Lunes, 10 Octubre 2016 14:18

DESDOBLEZ

DESDOBLEZ

 

 

para William

 

 

Desde tu risa corpórea vuelan ángeles

deslumbrando al cielo:


Vendaval de alegría.

Y solo por eso hoy se canta.

De otra índole

cercana al humo


es lo que va y se hunde

desapareciendo atrás:

pasado con su lento

y monótono

paso pesado. Herrumbre.

Sigilo del silencio solo:


tú lo acallas con tu decir


de palabras acordes a cuál verdad.

Voces

que más no destruyen


la insigne dignidad del hombre: tú ríes


y tu risa es un manantial


donde los ángeles al contemplarse beben

antes, mucho antes de volar.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Lunes, 10 Octubre 2016 14:14

LA VISITA ETERNA

LA VISITA ETERNA

 

 

a Cecilia

 

 

una presencia los balcones ronda

un alguien tras esa puerta, una paloma

que otra vez al patio, a su casa llega; y allí vive

(habría que alimentarla con el sol nuestro de la memoria).

un viento delicado así

rozando las ventanas: un algo que no se va

porque se ha quedado, voluntad de mármol

canción unánime, ¿qué es

lo que hay sino lo que es 

y está siempre siendo, y ya no falta?

mansedumbre de aquella tarde, y otra y otra vez 

muy desde temprano 

hoy comparece

toda firme presencia enarbolándose, mírala

abre la luz y escucha:

con su decir puro de ahora

regando va en el aire apenas

solo para ti estas palabras:

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Lunes, 10 Octubre 2016 14:05

Efigie De Maggie

Efigie De Maggie

Ejerciendo el derroche de la juventud

radiante, está en su reino:


Diríase que en su voz


la inocencia del hielo cálido

anida


cuando reanuda en silencio

qué senderos de agua; transparencia

de cristales conmovidos casi:


Así, apenas si habla; sugestivo

entonces su mirar, obsesión

de luciérnagas.

 

Por los caudales vertiéndose de sus cabellos

río de cobrizas aguas

a ultranza de la premura

serena se desliza la música

de su solo reconocerse viva.

 

Remanso ya otra vez es su mirada

en la que los deseos


bogan


hasta conducirla a sí misma luego

a la realidad realísima

de cuál su mundo.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 07 Octubre 2016 06:20

BREVE CERO MANIFIESTO EXAFORISTA

 

BREVE CERO MANIFIESTO EXAFORISTA

 

 

 

¿Cuál fue el pronombre de la tercera sombra de un círculo totémico? ¿Por qué situaciones del terror inquisitivo se hacen públicos, la privatización de nuestros pensamientos?

La vanguardia, guardia, día, denominada por nosotros,

 

 

 

¡EXAFORISMO!:

 

 

 

NUESTRAS MENTES NO SON BODEGAS PARA ALMACENAR SENTIMIENTOS AJENOS.

 

 

¡Somos los emisarios de Nikola Tesla!: Colectivizar no sólo la voz poética, sino alumbrar gratis y sin tantos cables, formar una poética de la comunidad: TODO INDIVIDUO ES COMUNIDAD. Transmodernos nos hemos reconocido, nos seguimos reconociendo, nos seguiremos reconociendo. Hacer de la poesía un entretenimiento, ésa es la consiga de muchos, pocos, varios, algunos, todos, o ninguno, la interminable variación de la estética de las personas ahí estará. La nuestra es tectonizar la metáfora. Ante ésta validamos a la exáfora, ante el poema validamos al forastema. Ante la lluvia rebelde en Chiapas, observamos el lado más íntimo de la parasitaria tecnocracia. LA BUROCRACIA ES HISTORIA ANTIGUA.  Ante los pasillos de hospitales rebeldes, observamos la expoliación sistematemática de todas las coordenadas construidas por nuestras madres y padres.

 

 

¡SALUD AL POR MAYOR AL HIJO DEL TRABAJADOR, SALUD DESPUÉS AL HIJO DEL BURGUÉS! ¡Antes del abandono sigue el abandono! Noticia de últimos instantes, la jardinera guarrior venció en el 9 round. Y los riachuelos removieron mucha plata en la bolsa de valores. Y los institufestivales de poesía, se volvieron tremendo trueque de espejos y cristales.

