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La Piraña - Elementos filtrados por fecha: Octubre 2017

Amigos de la PIRAÑA , poetas, columnistas, colaboradores , corresponsales y seguidores,

Después de diez años sin pisar la ciudad de México. Regreso al gran evento de

AUTORETRATA ADVERSA VIVA.

Invitación abierta

 

 

 

 

  

Publicado en ESTANQUE LINGÜIVORO

 

 

 

Lista de seleccionados para el Torneo de Poesía 
“Adversario en el Cuadrilátero 2017”

1. Uriel Reyes 
2. Ricardo Ariosto Gamat 
3. Axel Giovanny Salazar Cerón 
4. Jorge Nadief
5. Luis Manuel Soto 
6. Miguel Soto Vásquez 
7. Ian Soriano 
8. Manuel Alejandro Ceballos 
9. Jesús Sánchez 
10. Mónica Marts 
11. Guillermo Gonzaga de Jesús 
12. Alan Daniel Morales Vázquez 
13. Demian Palacios 
14. Daniel González Rodríguez 
15. Esteban Govea 
16. Ramses Bosco Bustos Monzalvo 
17. Guillermo Rocha 
18. Clelia Ríos 
19. Francisco Javier Corona
20. Aranda Pérez Alan Cristopher 
21. Enrique Aguilar 
22. Brenda Cedillo Martínez 
23. Jesús Sánchez Moreno 
24. Alejandra Estrada Velásquez 
25. Paul Ulises Martínez Zamora 
26. Ernesto Cruz Yañez 
27. Giann Alberto García Téllez 
28. Pol Briagovsky 
29. Carlos Chávez 
30. Salvador Durán 
31. America Femat Viveros

Nos vemos en Casa del Lago a las 13: 00 p.m.
Para su registro!!!

Publicado en ESTANQUE LINGÜIVORO

 

La poesía como un deporte intelectual

TORNEO DE POESIA 2017

Adversarios en el cuadrilátero

VersoDestierro

 

Convocatoria al X Torneo de Poesía 
Adversario en el Cuadrilátero 2017

Este TORNEO propone la poesía como
un deporte intelectual. Su intención es 
lanzar el poema a todo público ávido 
de versos; provocar pasiones, sanas 
competencias, y sobre todo incitar 
al receptor a que exija más del poeta. 
“La consolidación de la poesía está 
en el enfrentamiento con el mundo, 
es decir, con el público”. Con esta 
idea nace Adversario en el 
CuadriláterO: "poeta versus poeta" 
enfrentándose con su poética. 
Comentaristas, réferi, música,
jurado, todo en vivo, en el 
momento preciso, alrededor 
de un ring: un espectáculo 
cultural digno de cualquier deporte. 

 

 

        

 

 

Primer debate en torno a la muerte de la poesía

HOMENIC FUENTES

 

http://miercolesitinerantesdepoesia.blogspot.mx/2008/05/crnica-de-una-crtica-anunciada.html

 

Andres Cardo, Javier Mardel y Francisco Goñi.

 

 

Por Homenic Fuentes


Crónica de una crítica anunciada
 

 

El verdadero debate comienza al final de la ponencia crítica. Cuando los concurrentes interactúan, no con preguntas como se ve en estos casos, sino ejerciendo el derecho que les confiere este espacio crítico.
El café se encuentra concurrido moderadamente, al fondo un cuadro de Felipe Gaytán nos muestra una sor Juana Inés de la Cruz devota de la virgen de Guadalupe: heroínas las dos parecen saludarse mientras la mano derecha de la poeta toca la cabeza del pintor con familiaridad como si de hace tiempo atrás lo conociera.
A un lado el gran espejo nos recuerda el infinito. Debajo, a unos cuantos centímetros, Javier Mardel y Francisco Goñi, los designados, o mejor dicho ―para no levantar suspicacia― los invitados a la mesa para exponer sus criterios sobre la muerte de la poesía.

El moderador en esta ocasión: saco gris y mirada desinhibida, presenta a los exponentes. Todos atentos esperamos como en el primer día de clase, las primeras palabras. Andrés Cisneros de la Cruz (el moderador) abre el debate: "Abordaremos el tema desde un contexto global. Sobre la política tangible de convertir la poesía en un producto degradado. ¿Hay o no hay un desprecio declarado hacia el arte?, ¿hay una voluntad política, social, cultural para que la poesía no tome parte del mundo?"

―Basta ver cualquier revista o cualquier periódico del mundo ―comienza Francisco Goñi su intervención― para poder apreciar cuán alejados están del acto poético y si bien es cierto que siempre habrá poesía los niveles político-sociales cumplen su función de imposición sobre el quehacer artístico.

