Jueves, 21 Mayo 2020 03:46

La huella en devenir / Reflexiones en torno al número 3 de Humo Sólido./ Por Cristian Galicia

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La huella en devenir

Reflexiones en torno al número 3 de Humo Sólido.

Por Cristian Galicia

 

Los diferentes tipos y formas de huellas que encontramos en la obra gráfica de Roberto Carrillo y en los poemas de Rocío García Rey, delinean las búsquedas o, mejor dicho, las persecuciones que llevan acabo en torno a su quehacer artístico y a aquello que sienten y que experimentan en la concreción de sus días. García Rey y Carrillo, nos convocan a una reflexión en torno al crimen, a la finitud, a las pruebas-huellas que constituyen nuestra propia personalidad no acabada.

En el grabado Adiós, Hemingway, que se encuentra en la cara frontal de la hoja de poesía y gráfica Humo Sólido en su tercera edición y que es, además, el primer contacto con los lectores, Roberto Carrillo hace convivir a varios tipos de registro de imágenes: la fotografía del escritor estadunidense Ernest Hemingway sosteniendo una escopeta y la radiografía de la mano del pintor noruego Edvard Munch, en cuyo dedo medio se haya la silueta de una bala incrustada. Ambos registros coexisten en la atmosfera del interior de una casa, la cual corresponde a la casa propiedad de Hemingway en La Habana, Cuba.

Si bien no tenemos certeza de si la radiografía de la mano de Munch fue tomada antes o después de la muerte del pintor, hay en tal radiografía una investigación de la materialidad inmediata con que el humano es en el mundo: la materialidad de su propio cuerpo. El cuerpo, su facticidad, es la posibilidad de que el humano tenga mundo, en el cual se despliega y existe entre otros materiales ajenos a sí, a su propia constitución biológica. La bala en la mano de Munch es la huella de un conflicto entre cuerpos, entre materiales que se interpelen y repelen unos a otros. El plomo con la carne y con los huesos, con la sangre y con las uñas, relación que también se da en el mismo acto de sostener un arma entre las manos; las manos sienten el metal de la escopeta e imprimen la huella de su presencia; las manos como lo tocado, se marcan recíprocamente.

La casa al fondo proviene de una fotografía impresa en offset a partir de la cual el grabador ha desarrollado varias obras, en cuyo proceso tal placa ha sido atacada por ácidos y cuyas heridas se manifiestan. El carácter de prueba fehaciente que suele adjudicársele a la fotografía cede ante las propiedades del ácido, avanza a su disolución, su identidad aparentemente objetiva va despareciendo.

Las huellas de la memoria funcionan también así; los recuerdos van siendo huellas en las que otras huellas se incrustan para dejar el rastro de un encuentro, de una violencia y de una transfiguración. A través de Adiós, Hemingway, Roberto Carrillo homenajea, pero ante todo reinterpreta, el género negro de la literatura: la novela policiaca, el Pulp, el thriller, y otros subgéneros. Carrillo crea una constelación de huellas en la cual el detective, que puede ser el espectador, investiga los hechos, en cuya concreción y objetividad, pues la imagen es un hecho, está ya toda la potencia de la mentira, de la falsedad y de la corrupción que celebramos deviniendo. Si el espectador tiende más hacia la figura del detective, el artista se inclina más hacia la del criminal, como el propio Roberto Carrillo anota en sus tesis de maestría. Esta condición de artista criminal, y más aún, esta condición de artista-criminal-detective también la hallamos en la poesía de Rocío García Rey.

Tres son los poemas que se encuentran en el reverso de la hoja, conviviendo y en cierta medida habitando el grabado Cartografías incrustadas. En esta cara de la hoja el diálogo se encuentra abierto de par en par entre poesía y gráfica. Los poemas, como el grabado, configuran un mapa que el lector tiene entre sus manos y al cual se le interpele para que emprenda una búsqueda, un repaso, un rastreo de los crímenes más interiores.

