El asidero de la memoria

( MARCA DE AGUA DE MARTHA FAVILA)

Por HOMENIC FUENTES

 

El reflejo es una propiedad de las sustancias líquidas, nosotros somos análogos parciales del agua, que a su vez es sinónimo total del tiempo  y el tiempo fluye como el agua, pero  también lo diluye todo.  MARCA DE AGUA poemario de Martha Favila de la coleccion "hilo rojo" nos muestra un dilatado paisaje donde los elementos del agua , el fuego y el viento  cimientan un largo camino hacia los abismos  de la memoria. En el tiempo, la poeta tiene un diálogo con las cosas y consigo mismo en la experiencia de la pérdida, en la experiencia de la deuda. El tiempo es el problema , es aquello con lo que está constantemente en contacto sin saber qué es, como un interrogante que no se soluciona. El poema no surge como posible respuesta, como resultado de una contemplación, ni mucho menos como una teoría o una hipótesis de la soledad existencial. sino que es la marca de agua donde la poesía eterniza una poética terriblemente amorosa.

 

 

4

Nos tocó

estar separados

por el tiempo;

 

nadie, ni yo, acepta

la distancia:

 

ventana sellada

que revuelve los malos humores

en el interior del cuarto,

 

que sólo permite,

a través de vidrios empolvados,

perderse en lo inalcanzable.

 

 

 

En realidad, la vida interior,  es inabarcable e incomprensible; no podemos captarla, no podemos conceptualizarla es la vida originaria de la psique, que sólo puede ser vivida. La explicación racional sólo puede alcanzarse a través de la intuición. Para la  poeta, la distancia no es sólo dolor y suplicio que provoca la ausencia, martirio o calvario , sino un elemento efectivo y total de contundente seguridad y supervivencia ,es una necesidad urgente para escapar de la muerte.

 

 

15

Déjame rezar por ti, pedir al cielo

que Dios te acompañe.

Me voy de la historia, salgo de cuadro,

me voy sin hacer ruido,

para que cuando lo notes

ya no sientas nada.

 

 

 

La poesía de Martha Favila se caracteriza de manera muy particular por aludir no sólo al hecho amoroso, sino también a todo lo que de alguna forma la acerca y la aleja de lo amado. La imagen que prevalece es la del agua, el cual lejos de destruir construye. Los elementos opuestos se acercan en lugar de abismarse: sol, luz y calor  y viento aparentan oponerse a la noche, lo oscuro,  cuando en verdad son el complemento imprescindible de toda relación,

 

12

Levanto los brazos

 

son dos flechas que apuntan

a las nubes de lluvia

 

son dos chorros de agua

de dos fuentes gemelas

 

que enarbolan la camisa blanca

 

Azotea que me acerca al cielo al mar

cuando la ropa tendida

 

velas infladas por los vientos alisios

parece que llevara la casa

a nuevos mundos.

 

A lo lejos el cerro verde

vivo

 

en las casas de enfrente

inicia el ritual de la luz

el ritual de la merienda

 

Yo espero a que aparezca la luna

luna menguante

 

que alguna vez llegó a mi costa

iluminando el interior

de una botella.

 

 

Hacerse mayor es reconocer la tristeza que oculta un rostro. Esa consciencia de uno mismo, de los demás y de nuestro lugar en el mundo,  no es otra cosa que adquirir conocimiento. COMO UNA MARCA DE AGUA busca en la transposición del dolor un plano de perfección estética. Los ojos de la poeta inevitablemente abiertos como un párpado violentamente levantado a la fuerza ven un mundo atroz que descompone todo. La angustia de ver a lo vivo muriéndose incesantemente:

 

5

Un bordo, un bache

y aquel accidente divino

nos arrojó lejos

para que no nos conociéramos

a tiempo.

 

Si esto no hubiera sucedido

seríamos los primeros

de felicidad entera

y quizá, también,

hubiéramos conocido

el rechazo de los otros

sin acceso al paraíso,

 

como el de aquellos que no soportan

la belleza de las flores

y las ven morir

lentamente

en el centro de la estancia.

 

 

La poeta sabe bien que el único instrumento que conoce para revelar y rebelarse es el lenguaje, es así que nos encontramos con una poeta de mirada limpia, abarcadora, Detiene el tiempo  se abstrae hasta alcanzar una voz plena y distinta, original. La poeta no puede desasirse de la  mujer que la habita y en ese contexto vuelve a los orígenes.

 

1

Despierta bajo la piel

la sensación antigua

                                      la primitiva

la incontrolable.

 

 

Fruto maduro

en toda la belleza

                                     y la ternura

de lo en su punto.

 

La memoria ha llegado a convertirse en el único asidero del yo, Muchos son los recuerdos que se desvanecen para siempre en los abismos del tiempo, saberlos irrecuperables anega de añoranza y melancolía al escritor La lucha contra el poder destructor del tiempo la angustia de no poder detenerlo y pensar que la vida, en un

momento dado, empieza inexorablemente su cuenta atrás no detienen a la autora de este poemario en el olvido. la poesía la sustenta hacia un espacio infinito

 

 

16

Una red de mirada

mantiene unido al mundo

Roberto Juarroz

 

Una red

                          abraza

el mundo.

 

Tejida de pensamientos

                                 brilla

si se mira

                         desde lejos.

 

Entre ese orden

                         en desorden

de hilos de luz

                          te encuentro.

 

No sé cómo funciona

la certeza es

                         que esos cordeles

se conectan

y las memorias

                      las alegrías

las tristezas

                                             las risas

se entrelazan

                          se mezclan

 

en esa red que nube

                              nos envuelve y hace

que nos encontremos

                                       por instantes

en otra línea de tiempo.

 

 

 

Este libro está lleno de ecos, de presencias que siempre acaban de abandonar una estancia a la que siempre llegamos tarde. Lo que ocurrió queda grabado como una marca de agua.Y es ahí cuando comienza el inventario nostálgico y hermosamente triste de todo lo perdido. Sólo eso nos reconcilia con el tiempo.Es difícil poder soportar tanta ternura sin cierta conmoción, ver cómo la voz poética cuida a través del tiempo esa misma ternura, en medio de una noche que parece no tener compasión de quien una vez floreció a la luz y que también en la soledad busca el abrazo:

 

8

Mi amigo sonríe

pero me teme,

cree que esta carne y estos huesos

son de otros confines,

que tienen algo que los de él

no tienen.

