La Piraña

La Piraña

Piraña es una palabra que proviene del tupí-guaraní, donde pira significa pez y raña es diente o cortador. Por lo tanto, piraña significa pez de dientes o pez que corta. Las pirañas son carnívoras, comen insectos, peces, pequeños animales que caen al agua y en general pueden comerse cualquier animal. Poseen poderosas mandíbulas armadas de dientes triangulares afilados (que usan como unas tijeras para picar y triturar la carne de sus presas). Son atraídas por la agitación de las aguas y el olor a sangre. Las especies más peligrosas de pirañas son La negra o Pez tigre, La piraya, La roja y la de Boca de fuego

Viernes, 21 Septiembre 2018 02:25

Las 10 más leídas

Deleita tu paladar con el descarnamiento de las 10 más leídos

 

 

Índice Lúdico

antología poética

Habitantes

 

 

 

Diego Espíritu.-

 

Yo hubiera querido escribir el último libro sobre la guerra, torturado por la ansiedad de saberme desnudo en la hoja, contar la historia del hombre que se quedó perdido a la mitad de esta vida y la otra esperando que un prisionero maldito avanzara sin miedo por las líneas 5 Habitantes Una excusa para la guerra.

 

Ana Basilio.-

 

Me nombro en todo lo que tocas, tengo la boca muerta de vacío, y un incendio de oídos en mi costado superior, junto a todos los espacios donde las estrellas se despegaron del suelo.

 

Sergio Díaz García.-

 

Carne más carne, alambicada al instante, escanciada en nuestras bocas de humo calculado, carne más carne evanescente y tangible a un ritmo carne más carne, caldosa sorbida como puchero, subida por encima del aire. Amor en absoluto, pura cogedera

 

Sandra Mendoza.-

 

Yo, bailo al son de mi memoria y por la misma razón me detengo a pensar: ¿Cuántos fogonazos necesita el alma, “al sonoro rugir del cañón”? Para que a mi pueblo comience a sonarle conocido el nombre del país en donde vivo para todos juntos accionar antes del exilio.

 

 

Eduardo Soto.-

 

 

Quiero que la muerte conozca mis adentros de paja, que soy de madeja rota en el fondo, sin raíces de mezquinas intensiones, y que mis ojos son de monedas falsas. Que mi cuerpo se muere engendrando células que me llevan al gran final del viaje; que me acompañarán hasta el día de mi entierro.

 

Satriani Durán.-

 

Carne de mi carne que no puedo tener, que no puedo querer:  te escondes en la masa de acero y ruedas; ocultas tu fuego de verdad e incendias toda la ciudad con tu aroma de pecado, de castigo y de placer…

 

Rubenski=Rubén Campos Arias.-

 

 

Aliméntate con mis bufidos y sóbame, escúpeme, déjame llorar, morir con tu dolorosa sombra, odio tanto mis gritos para evitar que me mutiles. Máquina infernal, mírate al espejo y tómate en serio ¡Olvídame!

 

Juan Carlos D Luque.-

 

Toma los movimientos de la carne y sosiega tu cabeza en mi pecho, después de hacer vibrar mis viseras. Corrompe mi tristeza con tu cuerpo. Has de mi desnudes una farsa, dame palabras que después serán humo.

 

 

Óscar Escoffié Padilla.-

 

Dame el olvido necesario, la memoria justa. El remolino en la testa del loco, revolución ciega, furia de un ojo delirante con mirada al cielo. Y el verdoso mar de la cresa para renacer siempre en ceniza purulenta, larva Fénix que ronde en aire enfermo tu infecto corazón.

 

 

Alma Miranda Alamilla.-

 

 

Hoy me mudo de la casa en que viví. Nace desde tu espalda ausente un eco, en tu garganta un crepitar de fuego aun retumba en el cristal que desvestí como una mujer que gritaba incendios; claraboya carnal, cortina de jeans, y paredes pintadas con tu barniz… Este es el día-siglo de los silencios.

 

Jesús de la Peña Rosas.-

 

No importa que estos versos no sepan defenderse  esta pedacería de espejo viene de dentro, de donde las raíces lloran el origen en el centro de un ojo que no habitó la calma, cómo podría ya, avergonzarme de donde yo solo he llegado, de donde yo solo he nacido.

 

 

Luis Manuel Soto.-

 

 

Ecos de mareas interminables en el tambor del revólver, de humo en la cola del cigarrillo, el cual se apaga en nuestro inexistente camino, una interesante anomalía en la yuxtaposición de la vida. Escucho los gritos lastimeros del desierto, ¡Tengo sed! …¡Tengo sed! Yo también… yo también…

 

Pol Briagoswky.-

 

Si no fuera por ti: ¡Poesía! que sabes domar al dragón por los cuernos, danzar con la sirenas al filo del barranco, fractalizar los ocasos en millones de esporas, que se extinguen a la velocidad de la luz. Esta cerveza en tu nombre, sería otro pecado.

 

 

Daro Scarfé.-

 

En los suburbios cercanos al Ministerio viven mujeres que intercambian sus nombres sin aprecio alguno. Vieron pasar al verdugo, se volvieron hacia él, señalaron sus ropas, el hombre hizo cruces en el viento. —La arena es una certidumbre falsa como la conciencia. No hay nada aquí, es el desierto.

 

 

Ánuar Zuñiga Naime.-

 

Intento explicarle que en el pasado no era posible, que antes la gente pensaba que la tierra era un disco sostenido por cuatro elefantes

 

 

Andrés Cisneros de la Cruz.-

y lo que no alcanzamos a ver se vuelve flor rodando en sí, espiral palabra que eleva sus alados belfos y se abre en la frente llaga, una puerta hacia el intangible laberinto del jardín. Poeta dijeron es ese lomo en el que florecen las navajas preciosas de la naturaleza.

 

Luis Eduardo García.-

 

Quizás hay ciertas cosas de las cuales es mejor no escribir porque no dan para tanto o las metáforas son máquinas inservibles. Sólo sé que ahora mismo las margaritas mutantes de Fukushima escriben un poema y encuentran justamente lo que quieren decir.

 

La Gran Final

Centro Cultural España el 16 de diciembre

Torneo de poesía Adversario

en el Cuadrilátero 2017

Homenaje a las poetas Dolores Castro, Becky Rubinstein y María Elena Solórzano.

 

 

 

Adriana Tafoya, directora de la editorial Versodestierro, anunció que habrá premios para los tres primeros lugares y una mención honorífica, los cuales consistirán en arcones de libros, la publicación de los poemas ganadores en una antología y una edición de mil ejemplares y obras de arte, las cuales fueron donadas por artistas plásticos, mientras que otro tipo de premios fueron donados por algunos colectivos culturales que apoyan esta propuesta literaria.

Gracias al patrocinio de instituciones culturales como la Secretaría de Cultura, Casa de Lago de la UNAM,  La Cassola de Orfeo Catalá, Centro Cultural La Pirámide y el Centro Cultural España; así como diversos artistas y colectivos inmersos en la literatura, se podrá llevar a cabo esta competencia literaria con la idea de llevar, de forma gratuita la poesía y lograr de forma efectiva el reconocimiento y fomento a la lectura en voz alta.

