Víctor Hugo Díaz
Víctor Hugo Díaz nació en Santiago de Chile, en 1965. Ha publicado “La comarca de senos caídos” en 1987, “Doble vida” en 1989, “Lugares de uso” en 2000, “No tocar” en 2003, “Segundas intensiones” en 2007, “falta” en 2007, “Antología de baja pureza” en 2013 y 2014, México, DF, y “Hechiza, poemas anticipados”, México, 2015 y 2016. En 1988 obtuvo la primera Beca de Creación Taller Pablo Neruda; en 2002 la Beca de Creación del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. En 2011, 2012, 2013 y 2014 ejecuta el Proyecto Escritos de Sur a Norte, Poesía de Chile en México; y Fronteras sin Límite 2015, Poesía de Chile en Perú y Bolivia, apoyados por el Fondo del Libro y la Lectura. El año 2004 ganó el Premio Pablo Neruda en su centenario, por trayectoria, otorgado por la fundación del mismo nombre. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas y antologías, además cuenta con numerosos textos críticos acerca de su obra. Es reconocido como una de las voces poéticas vivas más importantes de Chile.
Poesía Chilena Actual / DOBLES / Domingo Díaz /Roxana Miranda Rupailaf SEGUNDO SET
Poesía Chilena Actual
DOBLES
Domingo Díaz /Roxana Miranda Rupailaf
SEGUNDO SET
Selección: Víctor Hugo Díaz
EN LA CANCHA
Los hombres de gris manejan
la carpeta bajo el brazo
y conversan de fútbol
Sacan la voz para defender a sus ídolos
-que le pego con la zurda, con el borde interno,
con el empeine…
Hablan de su nuevo auto
-es mejor que tener a un hijo
él no me falla…
Cuando ríen, es una risa falsa
fuerte y rápida.
Buscan siempre la mejor tajada
Dejan miserables propinas
y fuman cigarrillos suaves.
LLAMADA DE INVIERNO
En plena lluvia
con pantalón de verano y polera
con ropa interior rota
y solo una moneda
para hacer la llamada
Nadie al otro lado de la línea
Le di golpes al aparato
y empezó a caer
el necesario metal
que recojo uno a uno
con la vergüenza de que todos miren.
ESA CANCIÓN QUE NO QUIERO OÍR
Ahora que está conmigo echo de menos
esa época solo.
Llego a mi lugar, escucho sus lamentos
y la canción que no quiero volver a oír.
Veo la semilla
el desgaste natural de las piedras
la deformidad de su cuerpo.
Escucho como se habla del peso
y de la apariencia.
Escucho el ruido de la galleta eléctrica sobre la cerámica
la gotera
el ciclo de las cosas.
Domingo Díaz, Santiago de Chile, 1957. Ha publicado Turno de día (2008), Tara (2010), Herido de vida (2013, primera edición Chile, segunda edición México). Ha participado en diversos Encuentros literarios, leyendo sus textos en Universidades y centros culturales, publicando parte de estos en revistas y páginas web. Fue fundador de la revista de literatura El Ermitaño. Forma parte de las antologías Lector se busca (2002), Los Premios (2005) y Onomatopeya. Antología de poesía chilena (2012) presentada en la Feria del Libro de Guadalajara.
1
Me dejo peinar en el ensueño mal de ojo es esto
Pasmo de corazón dice mi orina
Agua de carmelitas untadas a la lengua
Punza la pena de los abandonados
Mal de ojo es esto
Falta tu líquido mezclado con mi orina
Mixtura de humores mi mal
Mal de ojos es
que me arranques los cabellos tras las sábanas.
2
Repito este mi rezo por si vienes.
Aquí, frente a las olas me arrodillo.
Invoco tus cabellos anudados por la sal.
Espero a que aparezcas en la tercera ola niño-pez.
Que me trague el mar.
Que me lleven desnuda por la espuma.
Y allí, donde entre piedra venga arena.
Espero me ilumines en la tercera ola.
Ya sabes que son tres los arco iris derramados en el aire.
Ya sabes que me duermo entre las rocas esperando a que aparezcas.
Repito este mi rezo hasta que vengas.
Envuelto en esas algas que te crecen desde el sueño a la tristeza.
3
Abiertas las lunas sobre el barco
de las fiestas.
Blanco es el niño en el círculo
que lo devuelve al llanto
y a la inocencia de verse repetido
en los ojos de la madre.
Él sabe que son tres los arco-iris
que pasan por mi sangre.
Él sabe y lo repite con su oleaje.
Para él abro este mar.
Para que pasen
sus caballos por la sal
y no se ahogue.
Blanco,
transparente,
es el niño que gira diez veces
en círculo a la izquierda.
Repite el mismo movimiento
y yo extasiada
comienzo a morderle en cuatro lenguas.
Y son tres los arco-iris que él me sabe.
Y son cuatro los colores que hay adentro.
Y él todo lo sabe por presagio
por sueño venido y repetido.
Vaticinio de lunas cayendo en las almohadas
del niño atravesado por los peces.
Roxana Miranda Rupailaf ( Osorno, Chile,1982) Ha publicado "Las Tentaciones de Eva" , Premio Príncipe concurso Luis Oyarzun. Región de Los Lagos (2003), "Seducción de los Venenos (Lom, 2008)," Shumpall " (Del Aire, 2011 /Pehuen, 2018), Kopuke Vilu (Pakarina, Lima 2017) y " Trewa ko" (Del Aire, 2018) El 2012 recibió el premio Municipal de Literatura de Santiago por "Shumpall". Además ha publicado en antologías y diversos Encuentros de poesía.
Poesía Chilena Actual / DOBLES / Selección: Víctor Hugo Díaz
Poesía Chilena Actual
DOBLES
Selección: Víctor Hugo Díaz
Primer Set:
Ingrid Escobar/Miguel Ángel Guajardo
IV
Hijos del roce que arrasa
hijos del toque de queda
pobres pagando peajes
bajo la luz intermitente
de manos sudadas
caricias desplazadas
mortificadas de vez en cuando
ciudad sesgada bajo el eclipse
rostros derretidos en la fábrica
ruidos acompañan nuestro espíritu
hijos del hambre, hijos del desastre
bandera empapada de aguas servidas
cuarenta y tantos esperando el sol
disparos en la muralla de la inconsciencia
silbido nocturno orillado en la calle
maquinaria bestial
recorriendo el tiempo que apremia
tu garganta que sangra
en el regocijo de los nombres
hijos de la espera, de la historia inconclusa
nada de roces, nada de manos sudadas.