 

Mi sarcasmo lo desconcierta,

el dolor que éste revela

no lo cree,

él cree que darse cuenta

trae felicidad,

 

que soy feliz porque puedo

garabatear estos versos

y se aleja

 

y yo lo miro, lo huelo

dejando

ese aroma a yerba recién cortada

 

miro la ligereza de su paso

como meciéndose en el viento

y mi corazón se hace pequeño.

 

Él se va triste,

yo me quedo triste,

con la tristeza

de un potro

huérfano que me galopa

dentro.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

la literatura es ante todo oficio de solitarios y un instrumento para soportar el

paso del tiempo y entender la vida; COMO UNA MARCA DE AGUA de Martha Favila es  un ejercicio poético que ahonda en la sensibilidad del espacio-tiempo. asegura no solo la supervivencia de su espacio, sino de todo su territorio

 

 

2

Una vez fui salvada,

quien me salvó nunca lo supo

 

nunca que su huella

quedaba

                              como una marca de fuego

                              como una marca de agua

 

Tuve razón de ser

                                                  aquella vez

el paréntesis se volvió pasado

                                                      agradecí

y empecé a cantar de nuevo.

 

 

 

Amigos de la PIRAÑA , poetas, columnistas, colaboradores , corresponsales y seguidores,

Después de diez años sin pisar la ciudad de México. Regreso al gran evento de

AUTORETRATA ADVERSA VIVA.

Invitación abierta

 

 

 

 

  

 

La poesía como un deporte intelectual

TORNEO DE POESIA 2017

Adversarios en el cuadrilátero

VersoDestierro

 

Convocatoria al X Torneo de Poesía 
Adversario en el Cuadrilátero 2017

Este TORNEO propone la poesía como
un deporte intelectual. Su intención es 
lanzar el poema a todo público ávido 
de versos; provocar pasiones, sanas 
competencias, y sobre todo incitar 
al receptor a que exija más del poeta. 
“La consolidación de la poesía está 
en el enfrentamiento con el mundo, 
es decir, con el público”. Con esta 
idea nace Adversario en el 
CuadriláterO: "poeta versus poeta" 
enfrentándose con su poética. 
Comentaristas, réferi, música,
jurado, todo en vivo, en el 
momento preciso, alrededor 
de un ring: un espectáculo 
cultural digno de cualquier deporte. 

 

 

        

 

 

Primer debate en torno a la muerte de la poesía

HOMENIC FUENTES

 

http://miercolesitinerantesdepoesia.blogspot.mx/2008/05/crnica-de-una-crtica-anunciada.html

 

Andres Cardo, Javier Mardel y Francisco Goñi.

 

 

Por Homenic Fuentes

Crónica de una crítica anunciada
 

 

El verdadero debate comienza al final de la ponencia crítica. Cuando los concurrentes interactúan, no con preguntas como se ve en estos casos, sino ejerciendo el derecho que les confiere este espacio crítico.
El café se encuentra concurrido moderadamente, al fondo un cuadro de Felipe Gaytán nos muestra una sor Juana Inés de la Cruz devota de la virgen de Guadalupe: heroínas las dos parecen saludarse mientras la mano derecha de la poeta toca la cabeza del pintor con familiaridad como si de hace tiempo atrás lo conociera.
A un lado el gran espejo nos recuerda el infinito. Debajo, a unos cuantos centímetros, Javier Mardel y Francisco Goñi, los designados, o mejor dicho ―para no levantar suspicacia― los invitados a la mesa para exponer sus criterios sobre la muerte de la poesía.

El moderador en esta ocasión: saco gris y mirada desinhibida, presenta a los exponentes. Todos atentos esperamos como en el primer día de clase, las primeras palabras. Andrés Cisneros de la Cruz (el moderador) abre el debate: "Abordaremos el tema desde un contexto global. Sobre la política tangible de convertir la poesía en un producto degradado. ¿Hay o no hay un desprecio declarado hacia el arte?, ¿hay una voluntad política, social, cultural para que la poesía no tome parte del mundo?"

―Basta ver cualquier revista o cualquier periódico del mundo ―comienza Francisco Goñi su intervención― para poder apreciar cuán alejados están del acto poético y si bien es cierto que siempre habrá poesía los niveles político-sociales cumplen su función de imposición sobre el quehacer artístico.

Los meseros fluyen en el recinto sirviendo cafés y en algunos momentos intentan razonar sobre lo antes mencionado, o hacen como que piensan. Hay caras conocidas y otras que el tema los atrajo: pues como dijo Mardel más adelante "no están aquí simplemente por que tengan la noche libre". Javier comienza su intervención con gesto agrio. La relación que se hace de la poesía con factores políticos y sociales no le gusta. Ni la relación ni la articulación. Le incomoda severamente.
―Jamás creeré en la muerte de la poesía ―dijo convincente y continuó:
―Jamás creeré ni siquiera en su agonía por que sería la aceptación de que la poesía pudiera morir. Lo mejor sería que nos cuestionáramos: ¿qué es lo que hacemos o dejamos de hacer para la poesía?
Con estas palabras el recinto comienza a dividirse. Las mentes dejan la zona de confort en las que estaban y comienzan a integrarse a este momento crítico, donde las ideas y los criterios abundan, pero que al final podrán nutrirse en este nuevo diálogo nacido del conflicto.
Goñi disiente de Javier, cordialmente, sin perder la compostura argumenta sin prisas:
―La poesía se vincula con la política y la política funciona con poder ―y nos insita a recordar los orígenes en que algunas civilizaciones asumían a la poesía como religión. Tenía un valor que cohesionaba y daba identidad a un pueblo y en muchos casos sirvió de proselitismo. Dio algunos ejemplos como: el Canto del Mio Cid, los Cantares de Gesta― cuado se acaba el mecenazgo ―continúa Goñi ya entrado en calor― cuando se distancia del poder, cuando al poeta ya no se le paga, se margina y paga un costo muy caro. Pero en esa automarginación se ganó la libertad. En esos momentos "el poeta se convierte en el pobre diablo de la existencia", desde entonces cohabitamos entre poetas libres y otros al servicio del poder ―concluye Goñi.
Javier, becario del Fundación para las Letras Mexicanas, ya entrado en ambiente refuta:
―De lo que se está hablando sólo son puntos seductores, eso que es irrelevante, las personas que están aquí es por algo, no tienen la noche libre ―lo dice en tono de que no les hagan perder el tiempo con nimiedades― ¡Se quejan del poder! podrán quejarse ante la Casa del Poeta o frente a cualquier institución académica y echarles la culpa de todos los males a la política o lo social: y si sí, ¿qué? y si no, ¿qué? ―dice con aire de rebeldía. Y continúa: ―¿No será que los poetas cedieron ese terreno? ¿Por qué pensamos nada más en lo que nos llueve y no pensamos mejor con qué nos vamos a cubrir. Parece que el poeta se empeña en buscar el rechazo. A mí qué mi importa que al Dalai Lama o Juanita de las Pitas les dieron el premio. Señores, un solo lector hace al poeta, y sobre la utilidad de la poesía, no hay discusión. La poesía es inútil, no sirve para nada. No necesita referencia alguna.