 

Las sedes donde se llevará a cabo son las siguientes: La clasificatoria se realizará en Casa del Lago el 28 de octubre a las 14 horas, los Octavos de Final; el sábado 4 de noviembre en el Centro Cultural La Pirámide a las 15:00 horas; los Cuartos de Final, en Casa de Orfeo el sábado 18 de noviembre a las 17:00 horas y la Semifinal y Gran Final, el sábado 16 de diciembre, en el Centro Cultural España a las19:00horas.

 

En esta décima emisión, que se realizará en homenaje a las poetas mexicanas Dolores Castro, María Elena Solórzano y Becky Rubinstein

 

 

María Elena Solórzano Carbajal, poeta y cronista de Azcapotzalco. Nace el 9 de abril de 1941 en la Cd. de Delicias Chihuahua. Profra. de Educ. Primaria,  Bióloga egresada de la Escuela Normal Superior de México, Lic. en Letras Hispánicas (UNAM).

Ejerce como profesora de primaria y secundaria en escuelas oficiales. Como profesora de Literatura en preparatorias particulares, como directora de escuelas oficiales y particulares. Jubilada por la SEP desde 1992.

CRÓNICA Y NARRATIVA

Ha participado en congresos y mesas redondas en diferentes instituciones.

Tiene varios libros publicados:

Barrio de San Lucas Atenco, Consejo de la Crónica de Azcapotzalco, México 1998,

Los oficios de los abuelos, FES ZARAGOZA, UNAM, México 2007.

Clavería Centenaria,  Info Editores, México 2010

Panteón Vecinal de San Juan Tlilhuacan, Edit. Nubes y arena, México 2011.

Hojas de otoño, Edit. Hojas del azar, Chihuahua, México, 2016.

Tiempo de Higos (Crónicas y relatos sobre la colonia San Álvaro), Edición de la Delegación Azcapotzalco, México 2016.

Incluida en más de 50 antologías y libros colectivos.

Dicta conferencias en Azcapotzalco y otras delegaciones.

 

POESÍA

22 POEMARIOS PUBLICADOS

Ecos, Piscis, México 1980. Poema inconcluso SOCE, México 1985. Arco iris de papel, Autor, México 1996. Sirimiris, Pluma del ganso, México 1997. Eterna amante, O.M, México 1997. En un rincón... Pluma del ganso, México 1998.  Trueque al alba, Praxis, México 1999. Miradas del ayer, DIF., México 1999. Viento de obsidiana, aBrace, Uruguay 2000. Vestigios de luz, Cuadrilla de la lagartija, México 2002.  Círculo de Poesía (colectivo), aBrace, Uruguay 2003. Gruta de espejos, Papuras, México 2004.  Los cánticos del ángel, Urdimbre, México 2005. Salmo de Luz, Arden editoras, Cd. Delicias, Chi., México 2006. Los secretos del enebro, Tinta Nueva, México 2007.Arena Luminosa, LA TANDA Colectivo Cultural Morelia, México 2007. Fridamariposa, TINTANUEVA 2007. Los transtextuales en México, Urdimbre de Conjuros, Literalia Editores, México 2009. Peces de ceniza y vidrio, Versodestierro editores, México 2013. Los enigmas de la Esfinge, Tintanueva, México 2014.

Incluida en diversas antologías nacionales como internacionales.

Ha obtenido varios premios tanto en México como en el extranjero, el más importante:

La presea COATLICUE otorgada por COMUARTE Internacional  (Colectivo de mujeres en la Música. A.C- Coordinadora de Internacional de Mujeres en el Arte)  el 29 de marzo de 2014.

NARRATIVA

Miembro de la Asociación de Cronistas del D.F. y Z.C.y del Consejo de la Crónica de Azcapotzalco. AUTORA DE: San Lucas Atenco México 1991 Cuéntame tu milagro, Bienal Guadalupana, México 1997.  Los oficios de los abuelos, FES Zaragoza, México 2010 .Clavería Centenaria, Info Editores, México 2011. Cementerio Vecinal de San Juan, Nubes y arena, México 2011. Por el sendero de las hormigas, Nubes y arena, México. .

PUBLICACIONES COLECTIVAS: Miscelánea I, II, III, IV Voceo de sombra, UNAM, FES, Zaragoza, México 2008, 2009, 2010, 2011.  Memorias 5ªy 6ª reunión RMECF A.C., México 2008, Abrevadero de Dinosaurios, Cofradía de Coyotes, México 2008.  La travesía, Entrópico, México 2009. Danzando en el espejo, Entrópico, México 2010.  Seis conjuros en un  pentagrama, Morgana Editoras, México 2010. Cuarenta esquirlas al aire, Verso destierro y Ediciones Andora, México 2011. Silueta, Entrópico, México 2011. Crónicas de la ciudad (Agustín Guerrero Castillo, compilador). LXI Legislatura, Cámara de diputados, PRD. México 2011. Memoria de los encuentros de Cronistas en Culhuacan. D.F, SEDEREC, Asociación por el rescate histórico y cultural de Culhuacan. México 2012. Lo que en elcorazón está,por la boca sale…, publicaciones IPN, México 2012. PREMIOS DE NARRATIVA EN MÉXICO Y EN EL EXTRANJERO.

La Asociación de Cronistas de la Ciudad de México y ZC. Le otorga la Presea COYOLHUAQUI  como cronista emérita el 19 de marzo  de 2014.

 

 

Becky Rubinstein,  Ciudad de México 8 de diciembre l948. Poeta, maestra, traductora (inglés, hebreo, idish al español), periodista cultural, dramaturga, ensayista,escritora y promotora de Literatura Infantil y Juvenil; Licenciada en Lengua y Literatura Hispánicas y  Maestra en  Literatura  Española (UNAM); Doctora en Letras Modernas (UIA ).

Con una obra extensa, ha publicado --en el país y en el extranjero:-- dentro del género poético: Máscaras para la luna (l986), De caperuzas cotidianas (l99l) , Caballero de polvoso azul y El vientre de Pandora (l993), Coro de encajes (l993), Vitrales (l993), Lentejuelas negras (l994), Hijas de la rueca (l994), Arlequina a medio maquillaje (l996), De lunas ebrias (l996), Aguadora enorme (l997), Cuéntame una de vaqueros (l999),  En el ojo de un tintero (2000), ¿De quién es tu voluntad? (2000), Cantar de cantar (2001), Teatro de sombras (2003), Entre la piel de una manzana (2003), El baúl de la noche (2005), Toro aciago (2006), Diego y yo (2007), Morada de musiérnagas (2008 y 2011), Mar de obsesiones (2008), Cruceros crónicos (2008), Princesas sin reino (2013), Las que usan sombrero (2014) , Secrecía de cocina y alcoba  (2014) y Hostal de memoriosos (2016 ).