 

 

 

(Y)

 

 

 

 

Un fantasma recorre Indoamérica, un fantasma recorre Abya Yala. ¿ES LA TEFLECHITA SUBURBANA DE LAS AGITACIONES DEL AGUACERO? ¿ES LA OBRA DE HOLOGRAMA QUE LAS FUTURROMÁNTICAS VERBARIAS PROCREARON EN POS DE LA UTOPÍA TERRÁQUEA?

 

 

¿YA IDENTIFICÓ AL PRIMER CRITERIO DE VALOR, DE LA LÓGICA PROPOSICIONAL?

 

 

 

Abya Yala recorre a los fantasmas, Indoamérica también. Por eso y porlotro, nosotro, decimo:

 

 

 ¡A LUCHAR, A LUCHAR, POR UNA EDUCACIÓN HUMANISTA, CIENTÍFICA, CRÍTICA Y POPULAR!

 

 

CORRUPCIÓN, CORRUPCIÓN, ES EL SUSTENTO DEL “HUEVÓN”

CONJUNCIÓN, CONJUNCIÓN, ES EL MAÍZ FRIJOL DE LA NACIÓN.

 

OTRA CANCIÓN, OTRA CANCIÓN, PARA EL ÑIIIEERO FLORES MAGÓN.

                                    (ñiero)

 

 

¡VIVA EL GENERALÍSIMO JUÁN ÁLVAREZ!

 

 

¡EL FUTURO NOS PERTENECE!

PRIMER MANIFIESTO EXAFORISTA

 

(opúsculo matutino para la población de Mesoamérica)

 

 

 

**

 

 

 

 El nadaísmo nos ha devuelto la ilusión por cercenar todos los rincones del desasosiego. La hibridez nudista de los ifon’s, por consultar las viejas fototecas encumbradas en lo absurdo, de un salón adornado por costumbres vigoréxicas y después del nacimiento viene la falta de nido, la  tormenta  nívea  demoliendo  las caries de la noche. Escribir nocturnamente y sin la mente: mentecata, mentegata, mente insana, mente sanada de cv, orquesta de alguacil con predios usurpados, minería a cielo abierto frente a las rendijas de tu vientre. Preferimos masturbarnos a diario en la antesala de los vestíbulos que escribir un poemita como si en el pueblo no pasara nada, ni la mierda notariada en las plazas comerciales, ni los gusanos dulces fabricados por magnates marca pirata. El estridentismo nos ha devuelto las ganas de eliminar los ritmos del teletón. La barahúnda exigua de la cruzada contra el hambre. Preferimos decir cárcel y no hipocresía. Carteles y carteles en la ciudad pueblo: los monárquicos en Chiapas nos desunen. Desplazar y desplazar a los granos de urdimbre, cuerpos y células de amor indestructible. Cerrar el desierto, los estatutos falsos de un color que hurta la verbigracia de la selva; decidimos clara y ofuscadamente no solapar la precariedad de esos proyectos turbios. Decidimos la balanza que se inclina a razón de la desdicha ajena, ésa que construida arenga tras arenga emponzoña la labriega comezón de las estilográficas. Miss mundo, soñamos contigo sin bragas, obcecada de sexo infame, aunque se antoje tu mami, mr. Obama hemos creado un sistema para infernal para no ser observados por tus huestes Aerovirtuales. Celebramos con orgullo la muerte de Mandela, de Stephane Hessel, de Vo Guyen Giap y del comandante Chávez: estamos decididos a renovar esos dardos combativos en sus corazones, estamos y no somos, somos y nos vamos, y no nos despedimos. Volveremos. Escribimos porque hemos descubierto que una cobija se fabrica con la piel de 15 conejos agrios. Escribimos porque nos han sido incendiados todos nuestros antros y no pensamos en Platón, sino en Demócrito y Nezahualcoyotl. En cenar tanto para justificar nuestro estoicismo: la mujer que amamos se llama DICTINA.