A estas alturas el debate sobre la muerte o no de la poesía se aislaba del cause. Francisco Goñi habló de la utilidad de la poesía, corrigiendo el concepto de "utilidad" por el de "condición".

―La condición de la poesía sigue vigente ―dice con tranquilidad y modulando bien su voz ―No ha cambiado. Lo que sí ha cambiado es la escala y el impulso. El poeta sigue contribuyendo al vacio de esta era. El compartir la poesía contagia a los otros de que regresen a casa: el retorno del lenguaje primigenio.

Javier contesta a Goñi con apasionamiento.

―No. Nadie quiere regresar a los orígenes ¿realmente los poetas buscan el lenguaje común? ¿Realmente quieren regresarnos lo que nos arrebataron: el lenguaje primigenio? No. ―contesta enérgico y continua ―la poesía se hace acá afuera en las regiones incordenadas. ¿Por qué siempre cuestionan a los lectores? Si los actuales poetas, realmente tenemos poco interés en regresarle la palabra a la gente. Estamos perdidos en nuestro propio canto: hay miles de poetas por colonia, sin lectores.
Goñi revira: ―Sí, hay poetas entregados al oficio, lo que pasa es que tambien hay una doble imagen del poeta contemporáneo. Hay quienes intentan volver la cultura una moda, haciendo pasar por poetas a un sin número de personas, nada más por que sí. Y volvemos a lo mismo: literatura=poder=control. Eso no tiene nada que ver con que no haya poetas.

Javier aferrado dice: ―No entiendo por qué insisten en quiénes manejan la cultura ―en el ambiente se siente cómo lanza Mardel la piedra sin importarle a quién le caiga, dejen de chillar pareciera que dice― lo que pasa es que no nos hemos armado lo suficiente contra los argumentos de quiénes manejan la cultura en los círculos de poder. Hay que mandar al diablo al viejo ―acción metaforizada del real Madrid de Hugo Sánchez mandando al diablo a Benhaker)― y ponernos a hacer lo que nos gusta: escribir.

Ahora sí, todo estaba fuera de su cause y de su casa. Los círculos y los laberintos se habían apoderado de la charla y ya no se encontraba por ningún lado la tal muerte o la no tan muerte de la poesía. El moderador hacia esfuerzo por darle dirección y orden, pero Javier se aferraba a los argumentos aunque sin suficiente sustento, ya que desplegaba sus ideas independentistas enrollándose en sus propias palabras, girando siempre en el mismo eje: el poeta y su falta de conciencia.
Lo que me gustó era el ejercicio, el gimnasio intelectual donde la fuerza de las ideas en los exponentes y en los oyentes se estaba ejercitando. Era el primer miércoles de crítica y poesía, un espacio creado por Verso Destierro con la intención de encontrar a través de la reflexión y el debate un punto de conflicto en el cual las diferentes voces de hacedores de poesía en México se enfrenten.

Como les dije al principio el verdadero debate surgió al final. Hugo de Mendoza dijo que esto parecía una pelea sindical y sugirió hacer poesía, porque el mejor de los premios es que nos lean y mejor aun, nos critiquen. Fernando Salazar "El Conde", aseguró que la charla era insostenible, que no había argumentos, en cambio sí mucha retórica. Alejandro Martínez Lira enfático y con los ojos desorbitados dijo "¡sí!, ¡sí se pretende asesinar a la poesía!", y expuso una tesis sobre la enajenación del arte. Felipe Gaytán y José Manuel Ruiz Regil lo secundaron: sí hay estrategias para comprar el mundo a través de la ignorancia. Y terminó Blanca Roth arremetiendo con miradas de reproche a Javier que ya para entonces junto a Francisco fueron traspasados por las voces en confrontación. A Javier y a Goñi les tocó esta noche la mesa de los sacrificios: ellos lo sabían y hasta el final permanecieron firmes. Había sido un honor estar exponiendo sus puntos de vistas. Aunque al final se llevaron en sus adentros un cúmulo de ideas que no pudieron salir a flote, por diversas circunstancias. Cada quien a su modo se llevó su propia crítica de la noche y tal vez alguno de ellos maldecirá la falta de comprensión o quizá la más profunda crítica: la propia. Sea un bálsamo aliviador en las mentes de ellos.
Yo me quedo con la ansiedad de otro miércoles de crítica, un evento muy puntual en estos momentos de vacío literario. Estoy seguro que los próximos nos llenarán de vitalidad y como diría Ruiz Regil, éste evento es un espacio donde la confrontación nos permitirá conocernos.
Después de un rato el café regresó a la normalidad, propia de un lugar que se dedica a servir café a diestra y siniestra. Los interesados en la poesía y el arte habían desaparecido llevando con ellos la espada desenfundada para el próximo miércoles de crítica. Esta vez no habrá concesiones con nadie, la bola de nieve ha comenzado a girar. No hay de otra, mas que esperar pacientemente lo inevitable: una avalancha.
Esta noche, la poesía dejaba de ser inútil.