Aparece en diversas antologías, como Divinas Mutantes (1996), Poetas sin Fronteras (2000),  Poetas de México  en la Pirámide (2004),  35 Poetas Mexicanos (2005), Trilogía Poética de la Mujeres en Hispanoamérica, Pícaras, Místicas y Rebeldes, tomo III (2004), Mujeres Poetas de México; Antología Poética 1940-1865 (2008) y Literatura judía latinoamericana (2013), entre otras.

En calidad de ensayista y poeta aparece; en Ovaciones, El Sol de México, El Universal Gráfico, El Búho (Excélsior), El Nacional, Novedades, 1900: Un Periódico en la Cultura, La Jornada. En Revistas; Périodico de Poesía, Punto de Partida, Alforja, Algarabía, Plural, Blanco Móvil, El Cocodrilo Poeta, Casa del Tiempo, La Casa Grande, Tribuna de Cultura (España) , Revista Norte, Hoy!, Légere,  Hojas de Sal, Horizontes, Pasto Verde, Castálida, Foro, Oisdrukn, Maises de la Kehile. En revistas virtuales, como: La Cometa, Enlace Judío, Intelecto Hebreo y Cuatrogatos (Miami).

Entre sus reconocimientos se cuentan: El Premio Nacional Juan de la Cabada, por un Un árbol gatológico (1988), La Medalla Gabino Barreda al Mérito Universitario  (1982 ) , La Presea Sor Juana (1991) y La Venera de Bronce, en categoría Ensayo (l99O). Premio Misael Valentino, por Teatro de sombras (2004), Octavo Premio Nacional de Poesía Tinta Nueva-Conaculta, por Toro aciago (2006), Premio  Misael Valentino por su obra  (Habana, Cuba, 2011) , El Premio Nacional de Poesía José Muñoz Cota, por Hostal de memoriosos (2016).                        Actualmente es miembro del PEN CLUB (México);  APEIM  y  SCBW .

Su obra para niños se encuentra en: Trillas, Porrúa, Alfaguara, Santillana, SITESA, Pearson,  Panamericana (Colombia), Colihue (Argentina),  Librosparaimaginar,  Yosileoeditores, Fernández Editores,  MAP, Amaquemecan, etcétera.

 

 

 

  

 

Dolores Castro Varela

(Aguascalientes, Aguascalientes, 12 de abril de 1923). Poeta galardonada, narradora, ensayista y crítica literaria mexicana. Ha sido profesora de literatura en la Universidad Autónoma de México la Universidad Iberoamericana, y en las escuelas de Bellas Artes de Veracruz, Cuernavaca, Estado de México, la Escuela de Escritores de la SOGEM y la Escuela de Periodismo Carlos Septién García, entre otras instituciones. Fue fundadora de Radio UNAM y productora de programas radiofónicos. También condujo el programa Poetas de México en el Canal 11 con Alejandro Avilés. Colaboró en la dirección de Difusión Cultural de la Universidad. Fungió como redactora jefa y colaboradora de Barcos de Papel. Fue miembro del consejo de redacción de Suma Bibliográfica. Fuensanta, La Palabra y El Hombre, Nivel, Poesía de América, Suma Bibliográfica, y Revista de la UIA. SU poemario ¿Qué es lo vivido? Obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Mazatlán en 1980. Ganó el Premio Nacional de Ciencias y Artes en Literatura y Lingüística, 2014. En 2008, el INBA le rindió un homenaje por sus 85 años de vida. En 2014, el INBA le rindió homenaje con la presentación editorial Dolores Castro, 90 años: palabra y tiempo.1​ Ha sido durante décadas maestra de muchas generaciones de poetas. Formó también parte del grupo Ocho Poetas Mexicanos, integrado por Alejandro Avilés, Roberto Cabral del Hoyo, Javier Peñalosa, Honorato Magaloni Duarte, Efrén Hernández, Octavio Novaro y Rosario Castellanos.Dolores Castro Varela (Aguascalientes, Aguascalientes, 12 de abril de 1923). Poeta galardonada, narradora, ensayista y crítica literaria mexicana. Ha sido profesora de literatura en la Universidad Autónoma de México la Universidad Iberoamericana, y en las escuelas de Bellas Artes de Veracruz, Cuernavaca, Estado de México, la Escuela de Escritores de la SOGEM y la Escuela de Periodismo Carlos Septién García, entre otras instituciones. Fue fundadora de Radio UNAM y productora de programas radiofónicos. También condujo el programa Poetas de México en el Canal 11 con Alejandro Avilés. Colaboró en la dirección de Difusión Cultural de la Universidad. Fungió como redactora jefa y colaboradora de Barcos de Papel. Fue miembro del consejo de redacción de Suma Bibliográfica. Fuensanta, La Palabra y El Hombre, Nivel, Poesía de América, Suma Bibliográfica, y Revista de la UIA. SU poemario ¿Qué es lo vivido? Obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Mazatlán en 1980. Ganó el Premio Nacional de Ciencias y Artes en Literatura y Lingüística, 2014. En 2008, el INBA le rindió un homenaje por sus 85 años de vida. En 2014, el INBA le rindió homenaje con la presentación editorial Dolores Castro, 90 años: palabra y tiempo.1​ Ha sido durante décadas maestra de muchas generaciones de poetas. Formó también parte del grupo Ocho Poetas Mexicanos, integrado por Alejandro Avilés, Roberto Cabral del Hoyo, Javier Peñalosa, Honorato Magaloni Duarte, Efrén Hernández, Octavio Novaro y Rosario Castellanos.

 

La gran Final es en el Centro Cultural España el 16 de diciembre a las 19:00horas

donde cantará el dueto "Girl"

 

coordinadores: Dunia Calderón, Hortensia Carrasco, Joe de la Rosa, Daniel Olivares Viniegra y Adriana Tafoya

 

 

 

 

Humo Sólido

Marizela Ríos Toledo

Cuando ya todo esté prohibido

 

 

Desvelo

 

 

Dos de la mañana

padezco insomnio

las causas perdidas que he olvidado

saltan del sexto sentido

no como concentración

de gran carisma

que me protege del dolor

sin importar los límites

Son masas de sombras

untan odio en mi horario

son llagas que respiro

En algún lugar de mis ojos

se hacen tempestad

porque no hay palabras correctas

ni sudores que conjuren o evaporen

sus sensaciones amargas

no hay propuesta que las subaste

mientras aguardo el perdón del día.


 

Sin disyuntiva

 

 

Estepa

llanura que ruedo

rueda sobre mí

punza como clavo

me punza

Se revela en el ojo

en el tímpano de la oreja

Habita mi intimidad…

las ilusiones peligrosas que camino

y son guarida de fantasmas

con mis manos

Rezo en un tiempo sin volumen

el tiempo explota

se recicla en posesión

de mis debilidades

al borde de la religiosidad

y de mis vidas anteriores

en el flujo de destinos ajenos

El clavo punza mis pies como un

                               pájaro hambriento

sesga el camino que se hace polvo

 en huesos como ramas

Sin ocaso bebemos café

como amigos

la libertad no espera

en alto la palidez de la luna

el clavo permanece.

