Domingo, 18 Diciembre 2016 07:13

Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres ningún pinche beatnik.

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Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres ningún pinche beatnik.

 

 

 

Entiende bien
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
tampoco un pinche beatnik

 

No 
tu alma no está bañada 
con la sangre de ángeles sin alas
expulsados de un paraíso inexistente

 

¿Quién, en qué momento
en qué pinche cantina de mala muerte,
en qué after,
en qué bacanal,
quién fue la puta
que te hizo creer tal falacia?

 

Ahora me observo en el espejo
y ese fantasma de mirada turbia,
melancólica, vacía,
que se mueve frente a mí
pegajoso y en cámara lenta
no es ni la más mínima réplica
de algún bestial Hank,
de algún puro y mítico Kerouac,
de algún iluminado enfant terrible
de la poesía

 

apenas si puedo ser yo
apenas si puedo 
cargar con esto
que desde niño 
se enreda en mi alma
se enrosca en el espíritu

 

¿Quién dijo don, virtud, aptitud,
gracia, milagro?

 

¿Quién visualizó siquiera 
el sino que sigue aquél que
quién decidido cual kamikaze 
estrella su vida con tinta 
en las hojas?

 

¿Quién fue el imberbe 
que te hizo creer que las noches
de insomnio, el del insomne real,
el que escribe y escribe y escarba 
en su alma sin encontrar nada,
no el insomnio de quien atisba
su estúpido rostro reflejado en 
la pantalla de una lap mientras
da likes likes likes

like luego existo,

cómo te hizo creer que a través
de palabras muertas
de letras muertas
podrías encontrar algo de vida, 
dar vida,
sentir la vida?

 

Yo
sólo me siento vivo
en pocas ocasiones

 

cuando cojo
cuando me golpean
cuando desayuno
y nunca me sentí más vivo
que cuando vi nacer a Sophia
en el quirófano
cuando la recibí ensangrentada
gritando su poesía
para todos los presentes

auditorio esterilizado
auditorio antibiótico
auditorio antiviral

 

está bien lo acepto
sólo pocas veces la vida me golpea
frente a la hoja en blanco

 

yo
muero
frente

la 
hoja
en 
blanco
que 
ansía
ser
surcada
por
mi 
lapicero
falo

 

muero
así como cuando en la cópula
el orgasmo
nos da la muerte chiquita

 

Todo se detiene
sólo es un instante
efímero instante
después todo sigue su curso

 

El mundo sigue girando
la gota cae
los niños mueren
el universo se expande
para luego implotar

 

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

Ya ni siquiera bebo
las drogas ya no son lo mismo

desde hace tiempo

  

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

¿Y quién mierdas quiere serlo?

 

 

 
Visto 2354 veces Modificado por última vez en Domingo, 08 Enero 2017 23:29
Antonio Reyes Carrasco

Antonio Reyes Carrasco “El Pinche Quijote” (Tapachula, Chiapas)  Director de Editorial Sophia. creador del fanzine “Un ejercicio de lo absurdo” (Chiapas) y ha colaborado en distintos fanzines de la República y del Estado, como lo son: “Cinético Marginal” (Chiapas) del escritor Luis Daniel Pulido, “ValliumBall” (Chiapas) la publicación fanzinerosa “La Jeringa” (Chiapas- Sonora) y las revistas electrónicas “Émula” (DF) “Delatripa” (Mérida) “Revista Trinando” (Colombia) y actualmente en “Revista Extrañas Noches. Literatura Visceral”. (Argentina).

Libros: “Un ejercicio de lo absurdo” de La Tortillería Editorial (Poesía-México, DF) “Tribulaciones efímeras” de Editorial Sophia (poesía) “Lo creo porque es absurdo” de Cohuiná Cartonera (Cuentos)  “Hiato” de Editorial Sophia (Narrativa) “Hacia una praxis del error (o de rayones y manchas luminosas en la supuesta realidad cual polaroid que se difumina)” de Editorial Sophia (poesía) y “Ladridos de perro absurdo” (poesía).

Ha sido incluido en diversas antologías de Chiapas, otros estados y otros países. Suele leer en las calles de la ciudad que se deje con su megáfono sideral. También es promotor de lectura en sus ratos libres. Su noveleta “Hiato” fue traducida al francés por la editorial cartonera “La Marge” de Francia. Actualmente se encuentra juntando fondos para viajar a Francia y presentar “Hiato” allá.

 

 

Facebook: Antonio Reyes Carrasco 

 

Mail: quijotesco4@gmail.com

 

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