Última canción de junio

Alejandro Martínez Lira

A Lizi

Gota a gota tu voz

me induce a los siglos de la madrugada,

a su vivo fuego de primavera herida,

y a su aliento de lunas

que se quiebran de junio.

Viajero de tus labios, me adentro

a sus vaivenes

y a sus países

de desvelos, de sed de noche y de abismos.

Aquí estoy a esta hora:

viajero y sacerdote de los tetramorfos

que se enselvan en los evangelios

de tu cuerpo;

                      voy loco;

y en el oráculo de mi carne 

invoco los signos de tu lumbre, el escorpión

de tus venas, la tierra roja y

tu cintura.

Segadores de la noche y de las nubes

nos llevan a los secretos

de este sol callado que nos desviste

y que nos ha desnudado ya hasta la palabra

de esta última canción de junio.

Afuera

A Lizi

Afuera, lo sé, la gente

desaparece, es asesinada,

afuera guardias y policías,

lo sé, con sus toletes continúan

hiriendo. Afuera epidemias

de tristezas y de muerte;

epidemia de podredumbre

en los palacios de gobierno

y en las cámaras legislativas.

Sin embargo, te sé

adentro de esta madrugada,

ahí, con un poco

de junio en tu voz semidormida,

tu voz, desmenuzándose,

en mi desasosiego,

ahí, sobre la tregua desnuda

de la madrugada.

Te sé aquí adentro, isla última

de esta hora, luz húmeda,

tiempo destruido en tus labios.