XI
Mal Agestá te dicen
desgarbada
rodillas peladas
sobre el piso de tierra
Mal Agestá, espalda crujiente
bajo el azote del nacimiento
borracho de la noche
turbia en el patio
de las princesas pulidas
azorochada por la mirada
del cristo en la muralla
Mal hablá predicadora
dueña de las esquinas humeantes
mujer danzante en las canchas de tierra
Mal Agestá, pies descalzos
sobre la lluvia
Penitencia continua
de los deseos malintencionados
de tu raza maldita
mal encajá de la divina comedia
en tus redundantes lamentos
¡Ja! saltaora de puentes y cornisas
encarnación de la mama santa
dibujante de niños
Mal Agestá
los grados se empinan sobre ti
y tú debajo del árbol... pordiosera.
XII
Las lágrimas de mi vecina
viven
en el cerrojo de su puerta
puedo verlas bailando.
su cabeza estalla
en la ventana de su casa
puedo verla sangrando.
los ojos de mi vecina, buscan
en sus húmedas cuencas
puedo verlos escapando.
Ingrid Escobar Melio ,Santiago de Chile...Terapeuta ocupacional ,librera y poeta ,NO proviene de las aulas académicas , tallerista de Germán Carrasco y Dámaris Calderón ,invitada a festivales poéticos a lo largo del país , festival de arte penitenciario en Valparaíso , Matute poético en Iquique ,entre otros . antologada en páginas web , revistas y antologías poéticas como por ej Simpson 7 de la Sech, VaronA de calibrar ediciones , Santiago Locura y pánico de Santiago Ander .En el año 2015 lanza su 1er poemario,La Mal Agestá por Editorial Piedra y el año 2017 su 2do trabajo Lobotomía bajo el mismo sello editorial . Actualmente trabaja en su tercer libro.
El mejor encuentro
El mejor encuentro es el de no abandonarnos
El de pensar que todos los autobuses de la ciudad
No llegarán a tiempo en primavera ni en invierno
Y que nos dejarán esperando sin importarles nada
En un paradero donde la luna fallece
Allí estuvimos sin reconocernos en nadie
Mirándonos a los ojos eternamente muertos
Soñándonos fugazmente libres.
No pudimos nunca dejar las tumbas de la vida
Porque la agonía a veces suele ser placentera
El mejor encuentro es dejar pasar los años
El de acariciarse contra las paredes del recuerdo
Y colocar en cada grieta una risa para que no mueran.
Permitirme orbitar el perímetro del infierno
Sin dejar caer la imagen de tu cuerpo al agua
No habrá despedidas en los andenes del metro
Por donde ni tú ni yo dejamos rastros de felicidad
Fuimos el eco absurdo de los viejos vagones cantando
Un círculo que se encogía mientras más llorabas
Una historia sin fin mientras yo más escribía
El mejor encuentro es el de no encontrarse
El de pensar que ninguno de los dos estará desnudo
Para cuando los girasoles sean el centro del universo
Yo me quedaré sentado en una plaza esperando
Que el otoño haga caer poemas de los árboles
Y tú seguirás caminando ciegamente al paradero
Donde ningún autobús te llevará ni al edén ni al averno.
Y la noche entró por mis manos y mi boca
Había lágrimas en todo su cuarto
Un laberinto de puertas cansadas
Que se perdían en una ventana
Ella no sabía que yo conocía su camino
Menos que siempre terminaba perdido.
Las cortinas eran el telón de un gran teatro
Encontré algas y pájaros anidando en su cama
Luego; la noche entró por mis manos y mi boca
Y resbalé orando en su gruta que me esperaba.
Se me gastaron los labios de tanto beber vino
De descubrir océanos nocturnos enredados en su pelo
No había otro camino que el de la tempestad
Y cruzamos sin miedo el límite del humo en el espejo.
Cada uno murió en su trinchera
Había tantos duendes y hadas en su casa
Que yo no quería que el cuento acabara.
Mientras pienso en el Bing-Bang
Busco en tus ojos lo que nadie podrá ver
Y en tu mirada se fragua el tiempo de los espejos
/en que no aparecí.
Hoy te besé mientras pensaba en el Big-Bang
Y en la profundidad de un agujero negro
Un niño dormía esperando la creación del universo
Apagué todas las luces que no me dejaban verte
Oprimí una sombra contra mi pecho
Sangré las hojas del árbol cortado para mi ataúd
Sumé tu soledad con la mía
Y en nuestra cama estalló la muerte.
Miguel Angel Guajardo. Ingeniero en Ejecución Industrial de la Universidad Tecnológica Metropolitana y Analista Químico de la Universidad de Santiago de Chile. De residencia en la comuna de La Florida. Fue alumno del taller dirigido por el poeta Floridor Pérez (Café Literario de Providencia). Ha siso incluido en diversas antologías, como: 3ᵃ Antología de poesía rayentrú, Muestra (anti) antológica de nuevas voces: Por si acaso alguién quiere llorar, además de ser publicado en la revista literaria de poesía Safo. Su obra ha sido premiada por el concurso literario “Escritores para Chile”, de la comuna de La Florida, con el primer lugar en poesía (2008 y 2011) y varias menciones honrosas. En Junio de 2018, publicó su primer libro “Mientras Pienso en el Big Bang” de la mano de la Editorial MAGO Editores.
Poemas seleccionados de los siguientes libros:
Mientras pienso en el Big Bang Miguel Angel Guajardo MAGO Editores, Santiago de Chile, 2018
Mal agestá / Mala gesta / Mal gestá, Ingrid Escobar Editorial Piedra
Santiago de Chile, 2015
SELLADO AL VACIO / Víctor Hugo Díaz /
SELLADO AL VACIO
Víctor Hugo Díaz
I
Decir No es como identificarse
es apostar al paradero de los objetos
que siempre se pierden:
nos abandonan, se niegan a dejar la casa
Como escribir sobre la piel
con el brillo cortante de una moneda nueva
que cambia de bando
que se gastará de mano en mano, cerrada
perdiendo el valor, entre pulgar e índice
sin escuchar las contraindicaciones
ni sentir miedo a los minutos de tiempo agregado.
Nunca ha manejado automóviles
Pero conduce una extraña manera de vestir
donde el Cambio Marcha Atrás
dejó de funcionar
y la película la otra la de la pantalla
se nos va pasando más lenta que la mirada.
El primero que muerde la mano, cierra el trato
Sus ojos solo saben leer nuevos ruidos
Talón y muleta dialogan en voz baja
golpean césped, pavimento, aluminio y huesos
hasta entenderse en la misma jerga:
Un paso cada uno, un sonido a la vez
en tono bajo metálico
el instrumento musical en dedos inexpertos.
II
El otoño cumplió su mayoría de edad
y hay un último fruto que se resiste a la caída
El que se echó adentro todas las sobredosis de sol
en esos días de alto consumo
Cuando los nombres amanecen tarde
y escapan de la inundación…
…recordando escalones y nidos usados
por donde alcanzar la copa del árbol más viejo.