***

 


 

 

Desarraigo

 

 

Destierro el sentimentalismo

deja cicatrices

y soy hormiga

soporto las toneladas que pesa el corazón

y disfruto como en juguetería

la chispa del sinsentido

en la tortura de la noche

 y el olor del humo

Quiero que la palabra transite

y no aterrice en un

infierno de ángeles

o en la primera idea del saco roto

de lo eterno

En el camino de la interrogación

hay bestialidad

Sin cuidado por las reglas

aporto mi grano de arena

al sufrimiento.

***

 

Artilugios

 

La vida nunca es la misma

y me agota cuando no la vivo

como una canción que tarareas

no memorizas su letra

y el mensaje no lo entiendes

De nuevo la repites

y lo haces sin saber por qué

o no hay otra opción para

pasar las horas

y apuestas al día siguiente

que no la escucharás

por necesidad de rebeldía

En tu tiempo libre

de realidad y ficción

avergonzado de tu soledad

y de ilusiones preocupantes

cuando no son verdaderas

tarareas de nuevo la misma canción

como respuesta al aburrimiento

como antídoto para tu vacío

y haces lo mismo que los demás

aprendes del odio y la hipocresía

te engañas y sueltas la desesperanza

en algún transporte o una broma

que no te permita sentir miedo

cuando te rompan el corazón

a la altura de tus alas.

***

Sentido común

 

 

Me aligero

no lidio inútil

por lo que quiero descubrir

Cada etapa es una rueda

de la fortuna

En su estructura hace nido

la muerte chiquita

Y son parodia de sentimientos

sus horizontes sin semilla

Mi historia acosa la imaginación

y no quiero que sueños feroces

ladren a la torre de Babel

Me visualizo en extraños principios

Los sorteo sin sorpresas

que causen escalofrío

o que recuperen en un agujero

       el tiempo que está

a punto de perderse.

***

Infancia

Eras el tiempo de mis

horrores nocturnos

Te he vivido inconveniente

y soy audaz cuando te creo

y no me escondo

A veces olvido por falta de locura

que no te condeno

te revisto de pureza y simplicidad

y pienso que los demás

hacen lo mismo

quieren creer que eres

estancia prevista

que nos ennoblece

y yo quiero creer que creo

En los primeros años encontré

la noche

como referente de la eternidad

y me aburrí de su cinismo

Había en la casa secretos

hice un himno con ellos

lo canto cuando pienso

en el amor verdadero

y mi estado de ánimo no cambia

Las horas bailan sobre alfileres

con el disfraz del albedrío.

***

 

 

¿Quién es Roberto López Moreno?

En siete palabras

 

En santiago de chile conocí y establecí amistad con Nicanor Parra, para muchos el ultimo poeta de la vanguardia latinoamericana. Para mí el gran poeta de la vanguardia es Roberto López Moreno, su obra en conjunto está signada por las búsquedas técnicas y formarles, esto se traduce en su propuesta actual El poemural, invito a los estudiosos de la literatura y a las instituciones culturales, a mirar con atención su discurso literario.

Mario Nandayapa


 

 

 

Roberto López Moreno ha llegado a esta segunda década del siglo XXI como uno de los poetas vivos de mayor importancia en Chiapas. Ha experimentado todo en poesía, tanto en prosa como en verso. En su obra podemos encontrar desde las formas clásicas como el soneto hasta las más innovadoras formas poéticas como las ecuaciones matemáticas o como la poesía negro-antillana, entre otras.

Marisa Trejo Sirvent

 



 

Creo que uno de los grandes descubrimientos de esta obra poética, es que se puede ser enormemente genuino y autentico como escritor mexicano sin por ello dejar de ser en el sentido fuerte de la palabra, un escritor necesariamente latinoamericano. La guerra de Roberto López Moreno se da en el lenguaje y con el lenguaje. Es una guerra diurna y solar, una guerra florida.

Adolfo Castañon


 

 

 

 

Para Solís Arenazas, Roberto López Moreno coincide con Vicente Huidobro, en tres puntos: primero, no se trata de una postura meramente contemplativa frente a la naturaleza. Segundo: tiene una pretensión creadora mediante el impulso vital del colibrí que genera al mundo. Tercero: no hay ruptura radical con la naturaleza si no un canto a ella que se ofrece como una alabanza.

Ricardo Cuellar


 

 

 

 

Su libro, ¿como llamarlo?, sorprendente y abrumador, porque tiene tantas sorpresas como exigencias, y se ve que Ud. Tiene una Concepción de la poesía que ya no es usual, cuya ambición podría, incluso, parecer excesiva tanto por la fe en el lenguaje como por el apetito incorporador de esos poemas. Quiero decir que es un tomo para leerlo despacio y a sorbos, a pesar de que lleva urgencias de comunicar y sed fluvial.

Julio Ortega


 

 

 

 

Si tomamos en cuenta la lucida aseveración de Julio Cortazar de que: “me parece absurdo el escritor que hereda el lenguaje de su generación anterior y de la tradición y escribe siempre dentro de los mismos moldes usando la misma adjetivación, la misma forma, el mismo estilo”. Nos es dable asentar que ni Sabines ni los “espigos” son conservadores y conformistas en relación con el modus dicendi o con el lenguaje que ponen a cantar. Pero soy de la opinión de que ninguno trae consigo una subversión idiomática del alcance y del carácter de la de Roberto López Moreno. No es un escritor que pertenezca a un grupo afín o a una generación más o menos estructurada, como pueden ser los modernistas, los contemporáneos, los “espigos” o los poeticistas, sino una voz solitaria, personal, irremplazable.

Enrique González Rojo


 

 

 

 

 

 

La escritura poética de Roberto López Moreno, nos remite a un alto poeta inserto en la tradición más relevante de nuestra lírica latinoamericana. Hoy nuevamente lo sostengo: Roberto López Moreno es un poeta necesario para nuestra poesía: imprescindible linaje natural.

Daniel Tellez

Primer encuentro de poetas

“ DE AMORES Y OTROS SABORES”

 

         

 

 

 

Arte gráfico Marcin Owczarek

 

X Premio de Poesía León 2017

EL INSOMNE ES UN ANIMAL

QUE BLASFEMA

Marco Ornelas

 

 

De noche

el absurdo resplandece con la luna.

El insomne es un animal que blasfema,

un lobo amarillo

que aúlla entre salmos.

El grito intenta escapar,

salir tras el Ave Ilusión:

buscar en los orígenes

la melodía de las mariposas.

 

 

 

 

 

 

Ante el cielo displicente

la ternura se vuelve odio,

relámpago

que calcina los sueños.

Mundo amargo

donde los ojos son

el espejo de las calamidades,

donde el niño

envejece al lado del rosal,

que con los días,

no alcanza la redención y se marchita

junto a los condenados.

 

 

Lejos,

donde nada se toca,

y la delgada luz de la tarde en su interior no alcanza

el brillo de la memoria que desgastado,

duele.

Duele como si los rostros amados

desaparecieran.

