Ser cuerpo en nosotros rostro

Cristina Arribas González

 

 

 

No somos lo que escribimos

Crear es dar sentido

la estética del sentido

No somos lo que escribimos

somos lo que devolvemos

el tramo que cierra la línea

que perfila la curva

la geometría

No somos lo que escribimos

somos todo aquello

que no somos

Ser en no ser somos

como abrazados

a la criatura del espejo

encerrados como niños

No somos lo que escribimos

no somos lo que escribimos

Somos

 

 

Quizá como la muerte se ha ido para no regresar jamás 
Se ha ido a la metáfora de las cosas mismas como una huida al infinito 
Se ha ido a la caricia 
que se desprende con el filo de las sábanas 
Y no me arropa 
Se ha ido con el frío 
Con el calor del dolor 
que sueña 
Se ha ido para no volver jamás a mi cuerpo 
Para estar como extraña en las corrientes y yo olvidar su nombre 
Olvidar cómo se llamaba
Aquí en lo maravilloso

No voy a escribir a mi nombre 
Voy a escribir a todos los nuestros 
A los de los cuerpos mutilados 
les voy a devolver los brazos 
para sostener la herida 
Les voy a devolver lo que no supe amar 
y con girones les voy a trazar mi piel 
Como un mapa de sentidos 
a lo inoportuno 
porque así me siento regalando cosas que al fin me serán devueltas 
Como una coordenada del final 
Trazo mi propio mapa 
Mi propio ser

Ha dejado de dolerme 
para interiorizarme
como si por dentro se pudiera desaprender a doler 
Como si fuera ese fósil en forma de concha entre medias de la idea y la forma 
Ha dejado de doler 
como el cuerpo que se desaprende 
se hace piel en girones de piel 
y reinventa la palabra dolor 
Su dolor ya es ajeno.