Es como limpiarse los pies, por todo lo cometido
antes de entrar
y cerrar por dentro
dando de baja las sobras
que se quedan de este lado
Los mismos desperdicios que ahora desconfían de la Luz
de esa que nadie sabe si sigue encendida
cuando cierran la puerta de Congelador
Sellado al vacío.
PARQUES EN GUERRA / Víctor Hugo Díaz /
PARQUES EN GUERRA
PARQUES EN GUERRA I
“Todo lo que miras…. lo vuelves un vicio”
MADRE
El calor seco ya está en retirada
y un sol de Paz abandona el campo de juego
Los vehículos estacionados
son relojes de sombra
que sólo se rigen por el horario
en que excretan los pájaros
manecillas
que pueden cambiar de pista
/detenidas
sin moverse a exceso de velocidad
Por la ventanilla botan envases
con sobras de música
Dejan atrás obstáculos
/exhalan su edad
/la marca
/el Modelo y número
hasta que la tarde se convierte
en un bello y violento paseo por el Parque
Los disparos vienen desde todos los flancos
Son municiones de Agua
/de bajo calibre
que precipitan sobre el césped en guerra
Junglas del Sudeste asiático
/vistas desde un Drone
a la Altitud de estos ojos
Batallas en miniatura
donde las mangueras de riego hacen nudo
/tendiendo emboscadas
dibujando los frentes de combate
mientras sus gotas impactan en tobillo y muleta
en aluminio y huesos
Selva húmeda en rehabilitación
/a cada paso.
PARQUES EN GUERRA II
Mangueras de regadío municiones de Agua
de bajo calibre Parques en Guerra
Selva húmeda
El regalo en boca
es la pesca industrial que deja el sabor
Plástico en la carnada letras de canciones
que quedan atrapadas en las redes
junto al cardumen de Bancas del Parque numeradas
desde donde ver los combates de la tarde
… Tan lejos del frente
pero igual habitadas de algas y tiroteos
Bancas ancladas en terreno alto
/lejos de las gotas
donde todo lo que sucede y no se mueve
sirve de Blanco a los francotiradores
Ocupan buenas posiciones frente a la escena
desplegadas sobre el Campo
según las órdenes que dicta el Manual
según el Diagrama hablado en sonido bajo
siguiendo los Planos de Construcción
del único secreto proyectado en el césped
/luces
/Gigantografía
La cara de Los Andes en cartón piedra
/que mira a la ciudad
Ahí se exhibe la Colección de Armas:
herramientas culpables de falsas torturas
Planes de ataque que el enemigo conoce
algunos microgramos de Realidad
Papelillos de realidad, adulterados
el día en que se inaugura una Carretera Privada
camuflada con señaléticas y tatuajes
que por hoy
/hasta ahora
indican gratis por dónde no hay que ir.
Parques en Guerra tobillo y muleta
/huesos y aluminio
Selva húmeda en rehabilitación
/a cada paso.
Del libro en Construcción: SELLADO AL VACIO
LA CASA BARCO / Víctor Hugo Díaz /
LA CASA BARCO
Víctor Hugo Díaz
a Dominga en Domingo
Fue construida con madera salada
y le apodaron Paraíso
Es capaz de viajar sobre arena y cemento
El sol nublado, las sonrisas de verdad
y la brisa, son el combustible de esta nave
Su proa nunca ha enfrentado mareas
pero sí tormentas, bruma y requeríos.
Sus capitanes toman curso cada día de cada año
Atracando en puertos, batallas y épocas
sin moverse de ahí sin dejar nunca el puente
mientras que la tripulación, quienes habitan la cubierta,
son cactus, ladridos, flores y árboles frutales
que plantaron juntos.
La carta de navegación, la de anoche
y todo lo que sucedió, ya no está
se la llevaron temprano
ahora es parte de un cargamento de basura valiosa
con alguna dirección
dentro de un camión recolector fabricado en Asia.
Ellos prefirieron quedarse y tomar el rumbo
sobre suelos y mares tóxicos
pero los más contaminados de belleza
esos que permiten ver poco y muy claro
casi con transparencia
y así entender lo que es un litro de pan
reconocer con el tacto un rostro en la oscuridad
leer y transcribir los sonidos
que gritan las piedras del patio
cuando las pisan en primavera
Ellos navegan cada día de cada año.
Todo el equipaje Antología Poética / Como plumas de pájaros / Chary Gumeta Biblioteca Chiapas, México, 2016 / Víctor Hugo Díaz /
Todo el equipaje
Antología Poética
Como plumas de pájaros
Chary Gumeta
Biblioteca Chiapas, México, 2016
Por Víctor Hugo Díaz
Desde el principio y hasta el final de este bello e intenso libro, es como abrir y cerrar una maleta de viaje, como la vida, un abrir y cerrar los ojos, una maleta con todo el equipaje que llevamos muy adentro.
Como plumas de pájaros es una Antología que unifica lo más significativo de la obra poética de Chary Gumeta, poeta mexicana. Pájaros que siempre están en viaje, pero de algún modo también, siempre anclados a la nostalgia y a lo que ha quedado atrás: personajes, voces, cuerpos, lugares.
Una voz poética permanentemente atenta, con los ojos abiertos como un chillido en el oído de un sordo, pero a la vez con temor a la finitud y a estar a solas rodeada de muertos e iniciar un viaje a ninguna parte.
Hay alguien que deja sueltos los pájaros en enero pero no sabe cantarle al fuego, pero sí a los corazones que arden entre los surcos de un poema.
Como señalaba, un gran peso de este equipaje son las pérdidas, lo dejado atrás y que ya no es, se quedaron en aquella fecha/ que borré con la primavera o te volviste aire para quedarte con nosotros.
Otro peso importante es el sentido crítico y social, hablar de la acción, ya que mientras se escriben líneas unos padres buscan desesperados/ a sus hijas e hijos desaparecidos… hasta entre las piedras más pequeñas de su pueblo. y la cobardía me ha llevado/ a la tristeza y el desgano,
El equipaje contenido en esta Antología se desplaza como plumas de pájaros eludiendo los controles, evadiendo a las aduanas del sentido y la memoria; su contenido no es más que el peso de lo real, la poesía, es decir el peso de la experiencia: como morir cada día, como las caracolas que te cuentan un secreto que todos saben. Sólo quemaduras de luciérnagas actuales, pero a pesar de todo: el sol y la añoranza ya están entrando por la ventana.
Madrugada , Santiago de Chile, febrero, 2018
De ausencias
Al abrir la puerta de la casa
el silencio pregunta por él,
este estar a solas
no le hace bien a los sentidos.
Habla con los ojos
quizá te escuche,
regresa al quicio de la casa
y en compañía
reanuda la aventura inconclusa.
Sé que lo has querido
lo has tocado en torrentes
has acariciado su rostro
y tus manos reclaman su ausencia.