Como si en el último cuarto,

el niño quisiera escapar de su nombre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

[i] Marco Ornelas. Escritor. Fue seleccionado para la antología "Ocho voces de Guanajuato", publicada por la Universidad Iberoamericana, plantel León (2000). Becario del Instituto Estatal de la Cultura de Gto., en el área de literatura, "jóvenes creadores (2001)". La editorial Azafrán y Cinabrio publicó su libro de ensayos: "El mito de Proteo (2008)". Obtuvo Mención Honorífica en el concurso de "Poesía libre León, Gto (2009)". Asistió al taller de poesía "Aprendiz de Brujo" con el poeta Sergio Mondragón en (2010). En (2011), la editorial San Roque en conjunto con Los Otros libros, publicaron su libro de poesía "El concierto Reconciliatorio". En (2011) La editorial La Rana de Guanajuato, publicó su poemario: "Variaciones (y dispersiones) de la voz alcanzando el tono. En (2013)". La Universidad Iberoamericana, León, publicó uno de sus cuentos en la antología "Poquito porque es bendito". Obtuvo el primer lugar en el "Torneo de poesía Guanajuato 2014 (Adversario en el cuadrilátero)". Cuenta con 7 publicaciones: (tres antologías y 4 de su autoría). Ha colaborado para las revistas nacionales: "Replicante", "Periódico de poesía", "Punto de partida en línea (UNAM)" y "Círculo de poesía". 

 

Humo Sólido 9. Decir la imagen

El número 9 de Humo Sólido marca un momento de alta importancia en la historia (breve pero intensa) de esta hoja de poesía. Es un número que nos marca por dos cosas: primera, porque Mónica Martz es la primera mujer publicada en la hoja; y segunda, porque el propósito que los editores, en conjunción con poetas y fotógrafos invitados (Yuri Valecillo, Érick Marvaz, Rogelio Cruz, Beatriz González, Chay Martínez y Ana Karen Jiménez, entre estos últimos) se han esforzado en estructurar, es ya un logro visible. Estamos, pues, ante un producto que logra la cohesión poético-fotográfica.

Al respecto, no nos resulta ocioso repetir que Humo Sólido es un poemario reproducido cinco mil veces y que por tanto existen también cinco mil copias de una fotografía que golpea visualmente a más un lector por hoja. Ahora, por ejemplo, el juego del espejismo en la fotografía de Bruno Bresani, da testimonio de lo visible y lo invisible: Martz se mira en el humo y lo que está delante, lo que no está frente al objetivo pero que el objetivo sí ve, responde. La imagen, luego, es un diálogo entre el sujeto y su entorno. Una fotografía que me habla de lo desconocido oculto en lo obvio y de lo conocido enrarecido.

Hablando ahora de los poemas de Mónica Martz: “Gracia primera”, poema inaugural de esta edición, vuelve a lo que hemos reconocido en la primera cara de la hoja, y advierte sobre la ruta que seguirán los textos que el lector está comenzando. llumina un acantilado tormentoso: tormentoso de agua y tormentoso de sombra; sombra como tejido de lianas. Posteriormente, Martz avanza a “otra” locación de reposo. Así dos reposos se tejen también, el ya enunciado y el que sugiere “Nimbus” (segundo poema): el “hotel de espesor de miedo”, sitio donde el sueño siempre ha sido resguardado y donde el tiempo tarda en escurrirse. El letargo, la resaca, la lenta comprensión de un cuarto habitado tantos años. Otra vez el agua; el agua siempre. El flujo. El trayecto. Martz concluye: "debi ser volcán / imperceptible ". Una nota sobre el espejo para pensar todo lo que pudo haber sido abrasado por nuestro incendio.

Cuando leo los dos últimos poemas caigo empero en una trampa o caigo una vez en algo en lo que ya había caído: al comentar el número 5 de Humo Sólido, en el cual el poeta invitado es Roberto López Moreno, yo proponía que el arte más visual es la poesía. Hoy, con la breve muestra del trabajo de Mónica Martz lo reafirmo. Analizar sus  poemas obliga a un ejercicio casi fotográfico. En XXX, por ejemplo, la imagen dice: "palpar tu triángulo (equilátero) / aspirar los espectros de tus vidas". Una imagen de Dios consumiendo la vida humana, la vida nacida de ella y aspirada por lo supremo. Y así cada verso.

Tarkosvki decía que lo que nos hace a imagen y semejanza de Dios es la capacidad de creación. Reitero por ello que la poesía es un ejercicio divino. Quizá el ejercicio más cercano a la Imagen (así con mayúscula). Esta selección de poemas de Martz nos acerca hacia una animación, una entrega de vida a la palabra, que la poeta otorga también a los elementos con los que cuenta para que avancen y caigan. La experimentación es evidente. Los recursos líricos no son anticuados y hasta podría decirse que son refrescantes para el objetivo de la propia Martz que -me aventuraré a decirlo- es invitarnos a ser conscientes de la vibración de lo que nos rodea y de nosotros mismos; es decir: del dialogo de los átomos y del dialogo del espíritu con el espíritu.

Cristian Galicia // CDMX 2017

Humo Sólido no. 09 // Cuando ya todo esté prohibido // Ciudad de México, enero-febrero 2017

Gracia primera

en el principio

había lianas y ramas

las sentía por primera vez

forcejeaba

para no colgarme de ellas

dividían el acantilado

del centro

donde todo nace

entre ellas:

espesor

oscuridad

tormenta

una gracia densa

ahí me posaba

siempre he sido

una mujer de espaldas

²

Nimbus

Desperté

en un cuarto

de hotel

ya sin equipaje

tantos años dormida

llovía

la cama suntuosa

flotar

en aquel cuadrado

donde los sueños

te alcanzan

con sus brazos

debí ser volcán

imperceptible.

ª

X-X-X

despójate de la blusa

dijo Dios

deja caer los botones descalcificados

quiero lamer el equinoccio de tu pecas

hundir las espadas de mis dedos entre tus costillas

vasta cumbre de anís

palpar tu triángulo (equilátero)

aspirar los espectros de tus vidas

como hiena

como higuera

rasgar el esmalte de tus huesos

porvenir incierto

crepúsculo

escalera tomada desde abajo

la canción del cielo

aullaba noche

me consumió

y fui malaquita punzante

y sociedad en extinción

escarpa fragmentada

gran raíz

en una hoja blanca de cielo habilité para ti:

puerta sin cerradura

zapatos sin nunca andar

para que entres vacía, avanzando sin pasos

y estés presente

en la masacre de tu propia vanidad

soy Dios

lluevo desnudez

no te miro, te penetro

retiro tu cáscara

miro tu permanente anochecer

en tu baño de vapor lúcido

en la ilusión absurda

de que tengas alma

en la nula lealtad que ofrece tu sombra

dejo que las partículas

de mis huesos astillados

se lleven tus decepciones

los jadeos de tu volcán

las contorsiones de tu alma

el silencio

         avanza

la greda

se convierte

         en nuestro final.