 

 

 

 

 

Muestra pictórica de la bestia de los pigmentos

 

Cesar Kostia conocido como la Bestia de los Pigmentos parece alejarse del expresionismo y acercarse más a un arte mestizo donde convergen símbolos, referencias e imágenes con apariencias realistas que se desdibujan de esa misma realidad al contacto con pequeños tintes surrealistas y trazos cubistas.

Su trabajo es la condensación de fuerzas estéticas sobre las que construye un puente que borra la distinción entre ellas.Su trazo decidido y firme poseen una tendencia vital y creativa en lo figurativo en el cual encontramos algunos indicios de elementos puramente metafísicos: núcleo en el que lidera sus experiencias personales forjando una relación interpersonal con el espectador.

La piraña en este nuevo número se solidariza con el autor donde el pigmento y las líneas forman un poema híbrido y bestial que perturba los sentidos de todo aquel que se atreve a mirar los abismos de su arte.

 

 

 

 

    

              

 

 

  

 

 

  

 

 

 

    

 

 

  

 

 

   

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

                   

 

 

 

 

ASI LAS MOSCAS

HOMENIC FUENTES

 

Las moscas siempre me han gustado. Parece que viven en la miseria. La gente las persigue con tantos inventos inútiles. El error esta en odiarlas, en imaginar un mundo sin moscas. Son criaturas que buscan entre la mierda algo que valga la pena. ¡Pero en verdad algo que valga la pena! No como la julia, ella no podía tener nada bueno, yo debí saberlo pero me cegó, no el amor, por que el amor es inteligente, si no las ganas de coger. ¿a quien no le ha tocado alguna vez perder la noción del tiempo y del espacio por una vagina?. Pero perder la noción de la vida, creo que a pocos.

 

Julia no era realmente bella. La panza y las nalgas la tenía llena de estrías, y sus chiches guangos colgaban como mirando hacia abajo; sin embargo era mágica cuando el reloj marcaba la media noche.Ella me vendaba los ojos y después de haberme quitado la ropa, era conducido hacia la pared. Las muñecas y los tobillos quedaban apresados por cuatro grilletes. No puedo nombrar con exactitud todo aquello que recorría mi piel, ni si aquellos mordiscos en mi cuerpo eran humanos. Lo cierto es que terminaba lleno de pelos y de escamas.

¡Ay dios mió espero me perdones! Yo gritaba como arañando la noche, mientras el sonido de los grilletes parecían abrir la tierra, mis extremidades se balanceaban sin ninguna resistencia.Al amanecer, abandonaba el lugar y solo después de haber caminado varios metros por el camino terregoso que llevaba al pueblo volvía la mirada y entre los árboles secos y hojas amarillentas tiradas en el suelo. Se levantaba como un maleficio el gran caserón en ruinas.

 

II

 

San Lorenzo es un pueblo grande; pero sus construcciones pobremente elaboradas y sus múltiples sembradíos a sus alrededores, no le daban al aspecto urbano que necesitaba, para pertenecer al mundo contemporáneo.Quizás julia paso alguna vez por aquí sin darme cuenta, porque a veces el viento cargado de polvo traía hacia  mí su recuerdo, yo entrecerraba los ojos para que la tierra no dañara la visibilidad y de paso no dejara entrar su imagen en mi cabeza, pues a pesar de tenerle asco, un cosquilleo en mis testículos delataba lo débil que soy.

¡ Si julia pudiera verme hoy! los papeles se invertirían; pero no creo que sea lo indicado, cuando ella fija sus ojos en los míos, extiende sus largos brazos como enredadera hasta quedar atrapado en su piel ennegrecida.

¡Como no quede atrapado en los brazos de mi esposa!

 

Pero seguí yendo al gran caserón y con el tiempo mis ropas se transformaron en harapos y mi piel sucia era un cicatriz espantosa cubriendo la poca alma que me quedaba; Julia al verme acabado me hecho del caserón y cuando puse resistencia dos inmensos lobos custodiaban la entrada y una manada, entre ellos monos, serpientes, iguanas y lagartos, la protegían; desde entonces no volví a verla. Hasta hace poco. Mi vida cambio, me convertí en una bestia, la gente del pueblo huía de  mí, y no digamos los animales que me chingue por mi deseo incontrolable de reencontrarme con julia.En los corrales aparecían gallinas y patos completamente desflorados, los becerros con las patas traseras amordazadas y sus colas destrozadas a mordidas. La gente en las mañanas, escandalizadas, formaban grupos alrededor de los animales -¡Jesús mió! –exclamaban con sus rostros asustadizos, como si estos nunca hubieran sido animales en sus camas.

Fue así que deambule por las noches como si fuera un hombre lobo, de ranchería en ranchería, de pueblo en pueblo y cuando lograba atrapar una presa, mi piel se hinchaba hasta hacer brotar entre mis manos un grito lleno de lujuria. Cerraba mis ojos fuertemente hasta que la imagen desnutrida y sucia de julia llegaba a mi cabeza. Entonces entre relinchos, pataleos y mordidas volvía a sentir sus grilletes aprisionarme y aquel olor a casa desolada, rumiaba los recuerdos.

Julia permaneció ahí. En su inmenso infierno. La imagine muchas veces llorando mi ausencia. Pero no era verdad. Cuando en mi camino me encontraba a más  de un harapiento lo miraba a los ojos “buenas noches amigo ”  - les decía- sin recibir contestación. En ellos podía reconocer la hoguera de sus desgracias (el juego asqueroso de julia.)

El camino a casa ha sido lento, los huesos arquearon mi cuerpo y la gangrena destruye mi sexo. Me queda poco tiempo. Hoy que llego al caserón de julia veo como sus propios animales devoran su cuerpo, se dispersan sigilosos en el monte llevando pedazos de julia en el hocico. Yo desde hace mucho perdí la noción de la vida; no me queda de otra me quedare aquí hasta que el ultimo gusano de la muerte quede conforme, mientras, me entretendré con las moscas, que inútilmente intentan nutrirse.