Hoy,
al abrir las ventanas de la casa
te gritaron su dolor
por no encontrarlo,
preguntaron por tu sentir
que miraban desde el horizonte.
Y esa cocina solitaria
está triste,
ya no prepara alimentos.
Sólo tienes la certeza
de que el llamado de las horas
destrozan tu corazón
y nadie te consuela,
tiritas bajo el manto de la noche
mientras navegas
sobre mares de recuerdos.
La llegada de los pájaros
anuncia el amanecer
y él no está;
persiste su falta de cuidado,
de sentimientos, de estar contigo,
te convences por fin
que no has aprendido
a andar a oscuras,
necesitas la lámpara de sus deseos
para encontrar esa boca reposada
que te hable de amor,
de nostalgias,
del desamparo.
Para mi padre, a quien aún sienten mis manos
La noche abre sus puertas,
me reciben las tinieblas
y en sus labios la señal del silencio.
Un vacío enorme vive en la casa
desde que te fuiste.
Entonces mis lágrimas te extrañan,
mis manos te extrañan,
mis ojos te extrañan.
Ya no te escondas en esa soledad fugitiva de mi vista
donde la memoria juega a solas
a olvidar el recuerdo de tu sombra,
insisto en espiar tu rostro.
Mis pies sensitivos
son torpes ante el tropiezo con la vida,
pobres
necesitan caminar sobre estrellas
para arrancar las costras de las heridas.
Padre, hijo, hermano,
descansa,
sé que duermes a solas con fantasmas,
mientras respiro el llanto en tu ventana
me acostumbro a mirarte en tu retrato.
Vienes a veces, Marcela,
en tropel incontenible,
arrebatada y loca.
Tus entrañas
deshacen virtudes,
se convierte en refugio de animales.
Con paciencia y por costumbre
te levantas a encender el fuego.
El calor de tus manos
descubre nueva vida,
el día renace,
la savia también.
En la expansión de la memoria
vive la nostalgia,
es habitación llena de espumas
donde se esconde el recuerdo
de quien va al encuentro
con estrellas.
Llueve,
es diferente a las lágrimas.
Más bien,
es el zapateo
de un ejército de hormigas.
Llueve,
nada es diferente
sólo que ha mojado
mi cabeza.
Soy la desconocida de tu vida
pececito ignorado en la pecera
saltimbanqui de perro callejero.
¿Dónde comienzan mis pasos por ciudades,
sabe alguien?
¿Dónde me pierdo
con burbujas en la piel sobre la calle?
Sólo en el rincón
encuentro el camino de la tarde.
Empieza la aventura pasajera,
ignoro si Dios me mira silencioso
o con gritos fascinado por las sombras.
La voz camina con el eco,
se ensombrece con las aves,
no acepta el silencio cuando no hablas.
Si usted devela este misterio
es una bestia
Ch. G.
Mi casa se encuentra a la orilla del acantilado.
Todos se acercan con el miedo en las manos
ofrecen una disculpa por sus vicios sin sosiego.
El que no tiene temor
es un tonto que quiere jugar al valiente,
sólo vivirá hasta que el cobarde quiera.
Cada hombre es constructor de sus ideales,
camina sobre su destino con un látigo en la mano
espantando los obstáculos,
con improperios,
hace malabares para que no entren en su casa.
Que todos sepan que la inmundicia está viva
y se introduce en los hogares impunemente
donde la virtud se ha tirado a la basura
y las buenas costumbres se han echado al inodoro.
En mi casa,
los pájaros anidan en la cabeza de Medusa
y siguen vivos,
así la tarde penetra en la rendija de mis años
y aún camino.
Chary Gumeta (María del Rosario Velázquez Gumeta) Chiapas, México.Licenciatura y Maestría enfocados a la Educación, Promotora Cultural de arte y Literatura. Ha publicado en diversos medios de difusión, Libros de investigación histórica regional y Libros de poesía entre los que podemos mencionar:
- VENENO PARA LA AUSENCIA (PublicPervert, 2013, México; 2ª Edición, Argot Editores, Guatemala, C.A.)
- PERLAS DE OBSIDIANA (Espantapájaros Edit. 2014, México)
- POEMAS MUY VIOLETAS (Edit. Metáfora, 2016, Guatemala, C.A.)
- COMO QUIEN MIRA POR PRIMERA VEZ UN UNICORNIO (Edit. La Chifurnia, 2016, El Salvador, C.A.)
- COMO PLUMAS DE PAJAROS (CONECULTA-CHIAPAS, SC., 2016, México)
- BAJO LA SOMBRA DE LA CEIBA (Edit. Poe, 2017, Guatemala, C.A.)
- TAMBIEN EN EL SUR SE MATAN PALOMAS (Edit. La Tinta del Silencio, 2017, México)
Ha sido incluida en antologías de varios países entre los que podemos mencionar “Y PORQUE NO PODEMOS CALLARNOS” (Edit. El Perro Celestial, Bolivia S.A.), POETAS POR AYOTZINAPA. ANTOLOGIA BILINGÜE. (México-EU., Edit. City Lit.) EL TURNO DEL DISIDENTE (Edit. Metáfora, Honduras, C.A.), por mencionar algunos. Ha participado en Festivales de Poesía en varios estados de México, Guatemala, El Salvador, Honduras, Costa Rica, Perú, Argentina, Bolivia, Colombia, España y Francia. Su poesía ha sido traducida al inglés y a las lenguas originarias Zoque y Cakchiquel.
Ha Presentado libros y realizado conversatorios en Ferias de Libros como la FILCH-FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO CHIAPAS-CENTROAMERICA (Chiapas, México 2012 AL 2016), FIL GUADALAJARA (México 2015 Y 2016), FILGUA (Guatemala 2015), FLEX (Quetzaltenango, Guatemala 2015), FERIA DEL LIBRO DE LEON (León, España 2015), FERIA DEL LIBRO DE TOULOUSE (Toulouse, Francia 2015) FILIJC (Guatemala 2016). Como ponente ha participado en el VII y VIII COLOQUIO DE CULTURA MEXICANA DE LA UNIVERSIDAD DE GUADALAJARA (2015 y 2016); 1er COLOQUIO DE HISTORIA Y SOCIEDAD EN LA LITERATURA EN CHIAPAS (2017), organizad por la UNACH.
Ha sido jurado en la categoría de Poesía en el Décimo Tercer Concurso Literario Gonzalo Rojas Pizarrro 2015 de Lebu, Chile. Por su trayectoria ha sido reconocida por el Suplemento Cultural Rayuela del periódico Péndulo. A través de la antología VOCES DE AMERICA LATINA (Edit. MediaIsla, E.U.), sus textos son parte de la cátedra de Literatura en la Universidad Hunter College of New York.