Música mujer, mujer música. Mujersica. Musijer, musajareci mujer mujer, música música: te cantamos declarando huapangos, infartando a los argonautas, los intermediarios  del  arte,  especuladores  de  sinécdoques,  asalariados  burócratas, somos centroamexicanos, afros, pochos, chicanos, indígenamente nativos, ticos, catrachos, guanacos, panas, nicas, chapines, beliceños, garífunas de abolengo, trogloditas del acordeón, sudamericanos, ibéricos. Antillanos de todas las latitudes. Música mujer, huapango nuevamente. Debimos ser jaraneros o trompetistas. Vamos a tirar las efigies burdas de los próceres falsos, de ahora en adelante nos llamamos Belén de Sárraga, Atala Apodaca, María Arcelia Díaz, Guadalupe Martínez Villanueva, Guadalupe Urzúa Flores, Ana María Campos, Juana Azurduy, Policarpa Salavarrieta, Nadezhda Krupskaya, Constanza Markievicz, Petra Herrera, Lakshmi Sehgal, Nwanyeruwa, Sophie Scholl, Blanca Canales, Celia Sánchez, Kathleen Cleaver Neal, Asmaa Mahfouz, Dolores Ibárruri, Matilde Montoya, Elvia Carrillo Puerto, Manuela Sáenz, Micaela Bastidas, Nelly Campobello, Violeta Parra, Elena Garro, Regina Martínez, Marisela Escobedo, Digna Ochoa, María Izquierdo, Rosario Ibarra; compañeros comuneros y compañeras, estamos al pendiente de los granos y el precio. A los desplazados les mandamos un cordial saludo. Vivos se los llevaron, vivas las queremos. Somos legión: NO PERDONAMOS. NO OLVIDAMOS.

Rodolfo Girón, Pijijiapan, Chis. Ha publicado el libro “DE CÓMO LOS DESESPERADOS NAUFRAGAN EN LENGUAS DE AGUARDIENTE”, Edit. JEX, Tuxtla Gtz. 2010; la plaqueta “VERSIONES MINIMALISTAS ACERCA DEL POEMA O EL ESTÚPIDO MARTIRIO DEL ESCRIBIENTE”, Edit. Espejitos de papel, Puerto Rico, 2012. La plaqueta INASIBLE SERÁS MIENTRAS ALGUIEN RESPIRE, Ocozocuautla, Chis, 2013, Edit. Public pervert. Es Ingeniero en Hipermetropía Regional, obtuvo la Maestría en espionaje cibernético y es Doctor en Ciencias Ocultas. Todas en la universidad de la vida. ¡Resistir hemos y venceremos!

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Jueves, 06 Octubre 2016 06:52

Trisagio de viento

Trisagio de viento

 

I

De los laberintos nocturnos

 

Olvidas que nombrar, es una broma del tiempo.

En nuestras palabras se exilian los fracasos.

Pero supongo que me habrás evocado

en la primera lluvia que devoraste ayer…

Tal vez me equivoque.

Quizá el tiempo nunca amaneció,

probablemente quedé colgado de la noche.

 

 

II

Coloquio del silencio

 

De tanto escuchar el discurso 

anestasiado de fuego, 

y habitar esta constelación sin nombre

como los habitantes de mi país,

puedo establecer que tu memoria,

es una burda imitación de mi palabra.

 

 

III

De la formulación del soplo

 

Alguien inventará la vertebra del sonido.

Pero escapamos a la esquina de tu seno.

Construiremos un lenguaje con nuestro silencio.

 

Entonces, tomados por los dedos,

diremos palabras inútiles,

perdidas en la bocaza del recuerdo.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)

Espiral envuelto en la demagogia de las guanábanas rumberas

Como el instante nacido para el suicidio

buscamos un sol en el poniente de nuestra memoria.

Aparece entonces la inmeditez de la palabra,

forjando irremisibles nombres

en la lumbrera inútil del silencio.

 

 —es insolente la tristeza en el sur—

dijiste con la intromisión de una sombra,

ferrocarril que forma hiedras

allá en la taberna del crímen

 

Inventamos el triunfo del relámpago,

con la acuarela de los gritos.

En la minusocidad del segundo

Dentro de la imaginación de un letrero

sosteniendo las sordas esquinas de la tarde

Cometas idiotas recalcitrantes de invención   

vuelan al golpe de la palabra

 

¾te abrazo en la constelación de nuestro pequeño girasol¾

dije con la cavidad bucal de tu caverna

quebramos el silencio para despertar

acariciamos hasta hacer de los pulpejos mariposas 

trompos de nuestra melancolía

arrebatos

 

Tropezamos con la roca de nuestra infancia

tu anciana sonrisa

abatida por la realidad inmediata

carcome las alegrías recien paridas

como la tarde devorando el elípsis de tus manzanas

como las estaciones de leche desplomandoze en una calleja

 

Masticamos bajo la mirada del negro rosario

al costado de “la fortaleza de Dios”

tu guarida de lobos

Río salvaje que ahoga la tempestad de sabernos vivos 

 

Julio Solís

 

 


 

Julio Solís (Villaflores, Chiapas, 1989), cursó la carrera de Lengua y Literatura Hispanoamericanas en la Universidad Autónoma de Chiapas (UNACH), tiene publicado 3 libros: Gritos del sueño inesperadamente lluvioso (2012); Tulipanes Acústicos para fumar la madrugada (2013) y una edición crítica del libro: Un ángel amansando sus teléfonos poemas alquimistas (2014) de Armando Duvalier

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Miércoles, 05 Octubre 2016 06:15

Versario del antónimo poemista

 

Mi patria destilada

Acosado por el aire del olvido, decía tristemente

… ¡Basta ya!