Consumación

vergüenza y destierro

pecho encarcelado

liberación : respiración

dimensión naturalista

cerraduras a oscuras

piso levantado

acceso denegado

¿por qué no tengo alas?

no tocar

tomar posesión

el pasado duerme ahí

árbol de higos seco

lo que se esconde

lo que puedo rescatar

clarividencia

afrontar el peligro

olvidar la razón

aguas estancadas

caminar digno

delineador negro

como presa que contiene

inmersión

abstracción

deleite

patas de palo

rocas de lava comunicantes

bardas etéreas

ira contenida

ojos de sabueso

autohumillación

escalofríos

pasos que concluyen

dios que observa

demonios caritativos

nubes de llanto que suspira

números escondidos

el amor palpita

el amor salva

el amor llama a soñar

campana que despierta

el amor y la infancia

vendas y suero

examen de conciencia

el amor dentro de un tronco

el tronco siempre vivo

el tronco salvavidas

como última imagen

al entregar el cuerpo.

Mónica

Martz

Humo Sólido: Cuando ya todo esté prohibido // Coordinación: Mario Guzmán - Daniel Olivares// Redacción: Cristian Galicia // Colectivo de colaboradores: Jesús Garrido, Carlos Yusti, Roberto López Moreno, David H. Rambo, Ulises Zamora, Uriel Reyes Deloya // Yuri Valecillo, Beatriz González Lezama, Chay Martínez, Érick Marváz, Rogelio Cruz, Karen Jiménez.


[1] [1]Humo Sólido: cuando ya todo esté prohibido. Coordinación: Mario Guzmán / Daniel Olivares. // Poeta número 9: Mónica Martz/ Fotógrafo Bruno Bresani.

 

Cuestión de niños

  Juan Pereyra Félix Alejandro

Mientras se daba un chapuzón en la represa que los ejidatarios habían acondicionado como espacio recreativo la sonrisa le afloraba húmeda, fresca, natural, haciendo coro con las múltiples carcajadas infantiles que acompañaban a mi princesa en esa empresa de divertirse hasta el infinito.

Iba y venía, poniendo ssus manos frías sobre mi pecho, como travesura infante que los adultos tomamos con seriedad infalible, pero en el fondo gozamos remembrando nuestros tiempos de chapotear sin más compromiso que con la diversión.

En una de esas idas, aproveche a fumarme un cigarro, para distraer al desvelo trasnochado que me cargaba y que la fresca arboleda solapaba invitando al pestañeo. Los adultos formamos platica mientras los niños se entregan a los placeres del agua, los adultos buscamos leña, hacemos carbón, preparamos la merienda para que los dueños del agua no sufran hambre después del baño, así nos divertimos quizás, así hemos mutado y buscamos nuestras propias formas de pasar el rato, entre charlas de política, entre memorias de ayer.

A la mitad del cigarro, mi princesa se acerca estrepitosamente y me increpa de manera decidida diciéndome: papa, ¿porque el humo del cigarro hace que llores sin llorar?

Expresión que asombró a todos los adultos presentes y que sirvió de pauta para iniciar un trayecto filosófico buscando el conjuro verbal para explicarle a la niña porqué los ojos llora sin llorar y dicho sea de paso nos olvidamos de asombrarnos al crecer y dejamos de formular ese tipo de preguntas, con un filo existencialista que corta paradigmas enmohecidos ya por el ignoro…

Lloramos sin llorar cuando cortamos gajos de cebolla, cuando suben los vapores de la olla, lloramos sin llorar cuando una basurita nos entra en el ojo, ccuando nos irritan los anteojos, lloramos sin llorar cuando el imprudente humo del cigarro pasa sobre nuestro rostro irritando las pupilas, lloramos sin llorar también cuando las penas nos marchitan, cuando algo nos sale mal y dejamos el sudor en la camisa.

Mientras tanto, entre argumentos, decidí meterme al agua camuflageando las lágrimas al viento.

                                                        Juan Pereyra Félix Alejandro

 

ANTIGÉNESIS

ELIGIO MOHA

 

Borbotones

De sangre

Mudan la terrestre piel

Ahogando

El grito

De la inocencia en espera de juguete

Del amanecer senil con pan en mano

De la fémina convertida en líquidos

En un escenario

Tan desolado

Que los silencios

Han marchado

El hombre

Ha hecho las diferencias

¿Qué hubiera acontecido

Sin tu existencia: manzana?.

 

 

DOCE TRIBUS

 

Amanece

Y el pólvora sol

Se presenta

El brazo

Se emancipa del cuerpo

Con auxilio

De una bélica caricia

Pero

No es lo único

Esto

Se convirtió

En un rompecabezas humano

Made in barbarie humana

Cargando

                  La noche

                                En

                                    Su

                      Espalda

 

POEMA 3

 

 

En

El

Lunar ojo

Se escucha

Una c a r a v a n a  de  d i s p a r o s

Que me adelantan el sueño

Al amanecer

Con el rayo primero de  l u z

Se observa

Una formada frase

Ayer me  f u í. 

 

AUTOR: ELIGIO MOHA

Palenque, Chiapas, México

Explorador del almacén letrario a diarios y ciertos, con sello educacional en la normal superior del Instituto Campechano del Estado y ciudad de San Francisco de Campeche en Lic. en ciencias naturales, y en lo inmediato presente la Maestría en Docencia en el I.E.P. Actualmente docente en el nivel de Telesecundaria en el Estado de Chiapas, México. Miembro fundador del gremio literario Colectivo ECCE.

 

 

Empujaste el capullo hacia tierra…

 

Raúl Vera Sánchez.

 

Empujaste el capullo hacia tierra de estiaje;

Y en el surco sagrado, donde la vida irrumpe

Terrones magros, secos, quisiste cultivar.

Tus Diez mil guadañas derrumbaron la mies

Matando al tierno grano;

Esperanza truncada sin llama, ni esplendor

De las hojas-semilla, de la púber edad.

Con mil manos heladas perseguiste su carne

Segando para siempre el tallo umbilical

Que cae sin remedio, sin tropel, sin huida

Sin asirse a su sangre, sin asirse a la vida.

Osaste reclamar como propia cosecha

Los besos efebos del capullo y la flor,

De la brizna insepulta que jamás tú sembraste

Y que cobardemente; enlutaste, enlodaste.

Por su luz coagulada en la hora temprana,

Llama vacilante, Luciérnaga encendida;

Te condeno a mil muertes, muerte condenada.

Te maldigo en mi verbo, muerte maldecida.

 

 

Príncipe Alberto.

 

Seré la bruma más espesa de tu conciencia;

Seré la cuerda más tensa de tu laúd.

Seré el negro más denso de tu noche insomne;

Seré tu oscuridad permanente.

Último puño de tierra en tu ataúd.

El silencio enmohecido de tu sepulcro.

No esperes nunca más; blancos amaneceres;

Estrellas fulgurantes, ni barras, ni tregua.

¡Seré el nudo de tu cuell/ yo!

 

 

Oil.

 

 

Nuevamente desayuno editoriales

Con la nota matutina de rigor;

Y me entero ¡oh misericordia!

Que el eterno paladín orangután

En su añeja ansia libertaria

Se desvela otra vez por ayudar

Y desvela el rostro del horror

Pues el burka descorrido en el oriente

Nos enseña las aviesas intenciones

Y el anhelo de justicia y democracia

Se devela cual vil sed; de aceite pétreo.

