Antonio Reyes Carrasco

Antonio Reyes Carrasco

Antonio Reyes Carrasco “El Pinche Quijote” (Tapachula, Chiapas)  Director de Editorial Sophia. creador del fanzine “Un ejercicio de lo absurdo” (Chiapas) y ha colaborado en distintos fanzines de la República y del Estado, como lo son: “Cinético Marginal” (Chiapas) del escritor Luis Daniel Pulido, “ValliumBall” (Chiapas) la publicación fanzinerosa “La Jeringa” (Chiapas- Sonora) y las revistas electrónicas “Émula” (DF) “Delatripa” (Mérida) “Revista Trinando” (Colombia) y actualmente en “Revista Extrañas Noches. Literatura Visceral”. (Argentina).

Libros: “Un ejercicio de lo absurdo” de La Tortillería Editorial (Poesía-México, DF) “Tribulaciones efímeras” de Editorial Sophia (poesía) “Lo creo porque es absurdo” de Cohuiná Cartonera (Cuentos)  “Hiato” de Editorial Sophia (Narrativa) “Hacia una praxis del error (o de rayones y manchas luminosas en la supuesta realidad cual polaroid que se difumina)” de Editorial Sophia (poesía) y “Ladridos de perro absurdo” (poesía).

Ha sido incluido en diversas antologías de Chiapas, otros estados y otros países. Suele leer en las calles de la ciudad que se deje con su megáfono sideral. También es promotor de lectura en sus ratos libres. Su noveleta “Hiato” fue traducida al francés por la editorial cartonera “La Marge” de Francia. Actualmente se encuentra juntando fondos para viajar a Francia y presentar “Hiato” allá.

 

 

Facebook: Antonio Reyes Carrasco 

 

Mail: quijotesco4@gmail.com

 

Miércoles, 19 Abril 2017 07:09

Bonanza  Antonio Reyes Carrasco

  

Bonanza

 Antonio Reyes Carrasco

 

(“Bonanza” es una de las colonias de Tapachula, Chiapas)

 

Bonanza parque navaja

Bonanza la luna degollada

Bonanza en el barranco en el parque de los chifladores la

[federal 4 la tosqui

Bonanza huacalero barrio Tapajiuston

Bonanza phs prepa 2

Aerolitos derruidos

La calle el barrio que te silba

El barrio que te zumba en las venas

En la piel banqueta

En la mirada cristal roto ventana de casa al final de la cuadra

Bonanza la toma de agua

La cisterna celestial de los beodos precoces procaces

Orines de prematuro m. s. (18) Papasquiaro

Las azoteas catapultas al cosmos

La ebriedad divina

Los ríos hondos hondos

Y el grito que se expande y rompe

Bifurca las equinas del espacio y el tiempo

Bonanza la pandilla

El asalto

El rapto

La abducción

El puente colgante

La piedra

La coca

El perico

La lata

La antena de tv

Un primito

Un bazuco

El barranco

La pistola

Bonanza la bala

La sangre

La rabia

La cárcel

El Tropi

El Capone

El Mole

Y todo el personal caído tullido

Bonanza tus rodillas raspadas

El muro de Rialfer a saltar después del atraco

Bonanza tus mujeres

Bonanza los patios baldíos

Y las ganas

Mis dedos en tu ansia mojada

Mis dedos mojados por tu jugo

Bonanza en el árbol PHS

Bajo la luz de la luna escuálida

A la orilla del río

Desnudos

Bonanza poetas muertos

La palabra que se estira y todo lo abarca

El sino del anacrónico

El sino del que brilla desde la oscuridad de la grieta de su alma

Bonanza el espíritu se cuartea

Se caen las capas de la “real/i/dad”

Bonanza la infaltable rocola en todas las cantinas de mala muerte

Bonanza nos fuimos

Hermosos y devastados

Bonanza primer tatuaje tinta china máquina casera

Bonanza nos fuimos

Sobrevivimos al primer estruendo

Ahora

Seguimos muriendo

Nos seguimos pudriendo

Cayendo con estilo

La muerte aun nos toma una fotografía

Bonanza

1 2 3 por todos mis amigos y por mí

 

 

Ya te he dicho que el domingo es el vacío con nombre

 

 

Ya te he dicho que el domingo es el vacío con nombre

Un embudo que todo se traga

Hasta a sí mismo

Que las putas en la zona siguen cobrando 50 pesos

De 80 a 150 con cierta(s) pose(s)

Y que nunca me ha gustado ir a coger con ellas

Menos en domingo

Ya te he dicho que la vida a veces te parte la madre

Y otras me hace el amor

Me fela me fela me fela

Y se traga el semen espiritual dominical

Ya te he dicho que las elecciones se hacen los domingos

Porque la gente es más pendeja los domingos

Es más estúpida

Es más insulsa

Ya te he dicho que el soundtrack a veces se raya

Se repite se repite se repite serepiteserepiteserepite

Que los rateros y criminales más cabrones van a misa

[engominados

Los domingos

Y se dan golpes de pecho mientras piensan

En vaginas y vergas que no son las de sus respectivas parejas

Te he dicho que los domingos a veces suena

En la casa del vecino

Esa canción tan nefasta de Cepillín

Que va encontrando instrumentos musicales en una feria

Como si la vida los domingos

Fuese una película checa de bajo presupuesto

Ciertas ocasiones la tarde se desploma

La tarde muere

Y un olor a melancolía y nostalgia pisoteada

Aplastada

Sube del asfalto

Y por las paredes se resbala cierto miasma

Y todos parecen andar en cámara lenta

Y todos morimos te he dicho

Todos morimos y caemos

L

e

n

t

a

m e n t e

(A veces llega a mí tu sonrisa

Y tu otra sonrisa vertical

Y sonrío contigo

Mi sonrisa chueca

De freak

Mi sonrisa idiota

De idiota

Mi sonrisa cínica

De palurdo

Libidinoso

Y mi espíritu

Mi verga también sonríen

Contigo)