Los meseros fluyen en el recinto sirviendo cafés y en algunos momentos intentan razonar sobre lo antes mencionado, o hacen como que piensan. Hay caras conocidas y otras que el tema los atrajo: pues como dijo Mardel más adelante "no están aquí simplemente por que tengan la noche libre". Javier comienza su intervención con gesto agrio. La relación que se hace de la poesía con factores políticos y sociales no le gusta. Ni la relación ni la articulación. Le incomoda severamente.
―Jamás creeré en la muerte de la poesía ―dijo convincente y continuó:
―Jamás creeré ni siquiera en su agonía por que sería la aceptación de que la poesía pudiera morir. Lo mejor sería que nos cuestionáramos: ¿qué es lo que hacemos o dejamos de hacer para la poesía?
Con estas palabras el recinto comienza a dividirse. Las mentes dejan la zona de confort en las que estaban y comienzan a integrarse a este momento crítico, donde las ideas y los criterios abundan, pero que al final podrán nutrirse en este nuevo diálogo nacido del conflicto.
Goñi disiente de Javier, cordialmente, sin perder la compostura argumenta sin prisas:
―La poesía se vincula con la política y la política funciona con poder ―y nos insita a recordar los orígenes en que algunas civilizaciones asumían a la poesía como religión. Tenía un valor que cohesionaba y daba identidad a un pueblo y en muchos casos sirvió de proselitismo. Dio algunos ejemplos como: el Canto del Mio Cid, los Cantares de Gesta― cuado se acaba el mecenazgo ―continúa Goñi ya entrado en calor― cuando se distancia del poder, cuando al poeta ya no se le paga, se margina y paga un costo muy caro. Pero en esa automarginación se ganó la libertad. En esos momentos "el poeta se convierte en el pobre diablo de la existencia", desde entonces cohabitamos entre poetas libres y otros al servicio del poder ―concluye Goñi.
Javier, becario del Fundación para las Letras Mexicanas, ya entrado en ambiente refuta:
―De lo que se está hablando sólo son puntos seductores, eso que es irrelevante, las personas que están aquí es por algo, no tienen la noche libre ―lo dice en tono de que no les hagan perder el tiempo con nimiedades― ¡Se quejan del poder! podrán quejarse ante la Casa del Poeta o frente a cualquier institución académica y echarles la culpa de todos los males a la política o lo social: y si sí, ¿qué? y si no, ¿qué? ―dice con aire de rebeldía. Y continúa: ―¿No será que los poetas cedieron ese terreno? ¿Por qué pensamos nada más en lo que nos llueve y no pensamos mejor con qué nos vamos a cubrir. Parece que el poeta se empeña en buscar el rechazo. A mí qué mi importa que al Dalai Lama o Juanita de las Pitas les dieron el premio. Señores, un solo lector hace al poeta, y sobre la utilidad de la poesía, no hay discusión. La poesía es inútil, no sirve para nada. No necesita referencia alguna.

A estas alturas el debate sobre la muerte o no de la poesía se aislaba del cause. Francisco Goñi habló de la utilidad de la poesía, corrigiendo el concepto de "utilidad" por el de "condición".

―La condición de la poesía sigue vigente ―dice con tranquilidad y modulando bien su voz ―No ha cambiado. Lo que sí ha cambiado es la escala y el impulso. El poeta sigue contribuyendo al vacio de esta era. El compartir la poesía contagia a los otros de que regresen a casa: el retorno del lenguaje primigenio.

Javier contesta a Goñi con apasionamiento.

―No. Nadie quiere regresar a los orígenes ¿realmente los poetas buscan el lenguaje común? ¿Realmente quieren regresarnos lo que nos arrebataron: el lenguaje primigenio? No. ―contesta enérgico y continua ―la poesía se hace acá afuera en las regiones incordenadas. ¿Por qué siempre cuestionan a los lectores? Si los actuales poetas, realmente tenemos poco interés en regresarle la palabra a la gente. Estamos perdidos en nuestro propio canto: hay miles de poetas por colonia, sin lectores.
Goñi revira: ―Sí, hay poetas entregados al oficio, lo que pasa es que tambien hay una doble imagen del poeta contemporáneo. Hay quienes intentan volver la cultura una moda, haciendo pasar por poetas a un sin número de personas, nada más por que sí. Y volvemos a lo mismo: literatura=poder=control. Eso no tiene nada que ver con que no haya poetas.

Javier aferrado dice: ―No entiendo por qué insisten en quiénes manejan la cultura ―en el ambiente se siente cómo lanza Mardel la piedra sin importarle a quién le caiga, dejen de chillar pareciera que dice― lo que pasa es que no nos hemos armado lo suficiente contra los argumentos de quiénes manejan la cultura en los círculos de poder. Hay que mandar al diablo al viejo ―acción metaforizada del real Madrid de Hugo Sánchez mandando al diablo a Benhaker)― y ponernos a hacer lo que nos gusta: escribir.