Estamos con las tripas cada vez más pegadas

[ a las costillas y el hígado reseco

Aquí es el mundo que nunca vimos

[ en los ilusionismos disfrazados

Donde amanecen los rezos y las súplicas

[ pegados a la almohada

Donde las iglesias son trenes de hormigas

[ archivando migajas

Donde las madres lloran al saberse preñadas

[ pues el hijo habrá de morir

en circunstancias ajenas y antinaturales

Donde los campos son abandonados y el maíz

[ y la papa ya no crecen sin su hospedero

Donde las niñas cambian un pan

[ o una tortilla por su sexo

Donde… la vida no vale nada… Decía José Alfredo

Donde la poesía todavía desnuda florecitas

[ y delira belleza sobre fango

Donde se evaporan los salarios y el desempleo

[ ya es genético

Donde las hidroeléctricas inundan

[ las razones del almuerzo

Donde no estarás parado más de cinco minutos

[ sin que te despojen

Donde los nombres dan miedo

Somos la extensión de un infierno sin registro

y sin regulaciones de temperatura

Somos méxico…

Sí, méxico con minúscula cual se debe.

Porque México todavía no ha nacido

 

 

 

Poema que quiere llegar a ti

(A la memoria de Lupita Moguel)

Es casi ley, los amores eternos son los más breves.

Benedetti

 

Duermo despacio para que mis ganas prolonguen

[ su rostro amablemente

Para que tus razones inunden hoy las calles

[ tristes con lluvias tristes

Porque en un descuido del párpado se tejen

[ los vientos de tu mirada última

Y una tras una en el eco de este réquiem

[ las habitaciones se fantasman

Quédate a solas como las golondrinas

[ que persiguen estrellas

Para esperarme todavía más amor que tuve

[ y vendrá siempre con la madrugada

Entre un eclipse de ala y la distancia

Entre un rostro nuevo y esta manera

[ de amor extinto

Entre desmayo de madera y noche aerógrafa

Cuando el sueño no asista a los cafés

[ y las sombras de vidrio suiciden la tarde

Estarás más camino que el agua persiguiendo

[ cometas a las once am

…estarás…

Soy de una música tarda y perseguida

De un poema para los domingos en posiciones

[ babélicas de andamios sorprendentes

De un baúl para subsuelo tibio y con raíz alfarera

De un beso con almidón

De una carta sin dictados

Eres más color que un día florido de mayo

[ en nuestro primer año para decorar

Esa noche entre la tempestad pude escuchar

[ tu nombre derrotado

Esa noche fue sublime el retorno y te sedujo

[ el vértigo al partir este invierno

Ahora estar de pie con el alma sangrante y la realidad

[ dotada de confusión sin anestésicos

Es la hora de lo cierto que espera a la vuelta mía

[ de cada esquina en tu cuerpo vacío

Eres la razón más incipiente y sol de marzo cercano

[ a los ríos de la depresión central

Donde tu vida fue

Quedan miles de relojes quemando su tiempo

[ a cada pulso telúrico

Pero tú no estás ni esperándome asomada a la puerta

[ ni a la solapa de tu diáfano reencuentro

Dueles y demasiado lento para rasgar más

[ todavía este silencio

Lo entiendo porque fuimos nuestros hasta

[ que los pies reclamaron caminos

Lo entiendo porque fuimos nuestros hasta que tu alma

{ exigió sus alas con nuevos planisferios

Lo entiendo porque seremos nuestros en lo más lejano

[ del recuerdo en aquel invierno de 1997

 

En nuestra sangre seremos nuestros

Entre Abril y Santiago muro y puente

[ de tu nombre y el mío…

Quedan las avenidas dislocándose al ritmo

[ de la luna que también te llora

Tantos viajes fuera de toda anécdota sin tus manos

[ y mi canto ya no son viajes

Es otra vez de noche y el frío exige

[ su denominación barcaria

La mitad de los recuerdos ya están condenados

[ y hay que luchar contra el polvo

No quiero despedirme sin que sepas que hoy

[ he pensado en ti

Seguiré un día tu rastro por ese abrazo

[ que aún descansa en mis brazos…

Por ello y siempre

Buen viaje mujer que amé…

Buen viaje

 

