La Piraña - Elementos filtrados por fecha: Septiembre 2016
Viernes, 30 Septiembre 2016 21:48

Dead Man / José Miguel Lecumberri /

 

 

Dead Man

José Miguel Lecumberri

 

Yo soy Nadie, el poema destruido

         por el peso de las palabras que no contiene,

la lluvia de luz que se diluye en la sangre dulcificada por el peyote,

mi nombre es nadie y tu ausencia poco a poco ha tomado

el lugar de mi cuerpo,

ahí donde el vacío se va pareciendo a la sonrisa triste de la princesa

o al silencio que el coyote recita en un prolongado aullido,

mi nombre es Nadie, el abismo deseado por los ángeles;

 

El bosque enrarecido por la promesa del invierno, despertando

                                      sus esqueletos de papel

hurgando en la comisura del viento

          los murmullos de las ramas desnudas,

el frotamiento de unos senos contra la ciega visión de la noche,

 

puedes llamarme Nadie,

el que renta su sombra al diablo,

el que se enmascara con su propia calavera

                               para exagerar la muerte

o sepultar la vida bajo lágrimas de fuego y flores de plomo.

 

Yo soy Nadie y el gélido beso del dragón

                                 me ha despertado el sueño

mientras el agua seca del olvido se bebió mi nombre;

el infierno utiliza tu inmaculada belleza como irresistible carnada

como el rastro de sangre que se convierte en el poema de la herida,

viajas con nadie, la noche es el cuervo que le arranco los ojos al amor,

inserto en tu cuerpo como el salmón en la violenta contracorriente,

transitando por ciertos órganos como una deliciosa enfermedad,

yo soy Nadie, el último y eterno latido de tu corazón.

 

Caronte me conduce por tus venas hasta el puente de espejos turbios,

sus palabras son nada y contienen la verdad como un cáliz vacío,

-me llamo Nadie-, le dije, y el respondió con la semilla de cristal en los sueños...

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 21:32

Habitación 413

Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo

de estar así, bajo las sábanas de otoño,

mirando destejer del día a las sombras.

 

Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir

que en este lecho de herido no hay gozo,

lascivia, encantamiento.

 

Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite

el contacto de la gasa sobre el cuerpo.

 

Que nadie venga

(¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos

y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar

la respiración atrofiada, el quejido

-una y otra vez, una y otra vez-

de dolor profundo, oculto.

 

Que nadie mire este despojo de hombre

-ya flor, ya hierba, ya esqueleto-

agitándose en la arista del recuerdo,

intentando guardar las mieses, el sudor,

la breve valentía de ser presa.

 

Que nadie roce sus labios, manos,

que nadie toque nada.

 

No recorran esta habitación, esta ciudad cercada,

huelan sólo la fragancia del espino.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 21:28

Piscina sirenaria

Al parecer

Con su limpia densidad

La piscina atrae a las muchachas.

 

     Sentadas   Hunden sus tobillos.

   

     En un grito caluroso

     De un ambiente primavera

     Tal vez comience el alborotar de nadadoras.

 

Una pequeña     -Apenas con diez años-

                       Se acerca al zafírico vitral.

 

                       Su trenza de materna artesanía

                       Es un lirio

                       Que hace táctil el matiz radiante.

 

La niña viene con sandalias     Salta

Y al caer a la sábana turquesa

Estalla una pirotecnia de cristales;

   Añicos de marinos astros

Festividad toda en el pecho del agua.

 

Yo le miro.     Ríe mucho.

Cual infantil sirena

Nada en el rectángulo del mar.     Canta.

 

Su canto es la transparencia más fina.

 

En su nado silencioso

Como cuando se oculta una medusa

La travesura es mojar a las jovenzuelas.

 

Quiere diluir sus maquillajes

   Hacerlas niñas

Que sientan aletas verdes     Rojas

   Que al sumergirse

El hundimiento sea un pliego

De naturaleza viva.

 

Las adolescentes en cólera

Rabian un lenguaje torpe.

 

Frunciendo el ceño la niña     Se aleja.

 

     Sólo el agua le acompaña

     Sólo el agua le simpatiza.

 

Y en un consuelo

La piscina crea una artificial marea.

 

      Su ensoñación es reconvertirse en sirena.

 

      La pequeña     Flota dentro de azulejos.

 

      Entonces se precipitan las muchachas.

 

     Arrojan sus peinetas

               Sus espejos.

     Recordando que alguna vez

        Soñaron ser sirenas.