 

 

Finding Victor

 

            We sit across from each other at Barnes and Nobles at the Fountains Shopping Mall. I catch him day dreaming as he stares out the window. He picks up his Passion Iced Tea, takes a sip, and continues to watch out the window. I look out the window to see what he is staring at, its dusk time outside, people move across the sidewalk towards their vehicles as cars pause for them to walk across, he looks back at me, smiles,  “What’s the question again?”

            I ask him, “How involved are you with this character, is she a character, or is she even real?”

            “She’s definitely a character. I’m Victor Fernandez right now up until the minute I put on the last lash then I am MARIA KAHLO. When I take off my shit then I’m Victor again. Because drag, while it is fun and empowering it is also unhealthy. It’s important to differentiate yourself from being a drag queen.”

            I remember the first time I saw her, a year ago, I was quite petrified to be honest. I was among the audience waiting for the next drag performer to take the stage. It was at Alive Club, back when it was still open, the MC introduced her as MARIA KAHLO. Her name stayed with me, as well as her performance, because it held so much power like a punch. I wondered why she decided to go with that name.

            She came out of the dressing room and walked towards the stage with a cape on, her head was the only visible part of her body at this point. But even just her head held this kind of beauty, the kind of beauty that no one can replicate. Every eyelash perfectly placed, the crimson lipstick wisely chosen to make the rest of the make up pop out, and her hair up revealing the fine structure of her cheek bones.

            Once she graced the stage with her presence “Did On Em” by Nicki Minaj came on, her cape came off about thirty seconds into the song, which revealed her curvaceous body. With every move of her hips the crowd cheered and handed her dollar bills. Not once did her facial expression change from her concentration until the end. At the end she smiled, but not an ordinary smile either, it was a smile of being pleased, of achieving something.

                        After that first performance I did see two more of her performances and I would bump into her when I went out for a drink or two at the Gay Bars in El Paso. I’ve always been curious to find out more about her and how she came to be. I contact her via Facebook and ask her if she can meet me for an interview. She agrees. I tell her we can meet at a bar downtown (The tap or International), Starbucks, or Barnes and Nobles; she chooses Barnes and Nobles. We set the date for 6:30PM on Wednesday October 26, 2016.

            Three hours before our meet up I picture how they will come dressed, will I be expecting him or her? I picture how people will perceive us at Barnes and Nobles, if they come dressed as her, will they look at us funny, laugh at us, avoid us, or look at us in disgust? I wait in the parking lot of The Fountains, decide to make my way to the cafe inside Barnes and Nobles and wait for her arrival. 

            Back at the cafe inside Barnes and Nobles I underline the word unhealthy and continue to ask him, “Unhealthy? What do mean by unhealthy?”

            “I mean, the next day when I’m done doing drag I feel exhausted.  You exert yourself, you constrict your body with corsets and layers of padding and tights, your standing on heels, you can’t pee because you’re tucked tight, you have bruises, and even part of you hair gets yanked out because you glue stuff to your head,” he laughs and raises both of his hands up as a theatrical gestures.

            I laugh too.

            “That’s just the physical part of it and let me tell you it’s so easy to get a hold of drugs and consume alcohol too. That’s something I still struggle with because you become friends with club management, staff, and drug dealers. People want to buy you drinks or drugs, I mean come on I even have a relationship with the Burrito Lady. I’ve seen people get drunk off their ego because they get what they want when they are in drag. I’ve been through it. I felt entitled because I was a popular drag queen in Austin. It can also ruin friendships and relationships when you’re in character. That’s why it’s unhealthy.”

            He finishes his sentence and looks out the window again as if reflecting on his younger years. He says, “You know as child I was scared of drag queens. My uncle is gay and when I was little I went over to a party and there was a drag queen. She looked at me and told me I was a cutie pie. I screamed and ran to my mom crying. I was traumatized.”

            “What made you want to do drag then?” I ask.

            “While I was studying Art History at St. Edwards University in Austin, TX I was lost in terms of who I wanted to be. But in the back of my mind there was always this character, a girl, that wanted to like emerge. So JADE to me, I created her as a character who sold her soul to the devil for eternal beauty. In return of course she lost her humanity, so she’s trying to figure out how to become human again. You know, like socialize with people. Through her performances she always tells a story of being lost and finding well… her humanity.”

            “That’s interesting that you have developed this persona with precise detail, ” I say.

            He responds by saying, “I’m a storyteller after all. The fact is that people in the gay community are savages, you know that, if something isn’t right or well correlated they will critique and talk shit about you. Like… No…”

            “What?”

            “I have to remind myself that I’m not going to talk shit about other people because their work speaks for itself. But like I was saying its tough out here for a gay person. Even within the gay community you have those people who stereotype you.”

            “What do you mean?”

            “Like when it comes to being feminine. Guys want a guy and the minute they see you not be masculine they don’t want anything to do with you. Being MARIA KAHLO has helped me accept my femininity and be confident. People even ask me sometimes if I would ever transition and my answer is no. I don’t want to live as a women because I know my truth.”

            He looks at me waiting for a reaction from me as a sort of approval to confirm that he is right. I try to relate and say, “It’s a hard to balance trying to act like something that you’re not.” 

            “Exactly! Like when I came out, I escaped to school in Austin. I didn’t want people judging me here. I felt like I was wearing a mask. And in Austin I was able to be more of myself. Then when I came back to El Paso as a performer I felt like I was wearing a mask under the mask. It was like this constant struggle to hide my true self or my feminine qualities from people or society in general.”

            He continues to say, “There are just many expectations, regardless if you do drag or not, that people expect from you like if you owe them something, you know?”