Como promotora Cultural realiza eventos culturales de arte y literatura en diferentes lugares de México y otros países. Ha contribuido a la relación cultural de algunos artistas extranjeros con Chiapas a través del intercambio. Actualmente es coordinadora del Festival Internacional de Poesía Contemporánea SCLC y de Literatura en el Festival Multidisciplinario Proyecto Posh.
POR ORDEN DE LLEGADA / Víctor Hugo Díaz /
Fotografia juanossandon.cl
POR ORDEN DE LLEGADA
Víctor Hugo Díaz
A Carlos Humberto Díaz.(1925-1973)
“… nos envidian porque cada momento
puede ser el último, nunca elegí nada,
todos mueren, unos antes, otros después.
Nunca seremos más jóvenes que ahora
y nunca… volveremos aquí.”
Aquiles, Troya, 2004
Hay un edificio donde nadie está vivo
departamentos de un metro cuadrado
bajo tierra.
Aunque es de madrugada hay luz, pero no sol
“dice que no recuerda cómo brilla, a esa hora
en que los pájaros comienzan con sus ruidos molestos
que sólo atraen lluvia”
Llegaste primero pero te gané en la edad
Está tu nombre, tu dirección y mi apellido
como un partido de fútbol
entre el padre y su hijo donde no se gana.
Es un objeto extraño ese metro cuadrado
flores secas, casi un órgano
no un sentido
pero capaz de olfatear el fracaso
y delatar la posición insostenible ante los amigos.
A veces en algunas estaciones no hay ruidos
sólo luciérnagas
en otras, colillas de cigarro, ceniceros
y pipas con pasta base que cada tanto
se iluminan.
HELADOS / Víctor Hugo Díaz /
HELADOS
Víctor Hugo Díaz
Los dedos nunca andan solos
Escapan desde el otro lado de la ciudad
manchas de sangre y semáforos en rojo
conduciendo un carro de Supermercado
lleno de ganancias
a exceso de velocidad.
Como el trabajador del frigorífico
que abre temprano el negocio
antes de los disparos
a la hora en que se decide dejar la infancia
y envejecer
para ser adolescente por décadas
empuñando un arma casi falsa
mientras lo único sembrado
ya comenzó a reproducirse.
Un buen golpe madura bajo el sol
primero se arrojan las redes
para ver si amanece
los anzuelos, después
-el que mira a todos lados y sus llaves
son la carnada-
Pero la luna siempre es quien dice la verdad
justo antes de eyacular en su cara
bajo amenaza de no contárselo a nadie
Escombros que sirven de pantalla
a una casa de seguridad en Ciudad de México
donde alguien se lava el culo
ensuciado por nadie.
Ahora parece que todos los pájaros
con un mensaje atado a la pata
perdieron su dirección para repartirse el botín
La colilla de cigarro que siempre
quiso provocar un incendio
antes de apagarse.
Hoy es el día más caluroso
y los Helados seguirán vendiéndose en las calles
Pero el dinero, por fin, se derretirá en otras bocas.
El Gen poético en tres creadoras mexicanas / Por Víctor Hugo Díaz /
El Gen poético en tres creadoras mexicanas
Por Víctor Hugo Díaz
Santiago, Chile, agosto de 2014
Recuerdo haber oído una vez al gran poeta chileno Gonzalo Millán, decir “el don en poesía es lograr que no se te vea la tinta al leer el poema”. Es decir, sobrepasar ese filtro encarnado en la letra, cuando lo que importa es la intensidad, el misterio de lo cotidiano, la experiencia vital y la lupa subjetiva.
Otra posibilidad o mirada, es abordar el “género” poético, como un nicho o profesionalismo de las teclas, como una decisión racional, decisión de escritura, un plan productivo centrado en lo “textual” y en una búsqueda experimental de originalidad.
Quisiera comenzar dejando claro que a mi parecer; tocando con los ojos, profundizando en lo superficial, yendo al hueso y a la piel e intuyendo a través del microscopio; se trata en estos tiempos tanto de un “don” como de un Gen. Ese Gen, ese virus, significante que está sin duda presente en estas tres poetas mexicanas, ese virus (1) que se inocula o contagia por vía poética al lector.
La poesía escrita por mujeres en México y en toda América, es una fuerza creativa importante y presente desde siempre en la literatura, pero silenciada por épocas, mediante estrategias de ocultamiento. De forma autónoma, hoy la poesía femenina se ha consolidado y adquirido visibilidad cultural desde sus propios espacios creados.
Como ejemplo sólido desde la primera mirada o lupa subjetiva, intentaré visualizar eso inasible de las cosas sucediendo en estos tres libros de poesía (2): Material peligroso de Gabriela Cantú, Apuntes de viaje de Isolda Dosamantes y Los días heridos de Leticia Luna.
Tres miradas, tres voces que hablan claro desde lo femenino, en su diversidad, pero de modo universal, privado y público, no desde una plataforma sistémica, desde la cual generalmente, los resultados no guardan relación o cercanía a lo erótico liberador, lo experiencial y lo estético; como si se tratara de cualquier otro discurso de poder, “ismo” o militancia. En otras palabras, estas poetas no basan o engendran su escritura en discursos o definiciones acotadas, previas a su poesía (G. Deleuze: La poesía no tiene anterioridad).
Al abrir el libro Material peligroso de Gabriela Cantú, México, Universidad Autónoma de Zacatecas, 2013, se oprime el ON de una corriente viva o flujo que se mueve por todo el texto, deslizándose a distintas velocidades, en continuidad, pero siguiendo los pasos de un baile, que ya no requiere necesariamente del verso; poesía intensa y transparente, que tiene como uno de sus ejes de gravedad la "geografía del cuerpo". Recordemos que una buena biografía, se escribe con el cuerpo.
A lo largo del desplazamiento de este libro, la mirada adquiere protagonismo, al mixturar la belleza de su lenguaje con situaciones vivibles-visibles, descubriendo con lupa o microscopio: No es lo mismo mirar que mirar. o Te pensé en una pequeña imagen como/ esos negativos que vendían hace mucho/ tiempo en los circos; asomé mi ojo por esa/ pequeña cámara contra la luz para verte.
Aquí, además sucede otra fricción, lo que parece narrativa, a veces disfrazada de linealidad, contiene densidad atmosférica autónoma, hace intuir eso otro que pesa, que pasa, que sucede y acompaña a los objetos, que es casi de cristal pero al rojo en la fundición de lo aparente; tensa, intrigante, siempre a punto de la ebullición: Te he visto reflejado en la taza de café de la/ mañana, también en el parabrisas del auto/ cuando estoy detenida// …ciertas cosas deben cumplirse …como detenerse a pensar en/ una imagen que nos da placer…
En Cantú el tiempo es otro de los pilares o ejes que lubrican y permiten el funcionamiento de este libro: Se había establecido una fecha pero los/ acontecimientos del día siguieron su propia/ forma de hacerte sentir como una nave encallada/ y ves el agua que sigue corriendo… sin tomarte en cuenta. o … los cubos que salen del congelador… El agua detenida ahí… Se trata de una suspensión de/ movimiento, de una especie de muerte/ limpia y transparente.