 

 

“Espec/SIONISMO”

 

Campanas de libertad, vamos a matar bandidos

En el nombre de la paz; mejor si están desarmados.

Sin temer a la ceguera; ni a la boca desdentada,

Para postrarlos atados, frente a la Diosa venganza.

Vamos a cobrar las deudas, con secuestro de sus hijos

Y asegurarnos el pago hasta de ofensas futuras.

Portaremos nuestra furia como solemne blasón;

Nadie podrá detener esta sagrada misión.

Colmaremos nuestra sed hasta ahitarnos de su sangre;

Mitigaremos también esta nuestra añeja hambre.

Allanaremos su casa clamando muerte por muerte,

Tiraremos del gatillo cobrando diente por die

Raúl Vera Sánchez.

Cuenta cuentos; que cuenta con publicaciones en: “Pushcagua de Cuentos Palencanos I ” y “Pushcagua de Cuentos Palencanos II”, esfuerzo colectivo de hacedores de cultura de Palenque, Chiapas, así como en: “Memorias del X Encuentro de Escritores Sancristobalenses”,  en el Suplemento del Diario El Péndulo: “Rayuela”, actualmente integrado como tallador de poesía en los Talleres de “Colectivo Ecce”. Palenque, Chiapas.

 

 

Orden [in]directa

Jesús Gallegos

Arránquense las máscaras, incendien las estatuas de las avenidas principales de todos los universos, vayan a votar desnudos, con los ojos rojos, borrachos de mercurio, con la manos llenas de sangre; vayan a votar y cómanse la boleta, vomiten delfines, escriban un poema, lloren por un país que ya no existe; vayan a votar y dejen las estrellas rojas en casa, griten que traen una bomba de hoyos negros, sigan sosteniendo la pirámide, coman una fruta podrida; vayan a votar amordazados, con el cuerpo de mi hermano colgado del cuello, tatúense el logo del partido que elijan, crean que la luna vendrá a celebrar con ustedes; vayan a votar con todas las balas en el cráneo, con los dientes en la mano, cantando “soy libre” y ríanse hasta morir; vayan a votar y sean un cometa estrellándose contra un mundo digital, tachen todos los deseos que escribieron en el cielo, escriban la historia en las casillas, porque serán historia; vayan a votar encapuchados, lloren por tener que votar, besen la televisión antes de salir; vayan a votar con ganas de quemar las urnas y luego vayan por su café; vayan a votar después de bailar con sus amigos en la calle y besar sus alas, regresen con ganas de romper todo con pasión incontrolable; vayan a votar y griten en las calles que no quieren seguir ordenes; vayan a votar y no sean un número más, ni una moda; vayan a votar y dejen de creerse dioses juzgando a los demás por pensar diferente, que el cambio no está arriba. No soy quién para decirles qué está bien o mal, qué hacer o no, pero sí que si hacen algo, crean en ello y disfrútenlo, sea crear o destruir.

No estamos acá para acatar órdenes, piensen que la vida es una orden que no dicen que tenemos que seguir.

(30 de junio de 2012 / Elecciones presidenciales / Coatzacoalcos, Veracruz, México)

 

 

Carta a mi generación

para Jairo Rafael y Johnatan Tenorio

Nos dijeron que no sabíamos de la vida Que somos demasiado jóvenes para entenderla Yo les respondo Jódanse no creo en la vida La vida no cree en mí Creo en la clandestinidad con la que escribimos un nuevo lenguaje y en los viajes interestelares junto a mis amigos Creo en el vandalismo y en los caballos a los que les arrancamos el corazón Creo en el error y en despertar cada día en un país nuevo con una bolsa de sangre en las manos Creo en el suicidio y en inyectarnos la noche con sus 300 planetas y todas sus lágrimas para perder la vista Creo en los amigos besando ángeles en la oscuridad y en los dioses borrachos tirados en el pasto Bailamos en la orilla del mundo Nosotros somos la orilla del mundo Somos la extinción y la locura No un trastorno en el DSM IV Somos primitivos y hermosos Somos arrogantes e infinitos Somos tan grandes como el universo que pintamos en las paredes en el rincón de esa ciudad La poesía de ya no escribir sino verlos  masticando iones relámpagos y aureolas de sangre Sólo queremos bailar y aullar Bailar y aullar Bailar y aullar No pretendemos nada No respetamos nada No nos importa nada No existe nada No existimos Sólo queremos bailar y aullar con el mundo bajo la lengua o la lengua del mundo bajo nosotros Colgaremos nuestro cadáver en las puertas de la percepción No somos conformistas No queremos guerra Somos la guerra Somos el ADN de la rebeldía Nos besamos bajo la noche Nos lamemos los huesos bajo el día La vida es aburrida sin drogas Sin esa violencia el sexo Sin ese sexo en la violencia No sirve de nada hablar La vida está afuera Vive no escribas Vive no escribas Vive no escribas Vive no escribas Lamentamos las noches que no nos atravesamos la garganta con libélulas Las constelaciones vomitan niños hermosos que vienen a hablarnos de nuestro futuro Creo en el ritual chamán y en el insomnio porque entendemos que al ver el amanecer todo es continuo Creo en las máscaras y en las posesiones del ácido Creo en escribir cartas a los muertos y que morimos un poco cada vez que reímos Creo en la tragedia del llanto y en transcribir el lenguaje de las plantas en las palmas de mi hijo Somos revoltosos y arcaicos Aves negras Ruido lisérgico Yuxtaponer la vida Inhalar sulfato Yagé sanguíneo Huerto de esporas Bailar Aullar Contagiar a los vivos Sacudir la cabeza hasta extraviarla Llorar murciélagos La vida no tiene sentido si no morimos cada día La vida no tiene sentido si dejamos que nos carcoman La vida no tiene sentido sin un collar de sexo La vida no tiene sentido si nos desvivimos por alguien La vida sólo no tiene sentido Les escribo en mis 5 sentidos a punto de volverse una nube de gas Les escribo desde una ciudad en Sudamérica donde sembraré mi cuerpo y todas sus letras Les escribo con todos los cuervos y buenaventuras porque ayer nuestros gritos fueron nafta Les escribo desde un presente demagógico donde tocaremos con trompetas desde el cielo para iniciar el fin Les escribo desde un 5to piso buscando la mortalidad Le escribo a mi generación para no olvidarlos Para vivirlos

(26 de enero de 2013 / Concierto privado / Cosoleacaque, Veracruz, México)

 

 

Del porqué sí creo en la poesía y en los jóvenes POXianistas

“Man, ella ya no es tu novia,
ya no es la chica de la que te enamoraste, man,
ella es tu peor enemigo, man”

Alonso “Molotov” Guzmán

Dale [PLAY]