Ahora sí, todo estaba fuera de su cause y de su casa. Los círculos y los laberintos se habían apoderado de la charla y ya no se encontraba por ningún lado la tal muerte o la no tan muerte de la poesía. El moderador hacia esfuerzo por darle dirección y orden, pero Javier se aferraba a los argumentos aunque sin suficiente sustento, ya que desplegaba sus ideas independentistas enrollándose en sus propias palabras, girando siempre en el mismo eje: el poeta y su falta de conciencia.
Lo que me gustó era el ejercicio, el gimnasio intelectual donde la fuerza de las ideas en los exponentes y en los oyentes se estaba ejercitando. Era el primer miércoles de crítica y poesía, un espacio creado por Verso Destierro con la intención de encontrar a través de la reflexión y el debate un punto de conflicto en el cual las diferentes voces de hacedores de poesía en México se enfrenten.

Como les dije al principio el verdadero debate surgió al final. Hugo de Mendoza dijo que esto parecía una pelea sindical y sugirió hacer poesía, porque el mejor de los premios es que nos lean y mejor aun, nos critiquen. Fernando Salazar "El Conde", aseguró que la charla era insostenible, que no había argumentos, en cambio sí mucha retórica. Alejandro Martínez Lira enfático y con los ojos desorbitados dijo "¡sí!, ¡sí se pretende asesinar a la poesía!", y expuso una tesis sobre la enajenación del arte. Felipe Gaytán y José Manuel Ruiz Regil lo secundaron: sí hay estrategias para comprar el mundo a través de la ignorancia. Y terminó Blanca Roth arremetiendo con miradas de reproche a Javier que ya para entonces junto a Francisco fueron traspasados por las voces en confrontación. A Javier y a Goñi les tocó esta noche la mesa de los sacrificios: ellos lo sabían y hasta el final permanecieron firmes. Había sido un honor estar exponiendo sus puntos de vistas. Aunque al final se llevaron en sus adentros un cúmulo de ideas que no pudieron salir a flote, por diversas circunstancias. Cada quien a su modo se llevó su propia crítica de la noche y tal vez alguno de ellos maldecirá la falta de comprensión o quizá la más profunda crítica: la propia. Sea un bálsamo aliviador en las mentes de ellos.
Yo me quedo con la ansiedad de otro miércoles de crítica, un evento muy puntual en estos momentos de vacío literario. Estoy seguro que los próximos nos llenarán de vitalidad y como diría Ruiz Regil, éste evento es un espacio donde la confrontación nos permitirá conocernos.
Después de un rato el café regresó a la normalidad, propia de un lugar que se dedica a servir café a diestra y siniestra. Los interesados en la poesía y el arte habían desaparecido llevando con ellos la espada desenfundada para el próximo miércoles de crítica. Esta vez no habrá concesiones con nadie, la bola de nieve ha comenzado a girar. No hay de otra, mas que esperar pacientemente lo inevitable: una avalancha.
Esta noche, la poesía dejaba de ser inútil.


 

 

Martes, 10 Octubre 2017 03:50

Matable / Rocío García Rey /

 

 

 

Matable

Rocío García Rey

Soy absolutamente matable./Mi dignidad es un conjunto de astros vacíos/ Puedo ser absolutamente viajera de las noches/ Ahora no me llevarán a la pira/ bastará el tácito látigo de la desaprobación / No oigo girar ni latir estrellas / Tal vez palabras como remedo de castigo / demasiado gorda /demasiado flaca /demasiado adicta a los libros /o demasiado trunca en los estudios/ Mi dignidad como conjunto vacío resbala ante los discursos oficiales / demasiado puta o demasiado casta/qué más da si soy perfectamente asesinable/ cómo me atrevi a pensar en que como Julia de Burgos yo también podía ser `el desequilibrio danzante de los astros '/Me han reducido a una mera bifurcación de los esquemas / He querido alimentar mi vida de periplos que no me condujeran a la zona de las ánimas/ Antigona me gritó, pero cuando oí su advertencia retumbó en la sangre que escurría que para ellos sólo soy un signo inconcluso perfectamente matable.

