en mi testamento.

Soy puto, lesbiana, puta,
en las calles
y en las paredes
que tu mugre me escupe siempre.
Soy la puta que te jode la existencia
y el puto que te anula la razón.
Soy tu espejo 
─el que te refleja─
tal cual sos:
un puto más
una torta más
una puta más.

Sos un despojo de gente,
tu cabeza sólo lleva bosta adentro
de la sinápsis que ejecuta lo que
ordena realizar la naturaleza,
por eso luchás
te enojás
despotricás
clamás
te enfurecés
porque sabés que sos puto:
y no te respetás y te rechazás
─al pedo lo hacés─
sabés que sos torta 
y te rechazás por la familia
─al pedo lo hacés─
Sabés que sos puta,
y te importa más lo que dicen esas mierdas de gentes
que lo que dice tu persona
─al pedo lo hacés─

Soy orgullosamente puto,
orgullosamente torta
orgullosamente puta.
Largá las cadenas impuestas,
rompé el yugo social,
acordate de vivir,
acordate de ser vos,
puto, torta, puta,
persona,
nada más
¡pero mirá qué fácil que era!
¿para qué mierda te la complicás?

Los ojos pesan demasiado, 
a veces más que los pies
las calles se vuelven rutas que se caen del mundo, 
y las miradas: fondo de mar.
Me persigue impunemente el sentimiento que oculto en mi coraza.
Ese sentimiento se adueña de mi ser por completo y destruye
─aunque no sé muy bien que destruye─
sé que algo destruye.
Me vuelvo la mujerzuela de mi esqueleto, 
y desperdicio besos que llegan a la nada, 
me abraza la nostalgia y en lugar de darme calma 
me asfixia, 
me aflige, 
me traiciona.
Los ojos pesan tanto al atardecer que los quitaría de un tirón si pudiera,

pero el universo no me da permiso
─naciste con ellos, con ellos te vas morir─
sentencia.
Pero me sigue pesando la mirada, 
me pesa el aire que perfora mis pulmones, 
pesa el latido ensordecedor del motor en falla, 
pesa demasiado cada paso hacia un abismo, 
hacia un mundo que en mí, 
ya es un espanto.
Entonces,

sólo me queda ahogar mis oídos con la melodía de los dioses encarnados y furiosos,
sólo ellos me entienden porque tenemos la misma lengua,
la misma sangre, 
la misma furia.
Somos iguales
nacimos de la misma hembra
de la misma muerte 
de la misma madre.


 

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 23 Noviembre 2017 01:33

Síndrome /Emmanuel Rocha/

 

 

 

 

 

 

Síndrome


 

Emmanuel Rocha

I                   




 

           

                                     el poeta

                    se reproduce  

:     acata   

                    el mandato  

                                    de-vino

III

    un poeta nace

           
      se harta de un seno
                          eructa
   tira gases
        crece
             crece
                crece

                    y de repente

                            se harta  de otro seno

                          lee alcohol por las mañanas

                    ingiere un buen libro

 

con el tiempo
                           se reproduce
                    duce
                produce
       
            y se harta de más senos

                              de alcohol
                                    de libros
                                            de calle
                de senos
                de vida
                        de alcohol
                                de muerte
                                        de sala
                de alcohol
de senos
                    de bares

                           de libros
            de alcohol
                     alcohol
                                 alcohol


 

                                        después
                        se une a otro poema
                       

                                        y se va
        y se queda
                            y se va
y se queda
                                    y se va
                    y se viene

                            y se va
                                    se va
                                                se va


después
nace
de
nuevo

V


 

mi

única

intensión

con

una

mujer

es

engendrarle

poesía



 

VII

cuando tengo en mis manos
la convocatoria
        de un concurso
de poesía
y no encuentro texto alguno
    para llevarme el dinero
me imagino siendo
               uno de los jueces:

 

        barba tupida
        panza rechoncha
        poco cabello

me imagino diciendo            :

                      no, este poema no sirve
                     jamás nombra alcohol
                                   ni ballenas

no, éste tampoco me agrada
    no me nombra en la
           dedicatoria

 

no, éste ni dios lo premiaría   
         no lleva pájaros en el
                   título

 

    entonces
        dicto por título un ave de tres colores
             escribo mi nombre en la
                 dedicatoria
y pongo ballenas
                          y alcohol
                en todo el poema

     si yo fuese el juez
        otro pájaro cantaba

IX







 

       dios
    
                    perdona




                            :                 el poeta

 


                            comete

            el pecado


 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 16 Noviembre 2017 07:06

FRAGMENTOS / Octavio Ollin /

 

FRAGMENTOS

Octavio Ollin

 

 

IV

En los rincones, emana
sangre que baña los muros
de los que nadie se salva;
los que viven prisioneros
en su mundo y con el alma
encerrada en tierra muerta:
entre hedor, huesos y rabia;
que oyen cerca su deceso.

V

Aunque el tiempo se marchita
para el que habrá de perecer
en su desierta guarida,
que lo oculta: de la tierra,
de los cielos, de la brisa
y de días que nunca vio;
que ignoró que alguien vigila
en su torvo laberinto.