            I nod my head, he looks out the window again, and talks to the outside world, “You know I left Austin because I got lost in the unhealthy part of being a drag queen. I suffer from manic depression, anxiety, and being bipolar. But like doing drag, being MARIA KAHLO I get to escape from being Victor and take on this persona who’s unapologetic, beautiful, and trying to find her humanity. It’s like wearing a mask all over again. But this mask is more like a part of you. You have to wear this mask for survival. It doesn’t hide who you are, it only allows you to be a different side of you. Like putting on a uniform or a name tag, you become someone else. You play another character, you know?” He pauses again, looks at me, and says, “At some point sometimes you need that mask, name tag, uniform, or whatever it be to reaffirm that it is okay to act a certain way. Ultimately drag opened up the door for me to become comfortable with myself. I don’t know. I feel like I got off tangent.”

            He chuckles.

            “Can you picture your life without being MARIA KAHLO?”

            “Hell no. She’s like an old friend. She knows me and I know her. She’s taught me so much and has given me so much confidence. Sometimes I talk to her, you know, like I tell her, ‘hey girl I know you’re there, thank you for pushing me and giving me confidence.’”

            We both look at each other and laugh.

            He smiles at me, “Oh god, I sound psycho don’t I?”

            “Not at all,” I reaffirm.

 

Finding Victor

 

            We sit across from each other at Barnes and Nobles at the Fountains Shopping Mall. I catch him day dreaming as he stares out the window. He picks up his Passion Iced Tea, takes a sip, and continues to watch out the window. I look out the window to see what he is staring at, its dusk time outside, people move across the sidewalk towards their vehicles as cars pause for them to walk across, he looks back at me, smiles,  “What’s the question again?”

            I ask him, “How involved are you with this character, is she a character, or is she even real?”

            “She’s definitely a character. I’m Victor Fernandez right now up until the minute I put on the last lash then I am MARIA KAHLO. When I take off my shit then I’m Victor again. Because drag, while it is fun and empowering it is also unhealthy. It’s important to differentiate yourself from being a drag queen.”

            I remember the first time I saw her, a year ago, I was quite petrified to be honest. I was among the audience waiting for the next drag performer to take the stage. It was at Alive Club, back when it was still open, the MC introduced her as MARIA KAHLO. Her name stayed with me, as well as her performance, because it held so much power like a punch. I wondered why she decided to go with that name.

            She came out of the dressing room and walked towards the stage with a cape on, her head was the only visible part of her body at this point. But even just her head held this kind of beauty, the kind of beauty that no one can replicate. Every eyelash perfectly placed, the crimson lipstick wisely chosen to make the rest of the make up pop out, and her hair up revealing the fine structure of her cheek bones.

            Once she graced the stage with her presence “Did On Em” by Nicki Minaj came on, her cape came off about thirty seconds into the song, which revealed her curvaceous body. With every move of her hips the crowd cheered and handed her dollar bills. Not once did her facial expression change from her concentration until the end. At the end she smiled, but not an ordinary smile either, it was a smile of being pleased, of achieving something.

                        After that first performance I did see two more of her performances and I would bump into her when I went out for a drink or two at the Gay Bars in El Paso. I’ve always been curious to find out more about her and how she came to be. I contact her via Facebook and ask her if she can meet me for an interview. She agrees. I tell her we can meet at a bar downtown (The tap or International), Starbucks, or Barnes and Nobles; she chooses Barnes and Nobles. We set the date for 6:30PM on Wednesday October 26, 2016.

            Three hours before our meet up I picture how they will come dressed, will I be expecting him or her? I picture how people will perceive us at Barnes and Nobles, if they come dressed as her, will they look at us funny, laugh at us, avoid us, or look at us in disgust? I wait in the parking lot of The Fountains, decide to make my way to the cafe inside Barnes and Nobles and wait for her arrival. 

            Back at the cafe inside Barnes and Nobles I underline the word unhealthy and continue to ask him, “Unhealthy? What do mean by unhealthy?”

            “I mean, the next day when I’m done doing drag I feel exhausted.  You exert yourself, you constrict your body with corsets and layers of padding and tights, your standing on heels, you can’t pee because you’re tucked tight, you have bruises, and even part of you hair gets yanked out because you glue stuff to your head,” he laughs and raises both of his hands up as a theatrical gestures.

            I laugh too.

            “That’s just the physical part of it and let me tell you it’s so easy to get a hold of drugs and consume alcohol too. That’s something I still struggle with because you become friends with club management, staff, and drug dealers. People want to buy you drinks or drugs, I mean come on I even have a relationship with the Burrito Lady. I’ve seen people get drunk off their ego because they get what they want when they are in drag. I’ve been through it. I felt entitled because I was a popular drag queen in Austin. It can also ruin friendships and relationships when you’re in character. That’s why it’s unhealthy.”

            He finishes his sentence and looks out the window again as if reflecting on his younger years. He says, “You know as child I was scared of drag queens. My uncle is gay and when I was little I went over to a party and there was a drag queen. She looked at me and told me I was a cutie pie. I screamed and ran to my mom crying. I was traumatized.”

            “What made you want to do drag then?” I ask.

            “While I was studying Art History at St. Edwards University in Austin, TX I was lost in terms of who I wanted to be. But in the back of my mind there was always this character, a girl, that wanted to like emerge. So JADE to me, I created her as a character who sold her soul to the devil for eternal beauty. In return of course she lost her humanity, so she’s trying to figure out how to become human again. You know, like socialize with people. Through her performances she always tells a story of being lost and finding well… her humanity.”

            “That’s interesting that you have developed this persona with precise detail, ” I say.

            He responds by saying, “I’m a storyteller after all. The fact is that people in the gay community are savages, you know that, if something isn’t right or well correlated they will critique and talk shit about you. Like… No…”

            “What?”

            “I have to remind myself that I’m not going to talk shit about other people because their work speaks for itself. But like I was saying its tough out here for a gay person. Even within the gay community you have those people who stereotype you.”

            “What do you mean?”

            “Like when it comes to being feminine. Guys want a guy and the minute they see you not be masculine they don’t want anything to do with you. Being MARIA KAHLO has helped me accept my femininity and be confident. People even ask me sometimes if I would ever transition and my answer is no. I don’t want to live as a women because I know my truth.”