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)

 

YO NO SOY TUS FANTASMAS

Guadalupe Ángeles

 

 

Yo no soy mis fantasmas

   Soy tu muerte

No eran tinta para escribir la historia

   Eran mis hermanos

Su agonía es nuestra agonía

     Aúllo     Callo     Aúllo

Su rabia es nuestra herencia

   Tu dolor es mi dolor

Tu grito asesinado es el mío

Tu asesino es mi enemigo

La ausencia de tu risa, la falta de tu palabra es mi herida

El miedo   la impotencia   nada ya   sólo silencio

Yo no soy un número: soy tu muerte

Tu sangre es la evidencia

En mi garganta tu voz asesinada

“Vivos se los llevaron

   Vivos los queremos”

Hoy tu madre llora

                   Vergüenza

                                  Vergüenza

El dolor llueve

Tu voz amordazada, muerta

             Vergüenza

26 de septiembre 2014

Tu muerte

Tu ausencia

Tu cuerpo sin vida

Tu rostro sin piel

No soy un número

                       Soy tu rabia

                              Soy tu voz

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Viernes, 06 Octubre 2017 04:35

LEER LOS LABIOS / Víctor Hugo Díaz /

 

 

 

LEER LOS LABIOS

Víctor Hugo Díaz

 

 

 

Con binoculares se escucha lo que dicen

sus planes, el movimiento de susurros llamando a la guerra

donde sólo hay dos batallas

                              la primera y la última.

Palabras y labios se pueden descifrar

hacer que signifiquen algo siguiendo las órdenes

y así tomar todo lo necesario, lo que nos pertenece.

                                                 Respiración profunda

cadáveres aún tibios, que cumplen con su deber

dejando escapar temperatura     

sobre mesas de cirugía improvisadas

heredando calor a los cuerpos

que esperan en fila su turno.

Desde aquí, el francotirador puede apuntar

el dedo índice se siente frío en el gatillo:

-Hay una fiesta en el bosque de flores que arde

donde todo es prefabricado, producido en serie-

Volantes de Ofertas Comerciales de Temporada

que se reparten en las calles

y que sólo los pobres leen

                                   porque saben que es un trabajo

igual a las chispas de soldadura al rojo vivo

que primero hablan, advierten a distancia

                       moviendo los labios antes de quemar.

Por mientras hay una lágrima menos cada día

un reloj que pide permiso al calendario

                        para retroceder

                                en lo más duro del combate.

La otra mitad de la dosis     

es sólo actuación.

 

 

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)
Domingo, 01 Octubre 2017 00:47

LEGADO /Miguel Ángel Real/

  

 

LEGADO

 

 

“escribir es sonreír con un puñal hincado en el cuello,

palabras que se abren como verjas enmohecidas

de cementerio”

Blas de Otero

 

 

Para Ileana Mayanin

 

 

Enseñaré a mi hija a pronunciar palabras;

que sepa nombrar montañas y praderas

y que sepa hablar

de la lluvia como de una alabanza.

Que con labios esmerados

declame la belleza del mundo

y no se olvide

de aclamar atardeceres y de murmurar mares.

Pero le diré sobre todo

dónde se esconden los acentos

en las cunetas donde cayeron inocentes

y que no pierda de vista

la prosodia que recortan

siempre y siempre

las balas.

Quiero que sepa traducir

los silbidos mortales de una ráfaga

en ansia de no callar

que conozca las frases para negarse

a aceptar que otros le dicten un lenguaje

sometido al rasero de opresiones.

Le enseñaré

a decir

a no comerse la lengua

mientras haya manos de niños

hechas llagas por recoger amapolas,

le enseñaré

a hablar un idioma certero

cuyas palabras tengan manos

para apartar la tierra

donde fueron enterradas.

Le explicaré que la prudencia

que muchos me aconsejan

es un sonido fácil de articular,

tan fácil

que con él nos cortamos la garganta

dejando solo un gargarismo que adormece,

un opio de silencio

del que debe alejarse.

Le enseñaré a pronunciar la palabra

solidaria de quien sabe hacerle frente

aun con sus lenguas llenas de llagas

al pobre discursear de los poderosos.

Enseñaré a mi hija a leer palabras,

le diré los adverbios

con los que aprenda a no aceptar

definiciones,

y cómo crearse humilde un diccionario

de lucha

               de resistencia

                                      de futuro

en el que no haya héroes ni valientes,

porque de nada sirve

declamar torpemente en busca de laureles secos:

le diré que hable

por el mero hecho de ser alguien

que pueda cada día mirarse en el espejo

y espero tener fuerza

para poder convencerle

de que con sus palabras

podrá después romperlo, aunque susurre

aunque todos le digan que las voces

no alcanzan objetivos ni derriban torres.

Le enseñaré el valor

de la palabra para afilar palabras

de la palabra para acallar palabras

de la palabra para vivir palabras.

 

 

 

Miguel Ángel Real

30 de septiembre de 2017

Publicado en OIDOS NEGROS(Poesía)

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