 

Animal extraño

Lo vi asomarse a la vuelta de algún lado

sus raíces de bronce recordaban

[ a los árboles más viejos

traía un espadín de madera y un caballo

cual saltarín de nube y barro

con sus patas de cedro

al ala del sombrero se inclinó

—algo tímido—

su más reciente sueño

(venía por alguien)

de boca desdentada y surcos de montaña desértica

su ropa resultó ser un trozo de arcoíris

sus manos de muerta transparencia

cedían vapores del siglo a la calle empedrada

De qué cruel mundo hemosférico escapaste

No pareces papel ni tinta ni ocre carne

tampoco los fantasmas acudieron a verte

tras tu rastro de colores abismales

llegaste por ella

te vi llevarla

pero jamás sabré por qué lo hiciste

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 21:48

Dead Man / José Miguel Lecumberri /

 

 

Dead Man

José Miguel Lecumberri

 

Yo soy Nadie, el poema destruido

         por el peso de las palabras que no contiene,

la lluvia de luz que se diluye en la sangre dulcificada por el peyote,

mi nombre es nadie y tu ausencia poco a poco ha tomado

el lugar de mi cuerpo,

ahí donde el vacío se va pareciendo a la sonrisa triste de la princesa

o al silencio que el coyote recita en un prolongado aullido,

mi nombre es Nadie, el abismo deseado por los ángeles;

 

El bosque enrarecido por la promesa del invierno, despertando

                                      sus esqueletos de papel

hurgando en la comisura del viento

          los murmullos de las ramas desnudas,

el frotamiento de unos senos contra la ciega visión de la noche,

 

puedes llamarme Nadie,

el que renta su sombra al diablo,

el que se enmascara con su propia calavera

                               para exagerar la muerte

o sepultar la vida bajo lágrimas de fuego y flores de plomo.

 

Yo soy Nadie y el gélido beso del dragón

                                 me ha despertado el sueño

mientras el agua seca del olvido se bebió mi nombre;

el infierno utiliza tu inmaculada belleza como irresistible carnada

como el rastro de sangre que se convierte en el poema de la herida,

viajas con nadie, la noche es el cuervo que le arranco los ojos al amor,

inserto en tu cuerpo como el salmón en la violenta contracorriente,

transitando por ciertos órganos como una deliciosa enfermedad,

yo soy Nadie, el último y eterno latido de tu corazón.

 

Caronte me conduce por tus venas hasta el puente de espejos turbios,

sus palabras son nada y contienen la verdad como un cáliz vacío,

-me llamo Nadie-, le dije, y el respondió con la semilla de cristal en los sueños...

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 21:32

Habitación 413

Que nadie contradiga cuan abierto es el deseo

de estar así, bajo las sábanas de otoño,

mirando destejer del día a las sombras.

 

Que nadie ose (no mientan, no sean púdicos) decir

que en este lecho de herido no hay gozo,

lascivia, encantamiento.

 

Que nada irrumpa tan excelso instante, que nada evite

el contacto de la gasa sobre el cuerpo.

 

Que nadie venga

(¡cómo no odiar a las visitas y sus lánguidos consuelos

y su encendido morbo por la muerte!) a escuchar

la respiración atrofiada, el quejido

-una y otra vez, una y otra vez-

de dolor profundo, oculto.

 

Que nadie mire este despojo de hombre

-ya flor, ya hierba, ya esqueleto-

agitándose en la arista del recuerdo,

intentando guardar las mieses, el sudor,

la breve valentía de ser presa.

 

Que nadie roce sus labios, manos,

que nadie toque nada.

 

No recorran esta habitación, esta ciudad cercada,

huelan sólo la fragancia del espino.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 30 Septiembre 2016 20:36

EL VIENTO PINTA SILENCIOSAMENTE LAS HORAS

EL VIENTO PINTA SILENCIOSAMENTE LAS HORAS

El viento pinta (silenciosamente) las horas
como desvelo
cansado de arrastrarse
por la tierra seca; y la soledad
a mitad de la plaza
descansa fielmente
como reflejo del monte
frente a la cita puntual de la tarde.
No hay nada,
nada ya por este día;
sólo la orfandad de saberse
otro; espejo a medio ocaso
que se quiebra con ansia triste,
que se quiebra
sin más adjetivo que el que dibuja
a diario la muerte.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
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