Para Gabriela las acciones, las extremidades (…olvidarse de que/ tienes piernas y dolor de pantorrillas y de que/ tienes vejiga acumulando orina, olvidarse/ también de que existe un mundo allá fuera/ abriendo y cerrando su hocico) o las posturas corporales, son Materiales peligrosos: Algunos materiales pueden ser/ peligrosos, el exceso de luz –por ejemplo-// … puede provocar ceguera temporal o… clarividencia, que si fuera el caso, también/ es temporal.
Frente a esta peligrosidad, la única y la peor, la de no sentir la vida, la de la no oscilación ni el viento; este hablante desarrolla ojos y oídos atentos, es austero, pero depredador y recolector de lo que está pasando. Así nos habla desde este sólido libro, de frente, sin truculencias discursivas y con el Gen poético indispensable. A veces incluso hablando sólo o dormido. Tal vez cuando todo lo observable a plena luz ya no es suficiente. Como buscando: Como si no hablara lo suficiente durante el día, / dicen/ que hablo mientras duermo y creo que dicen verdad/ Anoche me despertó mi propia voz…
Apuntes de viaje de Isolda Dosamantes, México, DF, Editorial Praxis, 2012, se presenta ante el lector como un pasaporte, un salvoconducto que lleva al desplazamiento permanente, tanto en ritmo, imágenes y viaje. De una ciudad a otra, de una estación a otra, cosiendo ese espacio entre los lugares, los días y los años (los recuerdos). Aquí la voz y la mirada se entrelazan en un hilo que se enhebra en una aguja de tiempo, que va bordando el texto, con la suavidad y agudeza del acero industrial: Se escuchan sus pequeñas patas sobre la tierra,/ Inician el viaje de su piel por las esquinas,/Descansan un momento frente al agua… El viento flota espeso y no vez nada,/ sólo tus pies uno tras otro disfrutan su aventura,/ descubren el silencio de la noche.
En ciertos pliegues del libro los objetos adquieren personalidad, ya no sólo es materia, forma y nombre, sino también un tú, un él: Los hombres se abrazan a su árbol,/ lo abrazan como un niño ante su madre,/ lloran en él… se acarician en las ramas y descansan,/ … como si árbol les hablara,/ …Los hombres se golpean contra el árbol,/ le pegan con firmeza en la coraza/ y la fortaleza del árbol se hace suya,/ la sombra de los hombres son sus ramas.
Llama favorablemente la atención en Isolda, el contrapunto generador, un A v/s B = C, es decir, el “paso” en un mismo poema o un mismo paisaje escritural, desde un elemento cargado de suavidad cultural en un instante; a otro en que se transforma el sentido, hasta terminar en la dureza áspera del desarrollo urbano moderno, afiches del hoy, tajadas de ahora; cuando caminar es ser un pez y donde lo que flota es espeso: … la ciudad vive las flores,/ las crece, las corta, las cultiva,/ las hace de cartón,/ de masa, de madera … En China todo gira,/ las voces danzan en círculos precisos,/ los albañiles construyen edificios en semanas, o donde sólo se tiene el trajín diario… el edificio,/ el jardín y una barranca de cemento.
Por momentos la enumeración de lugares, tiendas, objetos y comidas, adquieren en sí su ritmo propio: al final compré tortillas/ y cigarrillos baratos,/ cigarrillos de los indígenas,/ cigarrillos piratas. Ritmo tanto en respiración como en sucesión de imágenes, o mejor dicho, en ese gesto móvil en que las siluetas y las situaciones se exponen ante el ojo. Por ejemplo esa voz que viaja desde la ciudad más contaminada, Las calles de Beijing son agridulces/ el cielo es bruma/ neblina oscura que te ciega;/ sin embargo, sus luces arcoíris son caricias, hasta luego aparecer en el punto más alto de Norteamérica; porque es el cuerpo, su significado y su memoria lo que se desplaza en este libro ágil y potente, como mirarse a los ojos Mírame de frente, escúchame,/ déjame escuchar tu piel,/ vengo de lejos como muchos,/vengo del norte y hablo inglés.// Montaña de Mont Royal,/ ciudad de los sueños del artista.
En el título del último fragmento de Apuntes de viaje, Barro en movimiento, Dosamantes sintetiza quizá de modo categórico el resultado de este libro, metaforiza con limpieza y tacto esta mezcla de tierra bajo los pies y agua discursiva, privada y pública, en vivo movimiento, este barro de situaciones, territorios y momentos… esos momentos, esos, en que a veces somos.
Al tocar la puertas de Los días heridos, Leticia Luna, Ed. 400 Elefantes, Managua, Nicaragua, 2007, (Con prólogo de Raúl Zurita) ya desde la primera página se nos viene una voz a advertir, sale hablando desde la oscuridad, con una antorcha y nos cuenta que Esta noche hay un olor fétido en el aire/ sin duda es el olor de un país que muere.
Desde el principio del libro, Luna nos habla desde un paisaje humano desolador, desde el lugar de la última batalla antes de rendirse o contraatacar, un lugar desde donde nos mira el enemigo y nos apunta con su mira, su cristal, a través de la ceguera del pez y la gula del cerdo/ hermanados por la traición.
Es una lucha diaria donde otros deciden, donde una voz invisible obliga a la venta/ del huerto/ más preciado, o donde la sociedad del espectáculo o de los matinales, nos hace creer importante ver al tonto más tonto/ triunfando en la televisión.
En Los días heridos el hablante realiza un acto moderno, crítico, atrincherado en el soporte de la poesía, sí, pero logrando llevar la atención del lector a espacios sociales, esto más allá de la postura poética que se acoge a lo situado, digamos el poema y su entorno, sino también en el exteriorismo ciudadano, es decir una voz que actúa en el mundo histórico y social que nos constituye, siendo parte de un proceso, visibilizando la fractura y la injusta hegemonía en nuestro continente. Al contrario de las promesas públicas aquí se insiste en vientos que soplarán Hoy no llueve y la ciudad maquillada de smog/ muestra el signo del mal presagio/ que sigue esclavizando el tiempo venidero.
Por momentos y poemas, las fotos o “tomas” que saltan al ojo que lee, hacen ver que el conflicto que se pone en escena es el mismo, los métodos son los mismos en todos los conflictos; pasar por encima: Oaxaca, la Araucanía, Palestina, Ya no hay pecho para plañir el duelo/ y la penumbra de lo que nunca ha sido/ me desangra.// Hay días en que amanecemos en un pozo tan hondo tan hondo// Días en que aún dando palos de ciego/ caminamos hacia la ubre de su despeñadero falso.