            He looks at me waiting for a reaction from me as a sort of approval to confirm that he is right. I try to relate and say, “It’s a hard to balance trying to act like something that you’re not.” 

            “Exactly! Like when I came out, I escaped to school in Austin. I didn’t want people judging me here. I felt like I was wearing a mask. And in Austin I was able to be more of myself. Then when I came back to El Paso as a performer I felt like I was wearing a mask under the mask. It was like this constant struggle to hide my true self or my feminine qualities from people or society in general.”

            He continues to say, “There are just many expectations, regardless if you do drag or not, that people expect from you like if you owe them something, you know?”

            I nod my head, he looks out the window again, and talks to the outside world, “You know I left Austin because I got lost in the unhealthy part of being a drag queen. I suffer from manic depression, anxiety, and being bipolar. But like doing drag, being MARIA KAHLO I get to escape from being Victor and take on this persona who’s unapologetic, beautiful, and trying to find her humanity. It’s like wearing a mask all over again. But this mask is more like a part of you. You have to wear this mask for survival. It doesn’t hide who you are, it only allows you to be a different side of you. Like putting on a uniform or a name tag, you become someone else. You play another character, you know?” He pauses again, looks at me, and says, “At some point sometimes you need that mask, name tag, uniform, or whatever it be to reaffirm that it is okay to act a certain way. Ultimately drag opened up the door for me to become comfortable with myself. I don’t know. I feel like I got off tangent.”

            He chuckles.

            “Can you picture your life without being MARIA KAHLO?”

            “Hell no. She’s like an old friend. She knows me and I know her. She’s taught me so much and has given me so much confidence. Sometimes I talk to her, you know, like I tell her, ‘hey girl I know you’re there, thank you for pushing me and giving me confidence.’”

            We both look at each other and laugh.

            He smiles at me, “Oh god, I sound psycho don’t I?”

            “Not at all,” I reaffirm.

 

 

 

 

NERVELAND LA IDEA DE UN ABANDONO ANUNCIADO.

HOMENIC FUENTES

 

 

 

Marco Ornelas

Aquí no es Neverland (voces y grafitis del orfanato)

México, Ediciones sin Nombre, 2017, 57 pp.

 

 

 

La lectura del dolor y la angustia vista a través del cristal de la filosofía como medio de emancipación, puede trazar muchos puentes y modos de lectura más efectivos para romper con los estereotipos de la orfandad. La lectura de poesía nos permite entrar en los recovecos más oscuros de la existencia humana dejando de pensar en los protagonistas del libro, y permitiéndonos a los lectores, acceder a nuestros propios demonios. El escribir de hecho es un acto de desamparo y soledad.

Aquí no es Nerveland “voces y grafitis del orfanato” de Marco Ornelas, es un poemario que arroja dentro de su desamparo bellezas ocultas para volvernos totalmente lo que somos como humanos: huérfanos. La filosofía contemporánea ha sido recurrente a observar la realidad y descubrir en ella los gérmenes del mundo sin tapujos.

Haciendo una revisión del poemario, es posible señalar la recurrencia a la primera infancia como motivo de representación. Pues el hablante lirico (que no el poeta) permanece de un modo frágil en la perdida efectiva del amor, como profunda raíz del ser. Desesperación y desesperanza se transmiten a través del poder perturbador de sus versos:

 

Detrás de la ventana, el niño sostiene en sus manos un ramo de flores marchitas.

 

Es posible minuciosamente rastrear un momento embrionario del sujeto aun por nacer en comunión con la madre, pero aun diferenciado.

 

Campanita, concédeme que al despertar,

entre la pesadez del nuevo día

esté otra vez la sonrisa de mi madre.

 

Lo importante de la obra de Marco Ornelas es que la realidad está en todas partes, aunque este maquillada y truqueada. Nadie es ajeno a las preguntas esenciales de la existencia:

¿De dónde vengo? ¿En dónde estoy?

¿Quién soy?

Podría calificarse con toda propiedad como las preguntas de las ausencias.

Tempranamente en el espíritu de la posmodernidad, Las palabras finales del monólogo del poeta que hemos ubicado en el clímax de tensión confirman la angustia de estos seres condenados a sostener indefinidamente, como Sísifo, un esfuerzo inútil. Todos aquellos acontecimientos fuera de la infancia nos llevaran al exilio irremediablemente.

El presente se hace doloroso como dice el poeta:

              

Degollado sol,

para cumplir con tu destino

haz trizas la luz.

Eres el libro que contiene el oráculo,

la conjura de la sangre que dice:

 vayas a donde vayas

nunca de ti misma escaparás.

 

El poemario de Marco Ornelas construye desde el principio un mundo fiel a un pasado común para anticipar el porvenir. El cuidado de los claros y oscuros en la obra de Ornelas, provoca asombro y pánico como un regalo envenenado cuya poética es sigilosa hacia el silencio y la reflexión.

 

 

No quiero ser un atleta de los cien metros planos,

tampoco me interesa correr el maratón.

Quiero correr en mí mismo.

ser un corredor de fondo,

alcanzar la intimidad como meta.

al final de la carrera la distancia es absurda

para quien corre en la pista equivocada.

 

Esta es la profunda verdad de la condición humana, estar amasados de una espera inútil que transforma la vida en insoluble conflicto trágico. El hombre partido, sin espacio, sin tiempo y sin memoria, debe demorarse en la expectativa de algo improbable, algo que desconoce y teme.

 

En esta ruina

de mayo

sólo los pájaros.

Su aleteo

la sábana

que cubre al cuerpo frío.

Para qué lágrimas

si todo termina

con el vuelo circular

de estos

malditos.

 

Por otro lado, en su lucha con el lenguaje, el autor acude a una práctica urbana, donde modela el universo a su imagen, proyectando en el mundo exterior sus propias formas interiores; de ahí que el subtítulo del poemario: “voces y grafitis del orfanato”, es metafóricamente un ejercicio de dejar escrito un pensamiento, un nombre y un juicio como un desafío cotidiano que sirva para trascender y romper los ciclos destructivos. Construyendo símbolos de angustia y desasosiego en paredes y bardas. Haciendo de la palabra una galería de iconos al aire. El orfanato ha dejado de ser una proyección subjetiva; ahora cuelga de las paredes como grafitis. Rompiendo así sus propios límites y dejando atrás los barrotes que del encierro. El huérfano ha salido del abandono y se defiende de lo que más puede dañarlo: el desamor y el desengaño.