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Viernes, 30 Septiembre 2016 20:36

EL VIENTO PINTA SILENCIOSAMENTE LAS HORAS

EL VIENTO PINTA SILENCIOSAMENTE LAS HORAS

El viento pinta (silenciosamente) las horas
como desvelo
cansado de arrastrarse
por la tierra seca; y la soledad
a mitad de la plaza
descansa fielmente
como reflejo del monte
frente a la cita puntual de la tarde.
No hay nada,
nada ya por este día;
sólo la orfandad de saberse
otro; espejo a medio ocaso
que se quiebra con ansia triste,
que se quiebra
sin más adjetivo que el que dibuja
a diario la muerte.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 18:19

Agreste Bipálido

Agreste Bipálido

           Eduardo ribé

Por aquí no pasa nadie
sólo aves y reses
venados y víboras
a veces osos
y yo,
pero yo no cuento.

Pasa y pasaba
no ya el tiempo
sino mareas de aire
en donde viaja el eco
de los gritos
de los niños
del pueblo vecino.

No pasan ni carretas
por donde antes a caballo
mi abuela;
el camino ya se ha ido
una plaga mermó la flora
a cierta hora pasa la luna
y la lechuza no ulula.

De noche pasa el miedo
entre ramas muertas
y flores secas
pasa canta que canta
donde antes quizás mi abuelo.

Cerca pasa un riachuelo
donde de niño jugaba
pasa y año con año
escatima su cauce
pasa y ya se fue.

(una vez pasó un huracán
y otra vez un incendio)

El más viejo de todos los pinos,
al que religiosamente visito,
me dice
que todo de maravilla
que al fin hay nuevos pinos
pinitos
justo a sus alrededores.
 

Más no falta mucho
para que pase por aquí
una planta que termine
de exprimir a esta tierra.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 17:17

Infidelidad / Disara Cárdenas /

 

 

 

Infidelidad

Disara Cárdenas

                                    

Los árboles afuera retuercen sus ramas despidiendo la eternidad

y con las manos descarnadas me aferro a la noche

que en silencio se traga el sonido de mi dolor y mi venganza.

Flota la fatalidad en mi pecho

y tu fría vida de invierno se escurre entre mis dedos.

 

El tiempo se dilata.

Un quejido de nieve vuela con las alas negras que yo le di;

Desenvueltas a la noche se van llevando tu invernal existencia

en esta noche sin luna,

hacia el dolido cielo perlado con mis lágrimas.

 

Las alas negras se elevan con tu vida en sus entrañas.

Añorando la luz de plata de tus dominios

se alejan, se pueden en la eternidad de tu ausencia...

Las alas negras de mi alma guardaran desde hoy tu esencia

y teñirán de olvido mi dolor.

 

Tus ojos de traición no reflejaran más

a la seductora ninfa que causo tu perdición.

Hoy, con un beso de cianuro y carmín duermes ya, invierno,

entre sabanas del color de la violencia.

¿y yo?

Para mañana el aire me habrá llevado entre sus brazos

hasta otro lecho carmesí.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 04:51

Lucha de Clases

Lucha de clases en la poesía

Es indudable que hoy en día nuestra sociedad mexicana, es gobernada por intereses de grupos y clases dominantes. Cerrar los ojos ha esta verdad. Seria comer las migajas que caen al suelo de la mesa de un sistema tecnócrata y déspota, que califica, dicta y conduce a la dominación y sujeción de las conciencias.

La poesía gira también en esa dinámica estructural clasista. Como una especie de sedante, desviando la atención del verdadero conflicto. Sigue una clara estrategia global de control social y responde a quienes detentan el  poder político y económico. Van generando en los poetas una dependencia, una necesidad por los espacios propositivos que impone el sistema institucional. Es así como muchos han renunciado a la libertad y ha decidido esa relación de codependencia con el estado.

La burguesía o el poderoso como usted le quiera decir. Lo único que busca es la estabilidad y seguridad de su pequeña parcela. Por eso crea sus propios espacios recreativos. Proveyendo así una válvula de escape, la cual no les genere un arte contestatario desestabilizador. Marginando de esta manera a todos aquellos que no quieran unirse al rebaño. Becas, premios, fomentos económicos. Concursos son algunos de las artimañas.

Ante este contexto totalizador de aquellos que crean el modus operandi. Es necesario replantear el propósito de quien escribe o para quienes lo hacen. Cual la convicción que lo cierne y la postura que lo sostiene. Y es que a través de la historia en esta división de clases. Existe la contradicción entre los valores esenciales de la vida: la justicia y la libertad. Y en medio de esa contradicción el poder del estado ejecuta la opresión e intimidación legitimando de esa forma a sus artistas e imponiendo su propio juego circense. Por otro lado hay quienes hacen de la poesía un ejemplo de libertad y la asume con responsabilidad, tanto  que puede pagarlo con su vida y ha si ha sido en infinidad de casos. Ya que el sentido de la poesía es la afirmación que se persigue, es una afirmación de lo que somos. En ese sentido debemos saber a quienes privilegiamos. Somos la voz del acaudalado. O la voz de los que no la tienen.