Pero frente al muro, el de cemento, el fronterizo y los otros, permanece una voz plural que se resiste a la genuflexión ante el metal frío del poder Si miraba piedras aparecían cactus/ llegábamos con el vendaval/ a la cicatriz del invierno.// Somos un brote de espinas/ sobre las ruinas/ de la ciudad.// Un holograma nace de mis ojos/ para mirar el mundo/ con la gracia del ángel que despierta,
Desde la escritura poética el acercamiento, la visibilidad y la textura-táctil de lo real serán siempre pre-textos. Prueba de esto es la permanente presencia de algo como una brisa, algo antiguo en esa mirada clara, justa y ceremonial, digamos ese pasado permanente que se puede olfatear en forma reiterada y sutil: las piedras, los cactus, el atardecer en el desierto, el amanecer de sus animales. Así también, dentro de esta estética fundamentalmente exteriorista, el hablante apela a lo íntimo Si tan sólo estuviera aquí esta noche/ como cuando veías en mis ojos/ vapores de barco que regresa.
En este claro, terrible, transparente y trágico libro, Leticia nos muestra una obra cruda, polisémica y en movimiento, que apunta a muchos puntos cardinales, parada en medio como advierte al principio de del libro, de un país que muere, de un hoy social, de un hoy México, de un hoy Chile, de un hoy Latinoamérica, un hoy que abre sus cloacas/ y hiede hiede hiede…
Para finalizar dejo claro que este texto (tejido) es la lectura archi subjetiva de tres libros que leo y en los que yo me leo. Puedo decir sí, que en estas tres poetas mexicanas no existe la evasión, que en lo que a poesía concierne es ponerse de pie en su propia voz o suelas, sin respaldarse en discursos signados ni en militancias de género.
En esta cadena de ADN ellas viajan a distintas velocidades por las calles, parques y carreteras del sentido, incluso por escaleras mecánicas, en cualquier país, son vehículos que dicen; algo que sucede, un semáforo y ya todo es pasado. A veces en cuarta, primera, otras en reversa. Infectadas del Gen, del virus. Síntomas: “La loca de la casa”. Sufriendo los efectos del vicio y la adicción que es la poesía.
1: Cita a palabras del poeta Gonzalo Millán y referencia a su libro Virus, Ed. Sin Fronteras, Santiago, Chile, 1987.
2: Referencia al concepto crítico “es lo inasible de las cosas sucediendo, lo que se viene a los ojos…”, del poeta chileno Carlos Henrickson.
GAbriela Cantú Westendarp
IX
Estamos sentados en un restorán comiendo
pescado frito. Aquí nadie nos conoce y así
está mejor —así podemos vernos mucho tiempo
sin decir nada hasta que uno de los dos no se resista
y asalte al otro de manera un tanto intensa y alguien
llame a la autoridad del puerto y nos detengan por
escándalo en la vía pública, y entonces vayamos a un
lugar más privado (digamos una cueva o una gruta) y
ahí, mitad vestidos, mitad desnudos, nos amemos por
largas horas—. Por lo pronto estamos comiendo pescado
frito en un restorán del puerto pero creo que tarde o
temprano llegarán las autoridades.
I
Dos personas se dicen adiós como si intuyeran
que no volverán a verse pronto. Prolongan el
momento para no enfrentar el vacío. Podrán
encontrarse en algún sueño, en el rostro de un
extraño en la calle, o en el libro que están por
comenzar a leer. Esto no es un cuento, es más
que una imagen que se trabaja para un texto; es
un hecho de la vida real como dirían en los
programas de televisión.
Desde entonces, hace apenas unas veinticuatro
horas, te estoy buscando y, en “la vida real”, no
te he visto.
I
Cuando uno piensa que está escribiendo de
alguien más resulta que la verdad es otra y
que uno solo puede escribir de sí mismo.
Presumo que se debe a lo altamente egoístas que
somos. Supe de un hombre que estaba muy
triste porque tenía una mujer que había perdido la
cabeza por algún vicio. El hombre difícilmente
veía la luz del día, no probaba bocado, dejó de
ver a sus amistades, perdió su trabajo, se enfermó
de pulmonía y casi pierde la vida. Todavía no sé
la causa que une mi vida a la de este hombre del
que estoy escribiendo, pero estoy segura que en
algún momento encontraré un hilo que nos
una. Quizá, pero no estoy segura, yo también
tenga un vicio y mi vida corra peligro.
Gabriela Cantú Westendarp (Mty, N.L. 1972) Poeta y promotora cultural. Tiene una Licenciatura en Estudios Internacionales por la UDEM y una Maestría en Ciencias con Especialidad en Lengua y Literatura por la UANL. Es Directora de Difusión Cultural de la Universidad Metropolitana de Monterrey. Imparte talleres de lectura y creación poética en diversas instituciones. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde 2012 y Mención Honorífica en el Premio Regional Carmen Alardín 2011. Recibió la beca, en el área de poesía, del Centro de Escritores de Nuevo León en 2006. Es miembro del Consejo Editorial de la sección Vida del periódico EL NORTE del Grupo Reforma. Tiene cinco libros publicados, Material peligroso (UAZ, 2013) Segunda Edición Hiperión España, 2015, Naturaleza muerta (UANL, 2011) El filo de la playa (Mantis editores 2007) El efecto (CONARTE, 2006) y Poemas del árbol (UANL, 2009). Fue co-fundadora de la revista de arte y literatura Otra orilla. Su obra se ha publicado en antologías, periódicos y revistas de México y del extranjero.
Isolda Dosamantes
Las hojas del ciruelo han terminado de caer,
son una alfombra sobre la calle;
afuera de las casas guantes, gorras, orejeras,
todos caminan con prisa hacia algún sitio.
En el invierno los rostros no existen,
las personas no salen de sus casas;
parecen sombras que deambulan,
voces sin rostro;
tú misma eres tu sombra
y te vas a tus cuatro paredes
a soñar con el viento,
con las flores,
y te miras en ellos, en tu espejo;
entonces retornas a la calle
en busca de tus huellas.
Respiradero
A Edgardo, Pilar y Sebastián
Las calles de Beijing son agridulces,
el cielo es bruma,
neblina oscura que te ciega;
sin embargo, sus luces arcoiris son caricias;
caminas sin el miedo de asalto en occidente,
andas con la confianza del pueblo de la abuela,
con el canto en la boca de una sílaba extraña,
con la certeza de llegar al puerto;
tus pasos son libres unas horas.
En cada pensamiento que te aleja
una flor de la vida en el oriente,
callejones con sus puestos de fruta
repletos de alegres gritos guturales.
Caminar en Beijing es ser el pez,
el alma de sí mismo.