Ya te he dicho que los domingos son el vacío con nombre

Pero me gusta repetirlo

Se siente cómo la tarde se resbala en el embudo decadente

Ridículo de la vida

La semana termina

Los cadáveres regresan de las casillas electorales

Sintiéndose ciudadanos ejemplares

Unos se toman foto

Con sus pulgares manchados cómplices de la ignominia

Abrazan a sus hijos y les dicen algo así como:

“Cuando sean grandes van a votar también”

Y por dentro tiemblan de miedo

Sonríen esperando que todo esté mejor y piensan:

“Me siento bien porque vine a elegir quién nos va a robar

con mi consentimiento”

Ya te he dicho que los domingos soy más sarcástico

Más cínico

Más poeta ridículo

Poeta de mierda

Más freak

Y que es en domingo

Cuando más me gusta

Ver esa película de culto de 1932

Freaks de Tod Browning

Porque en (d)efecto

Me gusta que ellos me canten:

Gooble gable gooble gable one of us one uf us

Porque me siento uno de ellos

Más los domingos

Glitch primigenio

Al salir de cada cuarto recinto casa lugar no lugar hueco

espacio no espacio mujer húmeda ninfa oscura realidad

alterna

no olvides ponerte tus alas destruidas

No olvides acomodarte bien tu sombrero de ausencia de

luz que ilumina tus sueños

No olvides dejar encendida la luz del desván de tu alma

Recuerda que no sabes si vas a volver

Que tus pasos te llevan desde que saliste disparado del

vientre de tu hermosa madre a reencontrarte con El Gran

Imán que azotó en la oscuridad milenaria polvo de estrellas

en tus huesos el inicio fin de la serpiente que se traga a sí misma

No olvidar que

a veces

encuentro

la redención exquisita

en la virgen que se dibuja en tu vagina

y me hinco ante ella

tus rosarios se escurren en mi lengua

erecta mi plegaria chueca abriéndote celestial

a veces nuestra música es la que nos salva

el fulgor nos arropa

No se te olvide

que

a veces

caerás más profundo

abrirás más puertas alternas

saldrás disparado fuera de órbita

y te morderá el reptil del tiempo

Recuerda:

antes de salir

que el regreso no es seguro

que todo es nuevo y viejo siempre al mismo tiempo

que algunos puentes pueden caer

los hoteles demolidos

bla bla blá

Que sueño es destino

Que el cosmos escupe para ti todos sus planetas desolados esta noche

 

 

 

Tú no eres Bukowski, no eres Rimbaud; no eres ningún pinche beatnik.

 

 

 

Entiende bien
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
tampoco un pinche beatnik

 

No 
tu alma no está bañada 
con la sangre de ángeles sin alas
expulsados de un paraíso inexistente

 

¿Quién, en qué momento
en qué pinche cantina de mala muerte,
en qué after,
en qué bacanal,
quién fue la puta
que te hizo creer tal falacia?

 

Ahora me observo en el espejo
y ese fantasma de mirada turbia,
melancólica, vacía,
que se mueve frente a mí
pegajoso y en cámara lenta
no es ni la más mínima réplica
de algún bestial Hank,
de algún puro y mítico Kerouac,
de algún iluminado enfant terrible
de la poesía

 

apenas si puedo ser yo
apenas si puedo 
cargar con esto
que desde niño 
se enreda en mi alma
se enrosca en el espíritu

 

¿Quién dijo don, virtud, aptitud,
gracia, milagro?

 

¿Quién visualizó siquiera 
el sino que sigue aquél que
quién decidido cual kamikaze 
estrella su vida con tinta 
en las hojas?

 

¿Quién fue el imberbe 
que te hizo creer que las noches
de insomnio, el del insomne real,
el que escribe y escribe y escarba 
en su alma sin encontrar nada,
no el insomnio de quien atisba
su estúpido rostro reflejado en 
la pantalla de una lap mientras
da likes likes likes

like luego existo,

cómo te hizo creer que a través
de palabras muertas
de letras muertas
podrías encontrar algo de vida, 
dar vida,
sentir la vida?

 

Yo
sólo me siento vivo
en pocas ocasiones

 

cuando cojo
cuando me golpean
cuando desayuno
y nunca me sentí más vivo
que cuando vi nacer a Sophia
en el quirófano
cuando la recibí ensangrentada
gritando su poesía
para todos los presentes

auditorio esterilizado
auditorio antibiótico
auditorio antiviral

 

está bien lo acepto
sólo pocas veces la vida me golpea
frente a la hoja en blanco

 

yo
muero
frente

la 
hoja
en 
blanco
que 
ansía
ser
surcada
por
mi 
lapicero
falo

 

muero
así como cuando en la cópula
el orgasmo
nos da la muerte chiquita

 

Todo se detiene
sólo es un instante
efímero instante
después todo sigue su curso

 

El mundo sigue girando
la gota cae
los niños mueren
el universo se expande
para luego implotar

 

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

Ya ni siquiera bebo
las drogas ya no son lo mismo

desde hace tiempo

  

No
tú no eres Bukowski
ni Rimbaud
ni ningún pinche beatnik

 

¿Y quién mierdas quiere serlo?