 

Publicado en Destacados
Jueves, 29 Septiembre 2016 15:07

Frases Sueltas

El poeta se enfrenta en primera instancia

a un ser cerrado que es él mismo. Quizá

este sea su primer y más grande reto:

romper el reflejo del mundo en su persona

para ver por todos los cristales, otros

mundos, que aunque estaban delante

de él, nunca había visto...

En esto estriba el gran acto de voluntad

y rompimiento. Dejar que el agua rota

penetre en las imágenes  de

otra belleza.

        Adriano Rèmura

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Miércoles, 28 Septiembre 2016 06:40

Palabras del Editor

La literatura como elemento de raciocinio de una comunidad, una ciudad o una nación, solamente logrará su razón de ser, en la medida  de las exigencias que ejerza directamente la crítica. A falta de un ejercicio critico la literatura como todas las artes, errarían dando tumbos con una insoportable sequedad en el alma o invirtiendo en moldes estrechos que al menor tacto se rompan. Por qué un crítico de arte es tan importante tanto como aquellos que la hacen. Un crítico es el que desentraña al animal para luego encontrar muy dentro, al ensayista, al poeta, al dramaturgo, al pintor y aún más  estudia su intencionalidad, los periodos, los valores estéticos, sociales, políticos etcétera que en cada obra se contiene.

Pero el camino para alcanzar una sociedad más culta, no está en las manos de críticos improvisados cuyos artículos domésticos parecen una extensión de su  misma ignorancia, ni de aquellas publicaciones o instituciones que proclaman a los cuatro vientos un espíritu crítico y a la primer valoración, vituperan barbaridades contra lo que ellos mismos dicen practicar: la crítica y la libertad de expresión. Es por eso que la crítica de arte y en nuestro caso, la crítica literaria, no puede subsistir ayudada de retóricas y discursos protagónicos, alejados del análisis y la polémica seria y objetiva. Es a través del vigor de la razón, de estudios sólidos y minuciosos  y de la confrontación intelectual precisa, que podremos alcanzar una sociedad cultural más consciente.

Aunque a decir verdad en nuestra sociedad la crítica no toma las proporciones que debiera y arrastra una vida lánguida, llena de desalientos y deserciones, por no persuadir lucro ni gloria, pero aun así  es importante no aplazar esta práctica vital y esforzarnos del mismo modo que luchamos  para hacer llegar a las manos del lector un buen libro.

Desde este contexto la PIRAÑA abre puertas y ventanas para todo aquello que proporcione un desarrollo eficaz en el crecimiento y desenvolvimiento de las letras en general. Por qué creemos firmemente que el estado de una excelente critica es parte del fomento de una buena literatura.

 

HOMENIC FUENTES

 

Publicado en NARVÍBOROS(Narrativa)
Miércoles, 28 Septiembre 2016 06:10

Historias del polvo

Historias del polvo

Víctor M Muñoz

 

I

Tú, hermano Caín,

lo supiste primero,

agobiado, en los suburbios del edén

 

sin amor y sin odio

 

azotaste tus manos en todas esas rocas,

se entumecieron tus piernas en inútiles huidas

 

enronqueciste, hermano Caín,

sin que nadie quisiera escucharte

              loco por fin caíste al suelo

                           te revolcaste entre

                                                     baba

                                                        de lagrimas y

polvo

 

amargos lodos amasabas

                       los lamiste

                   los engulliste

gusto tenían a hombre

a mujer

                 bíblicos cienos

                 carne de la humanidad

 

 

 

II

 

recorrían la cuidad

buscaban lugar para ellos

en sombríos huecos

                                      se acariciaron

 

en malolientes hoteles

                               desnudaron su amor

reunieron sudor                             saliva

 

se dieron la raíz misma de una sonrisa callada

cubrieron sus parpados con violetas y trozos

de grises de cielo

 

entrelazados

sus cuerpos encontraron

                                     un paraíso

de acero concreto

y luces neón

 

                                              luego

vino el tedio

y otro amor

                          ella tuvo sándalo

                                             satín

El rompió sus puños

en duras paredes

                                             cada noche olía

el aroma de un trapo sucio

                         oyó mil veces el hosco lamento

                         de los trenes de madrugada

 

supo entonces lo que tú supiste, hermano Caín

cuando tendido en el suelo nadie quiso escucharte

 

 

 

III

 

sin amor y sin odio

bebió en las sucias fuentes

se sentó en el espinazo

corrompido de una esperanza

                                                 muerta

                                                 se amontono el polvo

junto a sus pies

 

entumecidos.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
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