El viento flota espeso y no ves nada,
sólo tus pies uno tras otro disfrutan su aventura,
descubren el silencio de la noche,
el canto de los grillos,
las flores del verano que terminan
adornando los pasos del transeúnte.
Anduve paso a paso sin destino,
tropezando con bicis y tenderos;
en cada recuerdo una vivencia que cambia de rumbo al pensamiento.
Beijing es siempre gente, noche condensada
en la que te abres paso como selva;
es un disturbio de mente entre los hombres del Tai chi
y el trajín diario, cotidiano;
es el huton y el edificio,
el jardín y una barranca de cemento.
Ensamble
El hombre está lleno de ausencias;
cada mañana se desprende de un abrazo,
de un sueño, de un saludo;
cada mañana regresa más solo del metro;
su mano, líneas de historias repetidas;
sus ojos han sido deshabitados por la luz;
hoy es menos hombre que ayer, más bestia;
a veces, lobo, tigre; otras, gusano.
Ese hombre está lleno de ausencias,
ese hombre se despertó esta mañana
con la certeza de ser un maniquí,
ése del cabello oscuro busca en sí mismo
y se recuerda en el abuelo de la fábrica,
en las calles repletas de luz y globos de colores en la infancia.
Ése que camina cabizbajo
se recuerda y comienza a tejerse,
a ensamblar sus piezas,
a encontrarse.
Isolda Dosamantes (Tlaxcala, México 1969). Poeta y Académica. Es maestra en Creación y Apreciación Literaria (Casa LAMM), Especialista en Literatura Mexicana (UAM) y tiene el diplomado en Creación Literaria de (SOGEM). Fue becaria de la Fundación Alberti, del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Tlaxcala y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en su programa de Apoyo a Proyectos. Entre sus libros publicados destacan Apuntes de viaje, Praxis, 2012, Paisaje sobre la seda, Verso destierro, 2008, Altura Lustral. Fundación Navachiste, 2000., Después del hambre, Lágrimas de Circe,
Mar del Plata, Argentina, 2017. Desde 1997 se ha dedicado a la docencia en el Centro Cultural la Libertad, la Universidad Autónoma de México (Ciudad universitaria, Taxco y Canadá), las universidades chinas de Hunan y Pekin, la Escuela de Escritores de la SOGEM, actualmente es directora de la Galería Casa de la Nube en el estado de Tlaxcala, donde además imparte su taller de poesía.
Leticia LuNa
LOS DÍAS HERIDOS
(fragmento)
i
Esta noche hay un olor fétido en el aire
sin duda es el olor de un país que muere
como en aquellos años de la corrupción
cuando mi infancia era una parvada de golondrinas
y mi padre enfermo
ya nunca fue el mismo
Hoy persiste ese olor tan fétido en el aire
y mi padre
no está aquí
para limpiarlo
NIÑA CACTUS
A Yazmín
Hermana:
Tú y yo sabemos que mañana la línea fronteriza
atravesará nuestras vidas
que por ti cruzaré el Desierto con sus llagas de sol
la migra con sus amenazas de bala
y el río de rocas amarillas
Seré Niña Cactus
Mezquite ardiente Vaho
Ojo Vientre de Luna
Mujer Cascabel
Mujer Río
Mujer
Guar-
día-
na
Hermana:
Tú sabes que cruzaré el Desierto
tan sólo para mirar las estrellas de Phoenix
en tus ojos
RÍOS DE SANGRE
Para Ollin Alexis Benhumea (†), quien murió días después
de que le golpeara un petardo de gas lacrimógeno
en la cabeza durante una de las Batallas de Atenco
i
Al amanecer la policía sitió al pueblo
Un joven bailarín expiró en la pureza de su lucha más preciada
Cada vez que alguien muere en manos de sus perseguidores
el mundo se pudre de rabia y de blasfemia
ii
Hoy tu recuerdo no es la rabia es la soledad
es tu familia mirando en el hospital tu cuerpo silenciado
son los separos de la policía poblados de crímenes impunes
las mujeres secuestradas en una ráfaga de violentas sombras
la cobija de los campesinos quienes piden justicia
y reciben palos y más palos
en la habitación vacía de este país
cuyo viento helado recorre los caminos
con sus ríos de sangre
iii
Ayer la violencia recorrió la ciudad
—dormíamos—
sólo unos cuántos despiertos
alcanzaron el llanto
iv
Dios mira cómo me visten de sangre
Dios mira cómo me rechinan los dientes
v
Hace más de cinco siglos blandieron los machetes
El aire vino con su vendaval de lamentos
cuando los brazos del joven bailarín
se enlazaron en el duelo que llora el eucalipto
de pie frente a su abismo
Con machetes y flores sobrevivirá Atenco.
Leticia Luna. México, 1965. Libros de poesía: Hora lunar (1999), Desde el oasis (2000), El amante y la espiga (2005), Los días heridos (400 Elefantes, Nicaragua, 2007/ Premio Internacional Caza de Poesía “Moradalsur”, L.A. California, 2008), Wounded days and other poems (Unopress, University New Orleans, 2010), Espiral de Água (español-portugués, Sur-Granada, España, 2013) y Fuego Azul. Poemas 1999-2014 (Índole Editores, El Salvador, 2014).
Obra suya traducida al inglés, portugués, polaco y catalán. Dirige el grupo Fuego Azul (Poesía, Música y Danza) y la editorial La Cuadrilla de la Langosta. Ha compilado las antologías: Trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica (pícaras, místicas y rebeldes, 2004) y Cinco siglos de poesía femenina en México (2011). Se ha presentado en foros y publicado en antologías y revistas de diversos países de América Latina, E.U.,
LEER LOS LABIOS / Víctor Hugo Díaz /
LEER LOS LABIOS
Víctor Hugo Díaz
Con binoculares se escucha lo que dicen
sus planes, el movimiento de susurros llamando a la guerra
donde sólo hay dos batallas
la primera y la última.
Palabras y labios se pueden descifrar
hacer que signifiquen algo siguiendo las órdenes
y así tomar todo lo necesario, lo que nos pertenece.
Respiración profunda
cadáveres aún tibios, que cumplen con su deber
dejando escapar temperatura
sobre mesas de cirugía improvisadas
heredando calor a los cuerpos
que esperan en fila su turno.
Desde aquí, el francotirador puede apuntar
el dedo índice se siente frío en el gatillo:
-Hay una fiesta en el bosque de flores que arde
donde todo es prefabricado, producido en serie-
Volantes de Ofertas Comerciales de Temporada
que se reparten en las calles
y que sólo los pobres leen
porque saben que es un trabajo
igual a las chispas de soldadura al rojo vivo
que primero hablan, advierten a distancia
moviendo los labios antes de quemar.
Por mientras hay una lágrima menos cada día
un reloj que pide permiso al calendario
para retroceder
en lo más duro del combate.
La otra mitad de la dosis
es sólo actuación.