En el poema Nostalgia el lector es colocado entre las avenidas, debajo de la lluvia sin lluvia, y se le regala una pista para entonar la búsqueda: Ella Fitzgerald es nuestro Virgilio, nos guía por el transito citadino en cuya absoluta superficialidad nuestra nostalgia se crece. Avanzamos por la poética de García Rey, una sensación de búsqueda se hila con una sospecha de crimen, ¿qué crimen perseguimos en cada respiro? La perdida, la ausencia, el miedo, la cobardía, el olvido. ¿De qué de todo esto somos autores, de qué víctimas? Dice Rocío García Rey en Miedo: “hay una ciudad y hay una mujer / que no se atreven a repasar su historia”. En estos versos está puesto el miedo a la investigación interior, el cual es infinitamente lejano a la investigación científica, y por eso, abismalmente difícil. Cada prueba nos guía hacia sucesos interiores cada vez más insoportables, huella a huella nos engañamos y cada dolor nos tiende la trampa de las caídas profundas.

Cuántos crímenes en una ciudad como la nuestra, cuántos cadáveres en un corazón como el nuestro. Se extiende el último de los poemas, que cabe ahora señalar, no son de reciente creación, sino que fueron publicados por primera vez en el 2013 como parte del libro La otra mujer zurda editado por VersodestierrO, y cuya lectura, desde aquel entonces, dejó un profundo sentimiento en mí. Humo Sólido trajo al 2020 aquellos poemas que son una especie de huella viva y que evoluciona, poemas que contienen su época, su pasado, pero que están hechos de una sangre que puede manchar indefinidamente. En Continente la poeta lo enuncia sin reservas: “Ciudad-es como huella”. Y luego: “Tristes ciudad-es como huella”. Las Cartografías en las que a lo lejos se lee La Habana se mezclan con los versos de García Rey en donde se lee el sentimiento de la isla de Cuba abrazado con la frialdad de la Ciudad de México. Una memoria viva, poco abstracta, es lo que García Rey nos ofrece en cada verso; en su poesía la memoria es una con el presente de cada instante, una criatura de dos cabezas, quizá de tres pues, el futuro también se asoma. Escribe García Rey: “Abuela ayúdame a nombrar a cada muerto / Abuela ¿es verdad que en tus recuerdos habita el tiempo del mar?”, y con ello nos obliga a repasar nuestra historia, a nombrar a cada muerto, a buscar en lo profundo de las huellas que nuestros abuelos, padres, amigos, amantes han impregnado en nuestro ser.

 La búsqueda está iniciada, el crimen está consumado, el detective que cada uno es tendrá que buscar dentro de sí al criminal, si es que quiere hallarlo. Después de todo, cumplimos la condena de no poder encontrar otra cosa sino cada vez más rastros. Tal como lo demuestra este atrevido diálogo entre García Rey y Carrillo en el número 3 de Humo Sólido, lo más seguro es que el detective y el criminal caminen juntos.

Para conocer más de la obra de Rocío García Rey y de Roberto Carillo compartimos sus redes sociales. También compartimos el Número 3 de Humo Sólido para continuar el diálogo y la búsqueda.

Facebook: Rocío García Rey. Twitter García_Rey_Rocío

Facebook: Roberto Carrillo. Instagram: Roberto_Carrillo_Márquez.

 

 

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Cristian Galicia

Cristian Galicia

 

Cristian Galicia (Ciudad de México, 1997). Poeta y creador audiovisual. Forma parte de la coordinación editorial de Humo Sólido. Ha publicado para medios digitales e impresos. Aparece en las antologías: Sobre la brecha, Pétalo de hierro, Las voces de los Faunos y Se derrama la fuente. Ha participado en foros como la Feria Internacional del Libro (FIL) Zócalo, FIL Minería, FIL Guadalajara, Fiesta del Libro y la Rosa, y Foro Internacional de Narración Oral y Poesía en Voz Alta (Casa del Lago). Fue miembro del Proyecto Focus, patrocinado por el Museo Tamayo y el Museo de Arte Contemporáneo de San Diego. Ha dirigido los cortometrajes: Punto de quiebre, La vuelta del tiempo, Ruta (Sabores/colores) y Mere (Mujeres en Chimalhuacán).

 

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