POSEÍDA

Pobre de ella que no brilla,
que ni la misma finura
alumbra su larga milla;
que ni rezos son su cura.
No la curan, sólo enferma.
Enferma el cuerpo de mal
y el rigor hace que duerma
y repita el Padre: — ¡Sal! —
¡Ya no sigan ocultos,
sólo háganla regresar!
Ya que ustedes con insultos,
no huyen, —vamos a rezar—.

CONOCE EL AMOR


Carga una vida que sufre,
y su padre de males se cubre.
Aquejan a la vejez lánguida
del pintor débil y su pincel nervudo.

Sola y dolida, con el alma callada
—olvida las bendiciones—
toma al amor en la oscuridad
y en compañía, — olvida al padre y al hijo—,
e invoca al diablo entre besos
y enciende las llamas del Sol
al entregar su corazón
a seres ajenos a su vida.

Olvida de su hogar, de la madre
y las hermanas. Olvida la familia.
Qué profanos los incesantes actos
de la solitaria, la callada, la angustiada,
que conoce el amor de madre,
de hija y hermana.
¿Sabrá qué es amar a un hijo?
Sí, lo sabe. —Un hijo de talento,
con un nombre de descontento —.

Conoce el amor de toda su sangre.
Menos el amor de la alegría,
de la verídica caricia,
de la sonrisa honesta, del tacto sagrado,
del beso de los días o el melodioso
canto del placer.

(Nunca, nunca conocerá
de la intimidad mutua,
franca y cabal de un guerrero
alimentado de maíz).

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 16 Noviembre 2017 07:02

DOS POEMAS SOBRE SEXO ORAL / Aleqs Garrigóz /

 

 

 

DOS POEMAS SOBRE SEXO ORAL

Aleqs Garrigóz

 

 

 

REY

Un azul encerrado en el pecho,
metálico, fuerte,
como escudo donde el conquistado debe mirarse:
un azul rey. Eso serías
frente a mí, mientras me hinco;

y doblegado, no tanto por vocación
como por la voluntad de honrar,
tus calzoncillos bajaran hasta los tobillos
(la camisa de futbol siempre puesta):
el rey premia a veces.
Y no da órdenes, no exige,
cuando quien lo sirve
conoce el quehacer; y se entrega
con la cabeza baja a lamer el cetro
y besar con delicadeza la cifra de ese poderío
(el escroto guarda algo mejor que al cerebro genial).
Así es como en principio sabe sacrificarse
(el orgullo henchido,
el amor patriótico ondeando en el cielo),
hasta el último de los estertores
que ha reconocido inmediatamente;
y apura la última gota
y limpia con la lengua y agradece, en sí, al otro
(no medió la palabra:
sólo la docilidad que se perfecciona al momento
y corona, con la boca, el glande sin prepucio),
todavía frente al sillón, en que ambos,
por una vez en la vida,
habrían de realizar el mito atávico
de la majestad
y sus complicidades.

 

17 CENTIMETROS

 

En el carnaval de la vida,
la perfección pendular que liberas de tus trusas:
¡tu pene es para la gula!.
Y en cada degustación suena mi campanilla
anunciando en momento en que endureces más
y extravías la mirada como poseso.
Así la vacuidad no existe. No existe Dios,
porque tú lo has remplazado.

Tu pene es la fortaleza donde me escodo;
sus venas atrabancan
linfas que doblegan al siervo ejemplar,
hincado ante la majestad de la carne en su punto:
el músculo pulsátil y absorto
que colma el galardón de la bebida.

Renunciaría al mundo en el segundo preciso
en que, como ola que revienta, tu juguete de hombre
regresara a su tersura igualmente amada
sin poder volver a educar
mi sumisión a tu placer del día.

Y no pienso
en cuántos penes me habré perdido
sólo por vivir (ninguno como el tuyo).

Por ti toda trayectoria posible se inclina a tu centro,
medida que absuelve esta codicia;
único bastón de mando.
Maravilla de forma y función.

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)

 

 

 

Plusvalía del minusválido

Hugo de Mendoza

 

    Mi ser inmóvil, mi ser postrado en las ilusiones de atletismo y salto de longitud, no termina de caer en esta silla de ruedas. Vendo dulces, tejo estambre, en mi baba se colapsan oraciones de abuelas bailando zumba. Mi única fuerza surge de lo que ya no es visible en las multitudes: el cuerpo. Ruedo por el amor de las madres en sus viernes de quincena; aun así, –en mi mecánica rodante-, deseo no estrellarme en el vacío. Voy por  canales de ayuda a malformados, me llenan de serpentinas, de actrices colgando impuestos en mis muletas. Soy un higo lleno jugo, me exprimo en plazas de cebollas, las monedas no enderezan mi espina dorsal, soy un monolito en la ortopedia de un Amén, un acento en la palabra: paraolímpico.

    Por instantes, cuando las estatuas ambulantes recuperan movimiento, cuando se equivoca el estado del clima, cuando revienta las nalgas de un puerco el carnicero, creo agrandarme en la boca de Cristo…

-“Hugo de Mendoza, levántate y anda”.

      Es así como puedo continuar la celebración de mi carrera.

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
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