 

Con un telescopio imaginario

aprendió a mirar

su rostro

en la profundidad

de la noche.

Cuando

todos dormían

dibujaba su sonrisa

en las estrellas.

 

Para concluir esta reflexión, me quedo con el libro: Aquí no es Neverland “voces y grafitis del orfanato”, que está escrito en la línea de la filosofía existencialista, recordando el titulo de Jean- Paul Sartre “El Ser y la Nada” donde se expresa: “La nada mora en el seno del ser como un gusano”.

 

 

 

Orquídeas hambrientas

HOMENIC FUENTES

 

 

la mentira más común es aquella con la que un hombre o una mujer se engaña a sí mismo.

Engañar a los demás es un defecto relativamente vano

NIETZSCHE

 

 

 

 

1

 

Detrás de la luna se esconde tu mano pálida.

Oscura y agria la piel absorta.

 escucha un rumor de madrugadas sangrantes.

La ciudad gime mientras tu aliento,

 baja como serpiente platinada en el filo del metal que me abraza.

Ya no soy el asesino

Soy el beso tembloroso de tu cuerpo escuálido

La noche que se pierde como un cisne degollado.

 

 

2

Ella lo busco entre las alas del infierno.

 Y él, no quiso el beso febril de los amantes.

Se quedó adentro de su flor oscura,

en asco común y corriente del que escupe al suelo

El la amo a sorbos de licor barato y lamio las escamas de su tez anfibia.

Ella, quiso ungir de luz el alma sublevada de aquel hombre.

 Quiso volver a ser sirena sobre el mar bravío que besa el horizonte

                                     Pero él; con glacial sonrisa

hundió la callosidad de sus sombras en aquel agrietado hueco de mujer

y lleno de estiércol el jardín de sus orquídeas hambrientas.

 

 

3

 

sobre aquel collado las aristas rocosas no tienen formas.

Y la única brecha es la tez de la luna dejando caer su cuerpo desnudo

sobre la superficie cuyas voces se ocultan bajo las piedras.

Por eso el grito es innecesario - La mentira se gesta en la oscuridad-

La única música es la opera de hocicos:

 choque de dientes de cerdos que se comen uno al otro.

¿Como volver a vivir cuando el animal es avergonzado?

 Salen de su luminoso lodazal cubierto de un halito de miseria.

¿Como volver a besar sinceramente lo amado'

Mañana; el hambre volverá. Claro que volverá.

Solo basta limpiar el alma con la sangre de un inocente.

Y volver sobre aquel collado a comer las heces que no comieron ayer.

 

 

4

Sabían muy dentro de sí que esto ocurriría.

Y hoy se encontraban sobre aquel valle de huesos secos

 donde el musgo buscaba con avidez algún nutriente.

Oscuras y húmedas fueron las lágrimas de su maldad.

Un grupo de cuervos cruzo aquel lugar

dejando el luto en pequeñas bocanadas de aire

 sobre la osamenta olvidada, sin ningún pudor.

Ellos; ciegos, y satisfechos por tanto carne que cubren su cuerpo.

 No sintieron pena.

Cantaron la canción de judas a besos desmedido

rozaron sus cuerpos hasta el amanecer

y se juraron amor eterno.

Se embriagaron más allá del ultimo sorbo.

 Bebieron el tinto sabor de la sangre desolada

en los cráneos ajenos de sus propias víctimas.

Al amanecer cada quien se irá a su terruño.

 Cargarán los huesos de sus cuerpos desollados a su propio cementerio,

                                                                                         con los ojos abiertos

                                                                                                            muertos de rabia.

 

 

 

5

 

 Dejó aquella barca pesquera que tanto odiaba.

Y se hundió dentro de aquel océano.

Su desnudez deseaba la tormenta donde las olas devoran,

                                                                 quería sentir su cuerpo impetuoso,

el azul profundo de sus dedos, y el beso que golpea los peñascos.

Nada de eso pasó

Hoy cuelga del anzuelo que tanto desprecio.

Una brisa carmesí tiñe el océano de rojo.

 

 

6

 

Daban a sus críos la hiel.

Mientras ellos bebían el mejor trago de sus heridas.

Sin nada en el estómago aquellas criaturas

 jugaban a comerse el corazón desolado,turbados por el cielo negro

                                                                                 que cubrían sus decrépitos cuerpecitos.

Aquel hombre y aquella mujer pensaban que aquel vacío sería llenado con besos.

Al despertar cada uno en su verdadero hogar.

Caminan hacia el Gólgota de su vidas perdidas.

Mas no encontraron la cruz, que redima  sus trapos inmundos.

Solos, solos, solos. Con el temblor y el temor.

Morían de hambre.

 

 

7

 

 

Dentro de un aparador Aquel maniquí

de Orquídeas hambrientas
miraron el reloj de la pared en sus últimos espasmos
y quedaron atrapados.
Cuentan que murieron de amor.
Nadie los vio morir.
La pared sigue en el mismo lugar
sosteniendo aquel artefacto donde el olvido

es un carroñero que se alimenta del asco.
el reloj sigue dando la hora exacta.
Las mismas horas que se ahogan
con su propia sangre.



8

la iniquidad de la noche infiel
es recibida por la porfía de unos guantes de seda.
Su cuerpo desnudo y abyecto
deja entre ver el vértice de la humedad de su pecado.
Bésame animal, muerde la oscuridad de la ingle
golpea contra mi espalda la sucia palabra.

Injuriosa blasfema hacia el cielo.

Tómame entre el remolino de la obscenidad, del tufo de los genitales agrios y ajenjos.
Búscame entre tus muslos búscame,
mientras la gota negra de nuestros cuerpos gruesos grasos dure,

que la eternidad vendrá tras de nosotros

para pesar el instante de tu boca

hedionda ha estercolero y desencanto.