Nos hacemos llamar la nueva generación pero no nos engañemos
No somos la nueva generación porque la vieja no existe
No vamos a cambiar nada
No vamos a innovar nada
No vamos a irnos al cielo de los poetas
No seremos eternos
No viviremos en la boca de las personas
No nos homenajearán en encuentros
No existe la poesía latinoamericana
No somos poetas

porque los poetas no arden

Bebemos en la copa de los árboles como nuestros ancestros Inhalamos de la nariz de los que ya inhalaron Vamos descalzos porque tenemos miedo y el miedo es un elefante de fuego lamiéndonos las mejillas Nos escondemos de la realidad Las aves quieren sentir nuestros corazones latiendo Nos escondemos del día La noche quiere sentir nuestros corazones latiendo Coleccionamos mechones de cabello de nuestros amores y nuestros amores son las líneas rojas que nos atraviesan los ojos Algún día que nuestra mirada será roja y ya no habrá a quién podamos amar Nuestra nación no es un país sino el momento en que nos besamos Besos de lengua y de choques eléctricos Besos de gallo decapitados y cataclismo emocional Metemos las manos en el alcohol y le damos de beber al de alado Cuando esas gotas lleguen al estómago vibrarán tan gloriosamente que se volverán mini corazones y tendremos que correr sin parar porque nos moriremos si lo hacemos Las horas santísimas del sexo y el sexo es nuestra mascota arañando la puerta por hambre Lamimos de la ceniza que nos brota de los ojos No son lágrimas Son poemas Nada nos detiene en nuestro baile loco porque tendremos hijos locos que bailarán sobre nuestras tumbas Tendremos hijas locas que arrancarán las flores locas de nuestros cuerpos inertes porque sólo muertos vamos a dejar de aullar La carretera tendrá nuestra sangre tatuada Los bosques serán nuestro manicomio de fin de semana Nos casaremos en el desierto cuando casarse sea fumar beber  y drogarse toda la noche Haremos retumbar el cielo como himno asexual Estamos desnudos al filo de la cordura La cordura es una moneda de 10 centavos Estamos temblando de miedo desnudos al filo de una moneda de 10 centavos Sabemos que no importa si morimos hoy o mañana porque nuestra muerte será hermosa sólo los segundos antes de morir todo lo demás podrán aventarlo al mar Marcaremos nuestro territorio a golpes y con poemas de cursis Marcaremos nuestro territorio con contradicciones y coqueteo a la Laura León Nuestros santos serán los dealers y nuestra biblia será la resaca Chica yo seré tu doble moral Chico vamos copular como serpientes ¿Y qué importa si estamos bien? ¿Y qué importa si estamos mal? ¿Y qué importa si nos volvemos famosos bailando rumba o sacando covers de molotov? ¿Y qué importa si nos rompemos los dientes al escribir un poema? ¿Y qué importa si no tenemos dinero? ¿Y qué importa si vomitamos y nos quitamos el sabor emborrachándonos otra vez? ¿Y qué importa si bebemos por necesidad? ¿Y qué importa si no escribimos poesía o que la poesía cueste lo mismo que un helado de chocolate con chispitas de cientos de sabores? ¿Y qué importa si nos besamos con personas que no conocemos? Al final ni siquiera nosotros nos conocemos POX POX POX quiérete joven y muere joven con una sonrisa borracho y con tus amigos

 

(24 de mayo de 2014 / 8to encuentro de literatura “Al sur de la palabra” / San Cristóbal de las casas, Chiapas, México)

 

 

Jesús Gallegos (1985)

Salina Cruz, Oaxaca. Editor y coordinador de Dos Puntos Editorial. Organizador del Encuentro Intergaláctico de Escritores Independientes con arena en la laringe. Escribe el libro Caelum.

www.dospuntoseditorial.blogspot.mx

www.eieiconarenaenlalaringe.blogspot.mx

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Arte gráfico Ileana Mayanin 

A veces me acuerdo

Iván Fuentes

A veces me acuerdo de A

No mucho, solo a veces

Pero cuando logro recordarla

Veo  con mucha tristeza

esa voz sin labios

que me decía adiós

 desde un camión urbano

desvanecido por las luces de los autos…

en el recuerdo veo una canasta de frutas

que adornaba la tarde

una mujer triqui condenada al silencio

y un puesto de elotes  con chile

 niños jugando bajo las sombras

de los árboles

sombras que protegen injusticias  

y ocultan el cadáver putrefacto de esta tierra

donde estaba de pie

con los brazos caídos

junto a las palomas

que mi padre alimentaba los domingos

el mismo hombre que cantaba feliz

cuando golpeaba a mi madre

mi pobre madre sin rostro

sin voz sin labios

que me salve

del ruido de tus pasos

 de tu risa

de tu prisa

de mi llanto.

 

Mis sueños húmedos.

 

Mis sueños húmedos

no te mojan; te resbalan.

tienes la piel de látex, amada mía.

el alma de goma perfumada.

Huelo el sueño de mi vida

abrirse en tu cadera;

es un sabor salvaje

el que se traduce, 

en la punta de mi lengua

y busco por todo la cama

la mínima señal de tu cuerpo

pero no hay nada, solo 

la pestilencia de nuestras miradas muertas 

que me acompaña…

Escucha: llueve.

La lluvia cae

sobre los prostíbulos que están construyendo

a los pies de las niñas,

en la estrecha calle principal

del cementerio que es nuestro futuro.

¿escuchas?

Las heladas gotas de lluvia tiritando

De dolor sobre el mármol de las manos.

Escucha como

La coca-cola refresca las flores que

apenas ayer respirabas,

y danone te vende de poco a poco

el río

donde tú y

tus amigos

aprendieron a nadar…

 ¿oyes?

Como se erigen estatuas

Los políticos en nombre de los sueños cumplidos…

Como se declaran la guerra

En nombre de la paz.

Escucha, como

Las flores llueven sobre su propia muerte.

Toma un segundo

Para escuchar,

Como la lluvia nos habla desde la calle…

Vulva es la palabra que llega

a todos los hombres,

a todas las cruces calladas arriba de todos los muertos,

a todos los hoteles,

a todos los corazones,

a todos los colegios,

a todos los urbanos,

a todos los baños,

a todas horas,

a todos los páramos de todos los cuerpos abiertos.

¡Vulva!

es la palabra precisa,

la ola que acude a la bahía solitaria,

a escuchar la verdad de siempre.

Vulva es la palabra

 que pronuncia dios

mientras saborea sus significados

Vulva

           es

              la palabra

                               por antonomasia.

Vulva  la noche entera

Le otorga da significado a la fiesta;

no me imagino lo que sería del hombre

sin la vulva entre los labios.

Imitación de Pedro Juan Gutiérrez 

Lo que usted llama Dios

Yo me lo bebo

en un sorbo de mezcal adulterado

y pienso en la mierda

que invade todo el edificio

donde vivo

algún día tendré que irme

de este coctel

con la incertidumbre

de no saber que putas

me tengas preparadas allá arriba

algún día la poeta exitosa y triste

dejará de quejarse

y vendrá como en los viejos tiempos

a refugiarse en el silencio de mi cuerpo

y se vaciará mi copa

y abrirá la llave del gas

y se despojará del día profesionalmente

como la mejor de las putas

 frente a mí

y con labios vacíos entre mi pene

pronunciará ay dios mío

como quien se deja venir

como quien dice adiós y para siempre

y con un cigarrillo en la mano.  

 

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